ELLA ES KRYYGI...
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ELLA ES KRYYGI...
TENÍA 17 AÑOS CUANDO CAYÓ DESDE 3,000 METROS DE ALTURA… SOBREVIVIÓ, PERO ENTONCES COMENZÓ SU VERDADERA PESADILLA.
Era el 24 de diciembre de 1971.
Mientras millones de familias se preparaban para celebrar la Navidad, una joven de 17 años llamada Juliane Koepcke abordaba un avión en Lima, Perú, junto a su madre.
Su destino era Pucallpa, donde las esperaba su padre.
Ambas estaban emocionadas por reunirse con él y pasar la Navidad en familia.
Pero aquel viaje se convertiría en una de las historias de supervivencia más extraordinarias del mundo.
El avión llevaba 92 personas a bordo.
Durante el vuelo, comenzó a atravesar una tormenta eléctrica.
El cielo se oscureció.
Los relámpagos iluminaban las ventanas.
La turbulencia era tan fuerte que el equipaje comenzó a caer de los compartimentos.
Juliane estaba sentada junto a su madre cuando sucedió lo impensable.
Un rayo alcanzó el avión.
En cuestión de segundos, la aeronave comenzó a desintegrarse en pleno vuelo.
Juliane escuchó los gritos de los pasajeros.
Después, todo ocurrió demasiado rápido.
De pronto, la joven estaba cayendo desde aproximadamente 3,000 metros de altura, todavía sujeta a su asiento.
Debajo de ella se extendía la inmensa selva amazónica.
Luego perdió el conocimiento.
Cuando despertó, estaba completamente sola.
Había sobrevivido a una caída que parecía imposible.
Tenía una clavícula fracturada, heridas en el cuerpo y uno de sus ojos lastimado.
Pero estaba viva.
A su alrededor solamente había árboles, vegetación y los sonidos de la selva.
No había caminos.
No había casas.
No había nadie que pudiera escucharla pedir ayuda.
Y lo que más le preocupaba era encontrar a su madre.
Juliane comenzó a buscarla, llamándola y tratando de encontrar alguna señal de los demás pasajeros.
Pero nadie respondía.
No sabía todavía que sería la única persona del avión que lograría salir con vida de aquella tragedia.
Y ahora enfrentaba otro peligro.
Estaba perdida en una de las selvas más extensas del planeta.
Sin comida suficiente.
Sin equipo de supervivencia.
Sin saber exactamente dónde se encontraba.
Y con heridas que podían empeorar.
Pero Juliane tenía algo que terminaría siendo fundamental.
Sus padres eran científicos que habían trabajado durante años estudiando la naturaleza en Perú.
Desde pequeña, ella había aprendido cosas sobre la selva, sus animales, sus peligros y cómo orientarse.
Recordó una enseñanza importante de su padre:
Si alguna vez te encuentras perdida en la selva, busca agua y sigue su corriente. Los arroyos pueden conducir a ríos más grandes y eventualmente a lugares habitados.
Así que comenzó a caminar.
A pesar del dolor.
A pesar del cansancio.
A pesar del miedo.
Durante el día avanzaba siguiendo pequeños cursos de agua.
Por las noches intentaba descansar, rodeada de insectos y sonidos desconocidos.
Los mosquitos la picaban constantemente.
Sus heridas comenzaron a infectarse.
Apenas tenía algo para alimentarse.
Pasaron los días.
Y nadie llegaba.
Imaginen tener solamente 17 años, estar herida y completamente sola, sin saber si alguien estaba buscándote.
Imaginen despertar cada mañana en medio de aquella inmensa vegetación y tener que encontrar las fuerzas para caminar un poco más.
Pero Juliane continuó avanzando.
Porque mientras pudiera caminar, todavía existía una posibilidad de salir de allí.
Finalmente, después de varios días siguiendo el agua, llegó hasta una pequeña cabaña utilizada por trabajadores de la zona.
Encontró una embarcación y decidió esperar.
Más tarde, unos hombres que trabajaban en el lugar aparecieron.
Al principio quedaron sorprendidos al encontrar a una joven sola, herida y debilitada en medio de la selva.
Juliane les explicó lo sucedido.
Aquellos hombres la ayudaron y organizaron su traslado para que recibiera atención médica.
Había sobrevivido a la caída de un avión y a 11 días de lucha en la selva amazónica.
