domingo, octubre 12, 2014
Hoy 12 de octubre, nada que celebrar, día de luto continental.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Pablo Neruda Versainas a Santo Domingo
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Pablo Neruda Versainas a Santo Domingo
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
jueves, octubre 09, 2014
La muerte de los once infantes en el Robert Read Cabral pone nueva vez de manifiesto las deficiencias del sistema de salud en la Rep. Dominicana
La muerte de los once infantes en
el Robert Read Cabral pone nueva vez de manifiesto las deficiencias del sistema
de salud en la Rep. Dominicana a esto se suma la deshumanización de los médicos
en el país en los hospitales públicos en donde a los pacientes se le da un
troto vejatorio marcado por la indiferencia y la prepotencia de muchos médicos
que creen que es un favor que están haciendo a los pacientes que por necesidad
tienen que visitar los centros públicos de salud, su comportamiento es otro en
las clínicas privadas.
Domingo Acevedo.
Oct. /14
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Eso de que se están robando los niños para sacarles los órganos.
Eso de que se están robando los niños para sacarles los órganos,
es un bola de humo que alguien no se conque intención ha tirado.
Lo que si se es que
en los barrios hay muchos padres con temor e incluso hoy algunas escuelas despacharon mas temprano que de
costumbre ante la ola de rumores que están circulando sobre el tema del secuestro
de niños en los barrios de Santo Domingo.
Las autoridades correspondientes debieran tomar cartas en el
asunto y orientar a la población sobre este asunto y no guardar silencio ante
la olas de rumores que circulan en algunos barrios de Santo Domingo Oeste el Distrito
Nacional.
Domingo Acevedo.
Oct. / 14
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
No crean en la alharaca de Pepe Abreu y sus socios.
Pepe Abreu, Mariano Negrón,
Gabriel del Río entre otros pseudos sindicalistas, hace tiempo que vendieron
sus principios a los patronos (empresarios) y aunque están a la cabeza de las
centrales sindicales no representan a los obreros del país, no lucha, negocian
migajas que venden como grandes conquistas y al finan tranzan, beneficiando son
los empresarios.
Domingo Acevedo.
Oct. /14
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
miércoles, octubre 08, 2014
Octubre se desangra en los ecuerdo.
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PIEDRA DE SACRIFICIO
Esta herida que tengo
en el costado izquierdo
de la memoria
no deja de sangrar
mariposas amarillas
en mi voz
mi voz que llegó de
África a este continente
desnuda y con
grilletes
en una carabela que
iba vomitando cadáveres
por los mares sin
retornos del tiempo perdido
dejando en los
salones memorables de la noche
un cementerio de
muertos innombrables
que permanecen
intactos en las urnas funerarias
del viento
esta herida que
tengo en el costado izquierdo
de la memoria
no deja de sangrar mariposas amarillas
en mi voz
en mi voz de tambor
ancestral
que ilumina con su
canto
los azules rincones
del agua
eco luminoso
manantial de luz que
brota
de las heridas del
tiempo
piedra de sacrificio
raíz de árbol sagrado
hoja petrificada tras
el ambarino cristal
del otoño
cuchillo de sal que
hiere la eternidad
canto de guerra
alarido de muerte
mi voz
llanto de sirena en
un océano envenenado
de cadáveres
fosforescentes
lluvia de caracoles
dormidos en el alma
ala de guaraguao
nido de aves
fantásticas
sonido de selva
tropical
mi voz de cañaveral y
trapiche
de guarapo y melaza
de algodón
ensangrentado de sudor
y espanto
mi voz
por el sendero que une a los dos continentes
un sonido de cadenas
rotas ilumina la historia
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HERENCIA
FATAL
El dolor descendió
hasta las profundas
soledades de la sangre
encontrando eco
en el llanto hueco
y amargo de los siglos
y las sonrisas
se ahogaron en las lágrimas
de los que hemos heredado
estos quinientos años
de horror
y
hoy
aquí
nosotros
en América
aportamos nuestras vidas
para que la libertad
sea un canto en la voz
de todo el pueblo
Dedicado a Roseli Caldart
Y a Teresinha Toledo
Brasil
Poemas de Domingo Acevedo.
Fotos tomadas de la red.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
martes, octubre 07, 2014
La matanza de estudiantes en Méjico debe conmover la conciencia de todos nosotros
La matanza de estudiantes en Méjico
debe conmover la conciencia de todos nosotros y nos debe hacer entender hasta
donde es capaz de llegar la complicidad de las autoridades estatales con el
crimen organizado y la crueldad desmedida del narcotráfico en contra de quienes
los enfrentan.
Domingo Acevedo.
Oct. /14
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Los malos siempre son los Rusos.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
lunes, octubre 06, 2014
El Ebola en su avance.
El Ebola en su avance estremece al mundo.
