Testimonio.

ALBORADA DE MARIPOSAS AZULES.

No fui más que un niño que siempre anduvo perdido en sí mismo

en los conucos lejanos del abuelo Ismael

aprendí de la vida todo lo que sé hoy

fueron los potreros del tío Juan mi escuela

y en las lejanas regiones del rocío

era donde podía mirarme al espejo

y encontrarme tal cual era

un niño hecho de ceniza y barro

con la mirada torva perdida en el infinito

un niño que escribía todas las tardes en los pergaminos del viento

su historia envejecida en su dolor vegetal

era toda mi alegría poder correr por el bosque

hasta cansarme y terminar de bruces

entre los arbustos mágicos de las tardes

hablar con los animales y los árboles

pasear en el viento más allá del horizonte

y regresar en las nubes al lugar de donde nunca partí

y encontrarme como siempre

arrullado entre los brazos de mis padres

que me cubrían de la lluvia

que con su corazón de azucena

iba dejando pedazos de cielo dormidos en mi piel

todas las tardes mi madre y yo

nos sentábamos bajo la sombra del gran árbol azul

a mirar como los pájaros ebrios de clorofila

se escondía detrás de las murallas del horizonte

mientras

una peregrinación de mariposas

ancladas en los ventanales del ocaso

agonizaban en la mirada quimérica de un ángel

hoy no hay más alegría  que este canto bajo esta luna de jade

por el camino del alba

las huellas del rocío

se evaporan entre los pies descalzos de un sol precoz

que siempre en noviembre

pasa de largo a esconderse entre los matorrales atardecidos de la distancia.

alborada de mariposas azules heridas por los puñales del  otoño

junto al fogón doña Lola hierve jengibre que ofrece al paladar

para ahuyentar a los duendes del frío

y en un rincón de la memoria

Cató todavía fabrica con sus manos de ternura

los colores del amanecer

y en algún rincón de mi alma  la abuela Mamá Tita

recolecta los residuos perdidos de nuestro pasado

muchas veces ella y yo imaginábamos escuchar en la voz destemplada del viento

el lejano sonido de nostálgicas tamboras

grito de guerra

canto de amor

danza que en las noches aun nos libera del peso de una historia amarga

que escribieron con su sangre nuestros abuelos

para que mi voz

quinientos años después

pudiera abrir las puertas que el tiempo creyó haber cerrado para siempre

nací en esta tierra que tiene el color del olor del topacio

donde los colores vegetales de la primavera se levantan

como una ola que inunda todos los rincones del bosque de mariposas

que al morir van dejando un rastro efímero de luz, arco iris coagulado en una lágrima

por el camino real

el tío Alberto regresa

parece flotar sobre la tenue oscuridad  del atardecer

la tía Agustina en la ventana  lo ve llegar

espera como siempre que él

lleve las vacas a los corrales

se dé un baño

vaya a la ventana

le dé un beso

y luego se sienten todos en la mesa a cenar.

en las noches mi padre

como un fantasma se perdía entre las sombras hacia las carboneras

a vigilar los hornos

para que el fuego no consumiera los sueños

y así poder derrotar el hambre

que acechaba entre los resquicios de las horas más largas del verano.

primavera insular

caserío perdido junto al bosque del olvido

flamboyán amarillo

anacahuita de cristal

bajo los limoncillos florecidos

la tía Tatín con su escoba  arrincona contra los espejos de la tarde

las cenizas que deja el otoño en la mirada de la tía Aurora

que aún busca en su interior

el camino de regreso al paraíso que nos robó la modernidad

ignora ella que morirá arrinconada contra sus sueños

sin volver a ver el sol

desde los ventanales primaverales del alba

Domingo Acevedo.

Testimonio.

Hoy he querido dejar testimonio de la insignificante grandeza de nuestras vidas

decir que sobre la primavera

que con sus manos fecundas hicieron florecer en nuestra memoria  los  abuelos

construyeron una gran ciudad

que de esa tierra que en mi corazón es un canto

no queda nada

sólo recuerdos

recuerdos edificados sobre las cenizas de nuestra nostalgia

recuerdos tan enraizados en mis palabras

que en mi voz anidan los pájaros fabulosos de mis sueños

que más allá de la polvorienta geografía de mi cuerpo  iluminan los cubículos del olvido

en donde la civilización enterró para siempre toda nuestra alegría

ya que en  nuestra forma simple de ver la vida no  advertimos que el mundo de más allá de la alborada

ambicionaba nuestras tierras

y que la modernidad avanzaba inexorable hacia nosotros

triturando entre sus fauces todo lo que encontraba a su paso

que por el camino real a menos de una hora de distancia a pie

la ciudad como un espejismo en nuestras miradas azoradas

resplandecía 

con sus románticas avenidas

con sus ventanales que todas las tardes daban al mar

con sus  luces que con sus cuchillos dorados herían el corazón de las sombras

con sus pomposos edificios preñados de sueños

con sus mujeres de algodón que vestían sus corazones con las luces primeras del alba

para no morir de pena atrapadas por la soledad

con sus escuálidos  hombres atrapados en la fantasía de sus vidas vacías

 con sus ruidosos automóviles ebrios de distancia

y sobre todo sus noches bulliciosas

con sus casinos

donde el azar y la ambición  atrapaban a los hombres en sus tentáculos imposibles

con sus cines de melancolía de la Duarte y la Mella

donde la quimera llevaba a los espectadores en un viaje sin retorno por los túneles infinitos  de la fantasía

y el mar Caribe  con sus barcos fantasmas esfumándose en el horizonte

las vidrieras de las tiendas que atrapaban nuestros sueños en el bucólico encanto de querer tener y no poder

y mirábamos hacia dentro de nosotros mismos

y terminábamos parados frente al espejo de la vida harapientos y descalzos

en un mundo ajeno y extraño

como extraño éramos nosotros en ese mundo

y de nuevo volvíamos a nuestras tierras

en donde la vida transcurría sin más  prisa que ir  a los conucos

andar por los montes maroteando alguna fruta de lástima

arrear vacas hacia las distantes regiones del rocío

cazar pajaritos endebles para mitigar el hambre de toda la vida

y en las noches alrededor de la hoguera los abuelos en una danza nos hablaban de sus hazañas remotas

de su largo viaje sin retorno hasta llegar  aquí

de la crueldad del látigo en sus espaldas

de cuando lucharon contra el hombre blanco por su libertad

de sus anhelos por volver al África

y  de sus raíces enterradas en estas tierras  que abonaron con  sudor y sangre

tierra

en que a pesar de todo

siempre serán extraños

al final de la jornada sin más luces que la de la luna y las estrellas

nos alejábamos  por los caminos que  los grillos iluminaban con su canto

gritando a viva  voz la  alegría de compartir en una danza la vida

al llegar al hogar con la piel pegajosa de oscuridad

dar un beso a mis padres

pedir su bendición

salir al patio

y bajo las estrellas

darme un baño de inmensidad y rocío

y luego acostarme en mi hamaca

hasta que el sol de un nuevo siglo nos traiga la esperanza

que perdimos en el duro batallar contra la modernidad

Domingo Acevedo.

Rep. Dom.