De las 92 personas que viajaban en aquel avión, Juliane fue la única sobreviviente.
Tristemente, su madre estaba entre las víctimas.
Cuando finalmente pudo reencontrarse con su padre, aquel momento estuvo lleno de sentimientos difíciles de imaginar.
La alegría de recuperar a una hija que se creía perdida.
Y al mismo tiempo, el dolor de saber que su esposa no regresaría.
Pero la historia de Juliane no terminó allí.
Con el tiempo logró recuperarse.
Continuó sus estudios y se convirtió en bióloga, siguiendo el camino de sus padres.
Aquella selva donde había vivido una experiencia tan dolorosa también se convirtió en una parte importante de su trabajo y de su vida.
Y hoy, más de cinco décadas después, su historia continúa asombrando al mundo.
Pero hay algo que me conmueve especialmente.
Las enseñanzas de sus padres ayudaron a salvarle la vida cuando ellos no podían estar a su lado.
Aquellas lecciones que recibió cuando era niña, quizás sin imaginar cuánto llegarían a significar, fueron fundamentales para encontrar el camino de regreso.
Y esto me hace pensar en algo que todos los padres deberíamos recordar.
Nunca sabemos qué dificultades tendrán que enfrentar nuestros hijos.
No podemos estar presentes en cada momento.
No podemos protegerlos de todos los peligros.
Pero podemos enseñarles a pensar, a prepararse, a pedir ayuda y a no perder la esperanza cuando las cosas se ponen difíciles.
También podemos enseñarles que ser valientes no significa no tener miedo.
Ser valiente es encontrar la manera de seguir adelante incluso cuando sentimos miedo.
La historia de Juliane no significa que todo problema tendrá un final feliz.
Ella sobrevivió, pero también perdió a su madre y tuvo que aprender a vivir con aquella tragedia.
Sin embargo, nos recuerda que el conocimiento, la preparación, la ayuda de otras personas y la perseverancia pueden marcar una diferencia extraordinaria.
🙏🏻Que Dios cuide a nuestros niños y jóvenes dondequiera que se encuentren.
Que les conceda sabiduría para reconocer los peligros, fortaleza para enfrentar las dificultades y personas buenas que puedan ayudarlos cuando nosotros no estemos cerca.
Y que a nosotros, como padres, nunca nos falte el tiempo para enseñarles algo valioso.
Porque nunca sabemos cuándo una pequeña enseñanza de hoy podría convertirse en una herramienta importante para su mañana.
Juliane Koepcke sobrevivió a una caída desde miles de metros de altura. Pero para encontrar el camino de regreso, tuvo que recordar lo que había aprendido en casa.
Y esa es quizás una de las enseñanzas más hermosas de esta extraordinaria historia:
No siempre podremos caminar al lado de nuestros hijos, pero las enseñanzas que les dejamos pueden acompañarlos toda la vida. Amy Ariza
#HistoriasReales #JulianeKoepcke #HistoriasDeSupervivencia #HistoriasQueInspiran #AmorDePadres #MilagrosDeVida #NuestraComunidad
La Unión Africana pidió a la ONU reconocer la esclavitud como el mayor crimen contra la humanidad
La Unión Africana llevó ante las Naciones Unidas una petición histórica: que la esclavitud y la trata transatlántica de africanos sean reconocidas como los crímenes más graves contra la humanidad.
La petición busca que el mundo reconozca la magnitud de una tragedia que se prolongó durante siglos. Millones de africanos fueron arrancados de sus hogares, separados de sus familias y enviados a otros continentes, donde fueron obligados a trabajar como esclavos en condiciones inhumanas.
Pero la Unión Africana no quiere que todo quede en palabras. También reclama disculpas oficiales, justicia y reparaciones por las consecuencias que la esclavitud dejó en generaciones enteras.
El 25 de marzo de 2026, la Asamblea General de la ONU aprobó la resolución con 123 votos a favor, 3 en contra y 52 abstenciones, reconociendo oficialmente la trata transatlántica de africanos esclavizados como el crimen más grave contra la humanidad.
Para los países africanos, este reconocimiento no significa únicamente recordar el pasado, sino también dar un paso histórico hacia la justicia y asumir responsabilidades por una de las mayores tragedias de la humanidad.