Oct. /14
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Octubre indigena, negro y mulato.
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MIL CUATROCIENTOS NOVENTA Y DOS
La noche es oscura
desde entonces
aunque está repleta
de estrellas lunas
y hogueras ancestrales
alimentadas
todo este tiempo
gota
a
gota
por la sangre
que derramaron
los indígenas asesinados
por la espada genocida
de los invasores
que a su paso
por la historia
trituraron los lirios sagrados
y sembraron de cruces amargas
los caminos por donde se escaparon
los negros cimarrones
hacia los manieles
donde encendieron con su ira
la llama imperecedera
del amor por la libertad
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NEGRA
I
Negra
ven a los
brazos del negro
que la noche
es breve
II
Ven
que el amo
duerme
III
Ven
que el amor te
libera
Poemas de Domingo Acevedo.
Fotos tomadas de la ered.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Tropico de sangre
V CENTENARIO
II
Hoy me he puesto a llorar
sobre las tumbas milenarias de los
muertos
sobre la breve dulzura de sus huesos
sobre su silencio de siglos
sobre la historia de este continente
que los jinetes apocalípticos
bautizaron fatídicamente América
hoy me he puesto a llorar
sobre cerradas sepulturas
que guardan el secreto rumor
de un viejo motivo
y cada lágrima corre como un río
donde se desborda la noche
y me obstino en mi pretensión
de recoger las estrellas diseminadas
por el suelo amarillo del universo
que hoy alcanzaron
la breve estatura de las piedras
hoy me he puesto a llorar
sobre las tumbas olvidadas
de los aborígenes asesinados
y sobre estas viejas tumbas
maldigo a los argonautas
que hicieron de la espada y la cruz
argumentos perennes de opresión y
muerte
y del miedo una prisión
donde encadenaron el amor y la ternura
para que las gaviotas
perdieran la órbita celular del mar
de cuyas espumas
vienen desde siempre las mariposas
a llenar de colores
el horizonte circular de la primavera
hoy me he puesto a llorar
sobre esas tumbas abandonadas
en el tiempo
y sobre ellas
maldigo a los que profanaron
el sexo de los sueños
y subyugaron la inocencia
y arrojaron la alegría al vacío
enlutando de espejos oscuros
las soledades del futuro
y después poblaron las profundas
cavidades
de la tierra de cadáveres y profetas
para que los oráculos divinos
guardaran en su silencio
el horror de la profecía
mudos desde entonces
los perros invisibles de la noche
miran con melancolía
la luna creciente del olvido
hoy me he puesto a llorar
sobre cerradas sepulturas
que guardan el secreto rumor
de un viejo motivo
y sobre estas viejas tumbas maldigo
a los conquistadores
y los evangelizadores
y a todos los que al cumplirse
quinientos años
pretenden detener
el avance de la primavera
para que en nuestros corazones
no germine la esperanza
PIEDRA DE SACRIFICIO
Esta herida que tengo en el costado izquierdo
de la memoria
no deja de sangrar mariposas amarillas
en mi voz
mi voz que llegó de África a este continente
desnuda y con grilletes
en una carabela que iba vomitando cadáveres
por los mares sin retornos del tiempo perdido
dejando en los salones memorables de la noche
un cementerio de muertos innombrables
que permanecen intactos en las urnas funerarias
del viento
esta herida que tengo
en el costado izquierdo
de la memoria
no deja de sangrar
mariposas amarillas
en mi voz
en mi voz de tambor ancestral
que ilumina con su canto
los azules rincones del agua
eco luminoso
manantial de luz que brota
de las heridas del tiempo
piedra de sacrificio
raíz de árbol sagrado
hoja petrificada tras el ambarino cristal
del otoño
cuchillo de sal que hiere la eternidad
canto de guerra
alarido de muerte
mi voz
llanto de sirena en un océano envenenado
de cadáveres fosforescentes
lluvia de caracoles dormidos en el alma
ala de guaraguao
nido de aves fantásticas
sonido de selva tropical
mi voz de cañaveral y trapiche
de guarapo y melaza
de algodón ensangrentado de sudor
y espanto
mi voz
por el sendero que
une a los dos continentes
un sonido de cadenas rotas ilumina la historia
Poemas de Domingo Acevedo.
Dibujos de Wilfrido Velazquez Gomez.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
domingo, octubre 05, 2014
America y Africa dos continentes unidos por la historia.
V CENTENARIO
I
Ay si tantos muertos
pudieran levantarse
con la aurora
para reivindicar la historia
para poner cada cosa
en su justo lugar
entonces
la opulenta celebración
del V Centenario se iría
a la mierda
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DE ÁFRICA
De África a los trapiches
de los trapiches a los manieles
de los manieles a la aurora
venturoso es el camino
que lleva negro a la gloria
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Poemas de Domingo Acevedo.