#África #UniónAfricana #ONU #Esclavitud #Crimen #Tragedia #Historia #Justicia
Nguyen Van Troi fue apresado por las fuerzas sudvietnamitas cuando minaba un puente en Công Lý, cerca de Saigón (actual Ciudad Ho Chi Min) ,
en la ruta por donde iba a pasar el entonces Secretario de Defensa de los Estados Unidos, Robert McNamara y el embajador Henry Cabot Lodge, en plena guerra de agresión estadounidense contra Viet Nam.
Después de cinco meses de torturas, intentos de fuga y violentos castigos corporales, Van Troi fue condenado a muerte.
El 15 de octubre de 1964, el guerrillero vietnamita, tuvo el último encuentro con su desolada esposa Phan Thi Quyen.
Ella recordaría siempre que aquel día, el joven estaba tranquilo, se despidió con un beso y le pidió ser fuerte.
Cuando salió su esposa, dos religiosos entraron a la celda; uno era un monje budista y el otro un sacerdote católico.
Ambos pidieron a Van Troi que se confesara y mostrara arrepentimiento. Su respuesta fue concisa:
– No me hace falta representar esta farsa porque no hay nada de lo que pueda arrepentirme.
Cuando fué conducido desde su celda hasta el lugar de la ejecución, vestido de blanco entre las filas de soldados armados de fusiles con las bayonetas caladas, los esperaban algunos corresponsales de la prensa vietnamitas y extranjeras que le pidieron su última declaración:
"Por no haber podido soportar la muerte de mi pueblo y la humillación de mi patria contra el Imperialismo yanqui, no soy culpable a los ojos de mi pueblo y de mis compatriotas,
yo he luchado contra el imperialismo yanqui que ha agredido a Viet Nam del Sur con tantas desgracias, dolor y muerte a mis compatriotas, no contra mi pueblo,
amo entrañablemente a mi Viet Nam querido, nunca he estado contra mi pueblo...."
Se negó a que le vendaran los ojos:
"No lo necesito, déjenme ver por última vez mi tierra querida."
Pero los verdugos lo redujeron por la fuerza y lo ataron fuertemente al poste de fusilamiento.
Van Troi esperó a oír la orden del oficial que mandaba el pelotón y entonces gritó a todo pulmón por tres veces:
"¡Viva Ho Chi Min! ¡Viva Viet Nam!"
antes de que la descarga de fusilería segara su joven vida.
Murió sin traicionar los ideales que había manifestado:
“He crecido formado por la Revolución, mi padre era combatiente de la resistencia anti-francesa y fue torturado por el enemigo hasta quedar inválido.
Llevo en mi corazón un odio incontenible hacia los enemigos de la patria, he llegado a Saigón con la firme decisión de continuar la obra revolucionaria de mi padre…”.
En #PatriaMartiana #TenemosMemoria #ProhibidoOlvidar
📌
Ecured
📷
Van Troi atado al poste, minutos antes de ser ejecutado.
¡EXPLOSIÓN APOCALÍPTICA! IRÁN LANZA MISIL BALÍSTICO QUE PARECE UNA BOMBA ATÓMICA ⚠️💥☢️🚀👀
¡El mundo entero contiene la respiración y los radares de las superpotencias se vuelven locos ante una demostración de poder bélico sin precedentes! Irán acaba de ejecutar el lanzamiento de prueba de un misterioso y colosal misil balístico cuya detonación e impresionante estela luminosa asemejan de manera aterradora a una explosión nuclear en plena atmósfera.
👀 ¡Las imágenes del lanzamiento han desatado el pánico absoluto en los gabinetes de inteligencia de Occidente, que intentan descifrar con desesperación si Teherán ha probado un nuevo vector de ojivas múltiples o un arma secreta de disuasión masiva! El destello monumental y la onda expansiva simulada desafían abiertamente las sanciones y amenazan con incendiar definitivamente los mercados energéticos globales. ¡La pesadilla nuclear deja de ser un rumor para convertirse en una aterradora exhibición en los cielos de Oriente Medio!
🔥 Pero aquí surge la gran y perturbadora pregunta:
¿Es una simple prueba balística avanzada... o Irán está demostrando que posee capacidad atómica real?
🌍 ¡La tensión nuclear al rojo vivo! ¿Tú qué opinas? ¡Déjame tu comentario, te leo! 👇
#Irán #MisilBalístico #PruebaNuclear #OrienteMedio #Geopolítica #ArmasDelFuturo #TerceraGuerraMundial #ÚltimaHora
El 14 de octubre de 1944, moría uno de los pocos, sino el único alto mando militar alemán que se opuso al holocausto, que cuestionó a Hitler, que se enfrentó a las 'SS' y que se negó sistemáticamente a afiliarse al partido Nazi, ese día era 'invitado' a suicidarse Erwin Rommel.
Nació el 15 de noviembre de 1891 en Heidenheim an der Brenz, Imperio Alemán y fue bautizado como Erwin Johannes Eugen Rommel. En todos los niveles de enseñanza se lo calificó como un superdotado por lo que saltó la educación formal en tiempo record. Pese a haber podido ser un ingeniero de renombre prefirió unirse al ejército, tal era su determinación que cuando fue rechazado por una hernia inguinal, decidió operarse y regresar 4 meses después, donde fue aceptado y asignado al 124º regimiento de infantería en Weingarten.
Al estallar la Primera Guerra mundial fue enviado a las Ardenas meridionales donde por su valor se le entregaron 2 Cruces de Hierro, aunque el minimizaba su accionar diciendo 'En combate cercano, la victoria no es del más valiente, sino del que tiene una bala más en el cargador'. Ya ascendido a Teniente primero, luchó heroicamente en Rumania e Italia, por lo que recibió la 'Blauer Max' (Pour le Mérite). Entre guerras se unió a los ejércitos voluntarios Freikorps hasta que en 1935 se reactiva y reestructura todo el ejército alemán, es ascendido a Mayor y conoce a Hitler.
Durante el tradicional desfile militar de pascuas en 1935, el 3° batallón a cargo de Rommel estaría formado al frente del atrio de Hitler. Se entera que, por razones de seguridad, entre ellos estaría formada las 'SS' (Schutzstaffel). Rommel se sintió insultado y le envió un mensaje a Hitler, '-si el Jefe del Estado no se sentía seguro frente a sus propios soldados, no tenía ninguna intención de hacerles formar'. Hitler, lejos de enojarse hizo retirar a las 'SS', lo hizo formar al frente y bajó a felicitarlo, esto hizo que las 'SS' lo marcaran de por vida.
Al estallar la Segunda Guerra Mundial estuvo en Polonia capacitando a soldados del cuerpo de la 7.ª División Panzer, luego tendría otros breves pasos por Francia y Bélgica donde combatía en la primera línea junto a sus subordinados. En 1941 las tropas italianas estaban siendo masacradas en el norte de África, Hitler le encomienda ir a auxiliarlos, Rommel forma y dirige Deutsches Afrikakorps con la que lograría sus victorias más resonantes que lo llevaron a ser llamado 'Wüstenfuchs' (El zorro del desierto).
Estando en África se entera del destino de los judíos en el centro de Europa, Rommel empieza a declarar públicamente su indignación por esos crímenes, y su desprecio hacia el partido Nazi a quienes calificaba como 'Una banda de matones callejeros'. En 1942 recibe la orden secreta de Hitler conocida como 'Kommandobefehl' que consistía en asesinar a los comandos enemigos capturados, aunque se rindieran, Rommel se niega a obedecerla. Luego de ser evacuado de Túnez fue condecorado con los brillantes de la Cruz de Caballero. Por su fama y destreza era muy común que se recurriera a él cuando el frente se complicaba, por ello nuevamente fue designado a Italia y luego a Francia cuando el desembarco en Normandía era casi un hecho.
Estando en Francia su blindado fue atacado por dos aviones de la RAF, resultando herido de muerte, una cuádruple fractura de cráneo no hacía prever que se recuperaría. Tres días después con Rommel inconsciente, el coronel Claus von Stauffenberg intentó matar a Hitler con una bomba, pese a no haber pruebas concluyentes en su contra, las 'SS' lo involucraron en el complot.