Fotos tomadas de la red.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
sábado, octubre 04, 2014
Octubre mes de luto continental.
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HOGUERAS DE SANGRE
Largos caminos de viento y de sal
naos repletas de voces
que se ahogan en la noche
rastro infinito de cadáveres en el mar
raíces sembradas en el viento
miradas aplastadas
bajo los escombros rojizos de la tarde
huellas congeladas en la memoria
hogueras de sangre iluminan en el cielo
pasos que se pierden en un siglo
de luces y sombras
trapiches olvidados junto al sendero
de un trópico lejano
tamboras
maracas
danza
sudor
rotas las caderas
no puede el látigo
huérfano de toda humanidad
acallar el canto
que brota del cañaveral.
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America II
II
América
razas mezcladas
en la sangre y en el llanto
Quena dulce y triste
danza ancestral
ritmo frenético
de tamboras milenarias
bailes
esperanzas
alegría
oxidadas cadenas de siglos
arrastran un pasado
de llanto y luto
América
indígena
negra
mulata
caribeña
latina
austral
insular
continental
América
violada
ensangrentada
subversiva
levantada
presentida
pero jamás sometida
osada
digna
valerosa
tierna
solidaria
amorosa
América
una y otra vez América
mil veces América
en la sangre y en la flor
América
en la vida y en la esperanza
América
siempre América
Poemas de Domingo Acevedo.
Fotos tomadas de la red.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Ya no nos asombra la muerte violenta y cotidiana de nuestros semejantes
Hemos sido tan indiferentes a nuestra propia realidad, que
ya no nos asombra la muerte violenta y cotidiana de nuestros semejantes y ni siquiera
tenemos tiempo para detenernos a pensar que si no actuamos hoy, mañana nos
puede tocar a nosotros.
Domingo Acevedo.
Sept. / 14
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
viernes, octubre 03, 2014
A proposito de octubre dos poemas por nuestra America.
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AMÉRICA
I
OH América
a veces quiero pensarte
en retrospectiva
imaginarte como habrías sido hoy
si Colón hubiera errado el rumbo
y sus naos imperiales
hubieran naufragado
En las noches sin memoria del olvido
sin alcanzar tus costas
y así sus tripulantes
no hubieran podido
realizar la hazaña terrible
de la conquista
y los hombres del viejo continente
no hubieran entonces enlodado de sangre
con su odio el aborigen encanto
de tu geografía inocente
II
OH América
a veces quiero pensarte
en retrospectiva
imaginarte como habrías sido hoy
si tus habitantes
no hubieran quedado
deslumbrados
por el brillo metálico
de las armaduras
de los conquistadores
si Quetzalcoalt
hubiera prevenido a
los Aztecas
y Viracocha a los
Incas
de que por la misma
ruta
otros hombres
en otras naves
con otras intenciones
llegarían
como hordas de lobos
infernales
a sembrar el terror y
la muerte
entre tus habitantes
que creyeron
OH
América
que ellos los
recién llegados
eran los dioses bondadosos y sabios
que un día se marcharon
prometiéndoles volver
por eso los recibieron
con su festiva inocencia
entre sus manos repletas
de frutas tropicales
flores exóticas
y regalos de amor
era su única intención
agradar a los dioses
pero no leyeron en los ojos de los extraños
la codicia sin límites
de los guerreros plateados
que llegaron del mar
ahogando en sangre la hospitalidad
brindada
ante la sorpresa de tus habitantes
que creyeron que ellos poseían el poder
del trueno
y que caballo y jinete
eran una sola bestia
y en su inocencia
no pudieron sobreponerse al asombro
ante la crueldad inusitada
de los hombres pálidos
que intentaron en vano doblegar
la inquebrantable actitud de los
aborígenes
que prefirieron morir mil veces
antes que ser esclavos
III
OH América
a veces quiero pensarte
en retrospectiva
imaginarte como habrías sido hoy
si en nombre de Dios
los conquistadores
no se hubieran posesionado
de ti
de tus valles
de tus montañas
de tus planicies
de tus búfalos
del manatí
del cóndor
del Jaguar
del águila
del quetzal
de tus hombres y tus mujeres
del oro y del níquel
de la plata y del hierro
y si después de ser dueños
de todas las cosas
no hubieran usado el sano pretexto
de la evangelización para exterminar
a tus habitantes
que nunca quisieron aceptar
al dios bueno de los hombres malos
que los obligaron al trabajo forzado
que violaron sus mujeres
y se adueñaron de la vida y los sueños
e hicieron un testamento
donde los reyes católicos de España
eran los dueños de la tierra más
hermosa
y rica que ojos humanos jamás habían
visto
y cuyos habitantes
eran muy hermosos mansos y sencillos
y vivían semidesnudos