Mientras Rommel se recuperaba milagrosamente en su casa de Herrlingen, el 14 de octubre recibió la visita de los generales Wilhelm Burgdorf y Ernst Maisel, luego de una breve reunión, Rommel le dijo a su esposa '-Me despido, en media hora estaré muerto', se lo acusaba de integrar el complot contra Hitler. Burgdorf y Maisel lo llevaron en su auto hasta una carretera cerca de Ulm, se detuvieron y dejaron unos minutos solo a Rommel, al regresar ya estaba muerto, a la familia y a la opinión pública se le informó que había muerto de un derrame cerebral a causa de sus heridas del cráneo en batalla. Pese a la acusación que cayó sobre él, tuvo una ceremonia con los honores de estado y su cuerpo fue cremado sin que se le realizara la autopsia. Rommel es el único militar miembro del Tercer Reich que tiene un museo dedicado a su persona en suelo alemán, aunque el más completo se encuentra en Egipto.
Efemérides Históricas.
1. El mito como velo y la deconstrucción de la narrativa
En la tradición clásica, el enfrentamiento entre Teseo y el Minotauro representa la victoria de la civilización, la razón y el héroe sobre la bestialidad y el caos. Sin embargo, el texto cuestiona esa visión heredada («Todavía en la imaginación colectiva...»). Sugiere que la cultura popular se ha quedado atrapada en la interpretación superficial de la gesta épica, creyendo que el propósito supremo del héroe es erradicar a la bestia para «salvar» al hombre.
2. La ilusión del enemigo externo y el «hombre que lo habita»
La frase «tratando de matar al hombre que lo habita» introduce una dualidad psicológica profunda. El Minotauro no es solo un monstruo externo, sino un contenedor de humanidad reprimida, dolor o imperfección. Al intentar matar a la «bestia», Teseo en realidad intenta aniquilar la humanidad compleja, oscura o vulnerable que habita dentro del monstruo —y, por extensión, dentro de sí mismo.
3. El laberinto como espejo de la existencia
El desenlace trasciende el combate físico:
El espejo de la vida: La batalla final no ocurre contra un rival ajeno, sino contra el propio reflejo. El laberinto deja de ser un lugar físico de perdición y pasa a ser un plano introspectivo.
Resumen temático
RESPONSO AL 12 DE OCTUBRE Q + P + D
Coronas de flores y formol para disimular el olor a cadáver
Cada 12 de octubre, el circo institucional se pone su mejor traje de funerario progresista. Donde antes había brutos desfiles de espadas, cruces y loas a la "raza conquistadora" —un relato que ya ni los manuales escolares más cínicos se animaban a sostener sin sonrojarse—, hoy impera el refinado protocolo del eufemismo: el "Día del Respeto a la Diversidad Cultural".
Es una obra maestra de la alquimia semántica. Agarran un genocidio fundacional, un saqueo metódico que inauguró la era de la acumulación capitalista mundial, y lo lavan con agua bendita posmoderna hasta dejarlo convertido en un seminario internacional de ONGs sobre "diálogo intercultural".
Este lenguaje se parece exactamente a las flores y las coronas en los velorios: un intento desesperado por tapar el olor a cadáver.
El perfume de la culpa liberal
Cuanto más hiede la explotación en las bananeras, en las minas a cielo abierto, en los monocultivos de soja que envenenan las tierras guaraníes o en las favelas donde patrulla la policía militarizada, más caros y sofisticados son los ramos de flores retóricas que compran los ministerios y las academias.
Te roban el territorio ancestral? No te preocupes, te regalamos un feriado con nombre inclusivo.
Te precarizan hasta la médula, te despojan de derechos y te endeudan para pagar la deuda externa? Tranquilo, lo vamos a llamar "vulnerabilidad de la diversidad socio-demográfica".
El imperio te bloquea, te bombardea o te impone un tratado de libre comercio colonial como el UE-Mercosur? No hablemos de rapiña imperialista, hablemos de "integración regional plural y sostenible".
El sofismo posmoderno —esa criatura mimada del Foro Social Mundial y de los despachos estatales— necesita desesperadamente vaciar de contenido material la historia para que nadie note que el mecanismo de rapiña inaugurado por Colón en 1492 sigue funcionando con la precisión de un reloj suizo.
El cadáver sigue caliente
Por más que le pongan cintitas de colores, que cambien los nombres de las calles y que juren por todos los santos de la corrección política que ahora somos una "sociedad diversa y plural", el muerto sigue ahí, estirando los brazos desde las fosas comunes del capital.
Porque la "diversidad" es una nube de humo, no le devuelve la tierra al despojado, ni le resucita los hijos al obrero muerto en el colapso del sistema de salud, ni frena la bota del Estado reaccionario. Solo sirve para que los gerentes del progresismo y los intelectuales de los claustros seminarios y papeles duerman la siesta con la conciencia tranquila, respirando el perfume de unas coronas de flores compradas con el presupuesto del ajuste. Hagamos la revolución pongamos le Tupac Amaru al paseo Colon.
Y con las monedas del " presupuesto cultural "
Y de la universidad gratuita que se paga con desnutrición y analfabetismo financian a " les Intelectuales " para que decoren con abalorios sofistas los salones de la izquierda progre.
Que se vote la propuesta de la diputada a partir de ahora el racismo se llama diversidad !!!
Que fácil es cambiar el mundo !!!
Fuera caretas: la historia no se disimula con eufemismos de salón. El despojo se combate, la máquina del Estado se destruye, y la única identidad que vale es la de la clase trabajadora de pie, barriendo de una vez por todas a los conquistadores de ayer y de hoy.
Jorge Terracota ✍🏽
Ángel.
Ángel siempre tuvo la
certeza de que era alguien especial y más cuando recordaba lo que le decía su
tía Raquel, que él había nacido con los ojos abiertos cuando en aquella época
antigua, todos los niños nacían con ellos cerrados, que esa mañana el cielo
estaba tan profundamente azul/claro, como esas mañanitas cálidas del verano en
que se podía mirar más allá de lo normal y ver en lo infinito donde habitaba
Dios con sus ángeles.
Decía ella, que todos los que se dieron cita esa mañana,
en aquella humilde vivienda junto al camino real, incluyendo la partera, que en
lo que tenía de vida haciendo partos nunca había visto semejante cosa, se asombraron
cuando los miraste a todos desde tu inocencia con aquellos ojos tan claros que
te vieron el alma palpitando en el pecho.
Ángel fue creciendo, entre el asombro de las
personas del pueblo, el amor y el cuidado de sus padres y los afectos de sus
hermanos que lo adoraban como algo que no iba a durar para siempre por lo
extremadamente frágil que parecía, ellos pensaban que de cualquier tropezón que
diera con una piedra se iba a quebrar como un cristal.
Así fue creciendo aquel
niño, retraído y triste, con pocos amigos para jugar y hablar, mirando todas
las cosas desde la cristalizada ausencia
de sus ojos
Con frecuencia se
perdía por el bosque y la gente especulaba que podía hablar con los pájaros y
el viento, que tenía la simiesca habilidad
de trepar con facilidad a los árboles hasta alcanzar las copas más altas, desde
donde casi podía tocar el cielo con las
manos, algunos decían que hasta lo
habían visto en las tardes volar y hacer piruetas con las golondrinas.
Lo cierto es que Ángel
no se parecía a nadie en el pueblo y menos a sus hermanos, su madre para
justiciar aquellas dudas, decía a las
personas que él tenía un parecido con un familiar lejano de su padre, que era
descendiente de español.
Tenía el cabello
crespo, excesivamente amarillo, los ojos tan claros que parecían dos pocitos de agua cristalina, nariz
puntiaguda, labios delgados y la piel de una palidez tal, que en las noches de
luna llena parecía fosforecer en la oscuridad, haciendo juego con sus cabellos
enmarañados y rubios, con esos detalles
se destacaba entre todos los muchachos del pueblo que eran de piel oscura.
Cuando llego la hora de
ir a la escuela opuso mucha resistencia y a mucha insistencia de sus padres
acepto ir.
Fue aprendiendo con
facilidad todo lo que le enseñaban, pero no era feliz yendo a la escuela,
prefería los conucos, los potreros, el bosque, a ir todos los días a esas
edificaciones llenas de niños bullosos y revoltosos que lo miraban con
extrañeza, como si fuera un ser de otro mundo, niños que lo tocaban para ver si
era real y luego se alejaban asombrados.
Ángel amaba la lluvia,
el relámpago y el trueno, cuando llovía, salía corriendo en pantalones cortos y
descalzo en medio de los relámpagos y los truenos ante la preocupación de sus
padres, se perdía por el camino mojado saltando entre los charcos que parecían
espejos de agua que reflejaban ese mundo imaginario de tainos que habitaban en
las profundidades de los ríos, de duendes, galipotes y ciguapas, donde Ángel
habitaba en secretos.