e ignoraban el valor
de las piedras preciosas
y los metales
y no conocían la rueda
ni el caballo
ni la pólvora
ni la viruela
ni el sarampión
ni la sífilis
y sin embargo
tenían grandes conocimientos
sobre matemáticas
astronomía
e ingeniería
y ya habían inventado el valor del cero
y habían construido
hermosas ciudades
con grandes edificios
en forma de pirámides
y cultivaban maíz
yuca
cacao
algodón
y coca
y eran felices
recorriendo en sus canoas
las islas dispersas
a todo lo ancho y largo
del mar Caribe
viajando a través de los ríos Lempa
Amazonas y de la Plata
hacia el corazón palpitante de la selva
pescando en los ríos Ozama y Yukón
cazando búfalos
en los territorios de los sioux
los kiowa y los apaches
poblando y repoblando el continente
desde las planicies heladas de Alaska
hasta la edad eterna
de las remotas soledades
de la tierra del fuego
donde la vida parecía
haberse detenido para siempre
IV
OH América
a veces quiero pensarte
en retrospectiva
imaginarte como habrías sido hoy
si los vencedores hubieran sido tus
habitantes
si el valor y la dignidad
hubieran triunfado sobre la violencia
de la fuerza
y la sin razón
de los centuriones europeos
a quienes ni el oro ni la sangre
lograron saciar su feroz opulencia
y siguieron la ruta
que les trazó su codicia
como demonios ciegos de ira
sembrando la muerte a diestra y
siniestra
en una danza macabra
de violencia y lujuria
llenando de espanto y locura
la claridad de los días
y como respuesta al genocidio
y a la crueldad inusitada
la resistencia no se hizo esperar
y los guerreros huyeron en las noches
hacia las altas montañas
desde donde acechan
a quienes en busca de ellos
se aventuran en la manigua
y las madres indefensas
OH América
en un acto de Rebeldía
ahogaban a sus hijos en los ríos
o los mataban a palos
y después se suicidaban ellas
y las embarazadas de la yuca amarga
bebían el jugo
para envenenar en el vientre al feto
para librarlo de nacer bajo el horror
de la conquista
V
OH América
jazmines morados florecen
en la tierra abonada
de las noches lejanas
de los últimos aborígenes muertos
en cuya sangre se ahogaron las piedras
del camino
que emprendieron
los que nunca admitieron ser esclavos
y lucharon heroica y tenazmente
hasta el fin de la raza
y hoy a quinientos años
del exterminio
lejanas hogueras
crepitan en las noches frías
de los Andes y la selva lacandona
donde nuevamente
suenan los tambores de la guerra
que anuncian el fin de una paz
que nunca existió
ya que nunca cesó el exterminio
contra los indígenas
y del camino que viene de los siglos
un tropel de fantasmas regresan y se
agolpan
junto a la mágica claridad del alba
Caonabo
Enriquillo
Hatuey
Caupolicán
Lautaro
Urraca
Tupac Amarú
Lempira
Caballo Loco
Cochise
Gerónimo
Nube Roja
como una utopías
regresan de la vía láctea
para encender con su ira el fuego
que iluminará el camino de los elegidos
que guiarán a nuestra América hacia un
nuevo amanecer
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MI ORIGEN
La tarde recrea ante mis ojos la
nostalgia de mi origen perdido en África.
La tristeza de estos largos años de exilio en
que hemos perdido nuestra identidad hace florecer entre mis ojos lirios de agua.
La pena acumulada
durante estos siglos de huir a ningún lado golpea mi memoria como un látigo de sal que abre viejas
heridas que vuelven a sangrar bajo el sol púrpura de nuestro ocaso. Tantos años
de olvido han dejando en mi boca el agrio sabor de la ausencia
África sigue siendo
en mi corazón la ilusión más
dulce, se que ya no volveré al
acrisolado mundo de mis sueños; me he
resignado a morir en esta tierra tan ajena y tan mía, pero mi vida sigue
allá, en la aldea de donde una
noche mi ADN sin querer, empezó a viajar
en un cuerpo desconocido hacia una isla perdida en el mar Caribe.
Quinientos años después, la mirada triste de la abuela Mamá
Tita, me despierta en medio del estruendo de los arcabuces y los gritos de los hombres
que defendían a los suyos, hasta
terminar atados a la codicia de unos hombres
que contra el reflejo de la aldea incendiada los conducían por un sendero de horror hasta una
embarcación anclada en un océano de cadáveres, emprendiendo un viaje sin
retorno hacia el dolor.
Yo apenas era menos
que un sentimiento perdido en la memoria de alguien que aún no había nacido,
pero ya llevaba sobre mis hombros el
peso de una historia de látigo y sudor, donde la vida nunca dejó de ser un
canto que en las noches, se multiplicaba en la voz alegre de las tamboras.
Poemas: Domingo Acevedo.
Fotos: tomadas de la red.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
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