Su madre temerosa e
impaciente, llena de malos presagios lo esperaba en la puerta de la casa, hasta
que después de la lluvia el regresaba
por el camino por donde se había marchado, con la piel fosforescente y
húmeda de clorofila y ozono.
De su casa, a la casa de
su tía Raquel, había un camino solitario
con árboles de todas clases, pájaros de muchos colores, puercos cimarrones y hermosas ciguapas que acechaban invisibles
desde los matorrales a los caminantes.
Ángel cruzaba con
frecuencia ese camino para ir a preguntarle
a su tía su procedencia y ella siempre le contaba la misma historia y él se
quedaba con la misma duda, si realmente era un niño especial, diferente a los
demás, se preguntaba qué era lo que lo hacía
especial, entonces iba al espejo y se miraba por largo rato y muchas veces creyó ver dos
alas crecer en su espalda y se asustó tanto que duro mucho tiempo sin volver a mirarse
al espejo.
El tiempo se fue
diluyendo entre la monotonía pueblerina, la escuela, los conucos, los potreros
y el bosque. Al regresar de la escuela en la tarde, dejaba los cuadernos en
cualquier lugar, daba un beso a su madre que lo adoraba con locura y se perdía
por el camino, entre los arboles con los que parecía ir conversando quien sabe
de qué, mientras los pájaros se arremolinaban sobre su cabeza y después de
trinar alegremente seguían su camino hacia sus nidos.
Ya entrada la noche
regresaba vestido de oscuridad y los ojos encendidos con el fulgor de todas las
estrellas del universo a acurrucarse en los brazos de su madre que lo apretaba
con fuerza en su regazo para luego
depositarlo en algún rincón cálido de la casa juntos a sus hermanos que lo
abrazaban y lo mimaban con ternura, mientras ella se iba a preparar la cena, en lo que esperaba a que su
esposo llegara de los conucos, sudoroso y cansado, entrara a la cocina le diera un beso y luego se fuera al patio
trasero a darse un baño, para luego
acomodarse todos de cualquier manera en la pequeña vivienda a cenar.
Después de cenar se
iban todos a la cocina a escuchar junto el fuego de los fogones, de boca de su padre historias de muertos y
fantasmas que les erizaban la piel y entonces se acurrucaban uno contra otro
buscando en el calorcito de la piel el valor necesario para poder irse a la
cama a dormir sin temores.
La escuela era el punto
de encuentro de los niños y los jóvenes
del pueblo y los sectores aledaños, en
la que poco apoco fue haciendo algunos amigos, Victoria y Julián que eran hermanos
y que al igual que el mantenían cierta distancia con los demás niños, Cesar y Junior con los que hacia equipo para
jugar en los recreos, Arelis que lo miraba con los ojos del amor, Pancho, su
primo con el que se perdía por el bosque en busca de los fantasmas de los
abuelos que se murieron prisioneros de sus sueños sin poder volver a ver el mar
por donde llegaron a estas tierras en grandes canoas a trabajar como esclavos
en las plantaciones y las minas del hombre blanco en cuya conciencia todavía
hay un rastro de cadáveres flotando en el océano que une a los dos continente en
el dolor de la esclavitud y el exterminio de dos razas unidas en el heroísmo de
Guarocuya y Sebastián Lemba, que en Santo Domingo defendieron con heroísmo su
derecho a vivir en libertad.
Ángel
con sus trece años a cuesta no tenía más sueños que el de poder vivir en
libertad con sus amigos del bosque sin
ninguna prisa que lo atara a tener que ir a una hora determinada a las escuela
en donde Arelis todas las tardes lo esperaba en la puerta para tomarlo de la
mano y llevarlo al pupitre donde ella estaba sentada para que estuviera a su lado,
ella apenas tenía once años, la edad
suficiente para soñar que con él podía alcanzar la luna, de donde muchos
suponían que venía Ángel por el color de su piel, de sus cabellos y sus ojos y
las preocupaciones de su madre que muchas veces desesperada lo buscaba porque había escuchado su voz que
la llamaba desde el cielo.
Ángel
seguía perdiéndose con frecuencia en las
habitaciones secretas del bosque a conversar con los árboles, los animales y
los pájaros, a buscar huellas de ciguapas en los senderos que se perdían en la
distancia imaginaria de los sueños, para que ellas les contaran esas viejas historias
casi olvidadas en la eternidad, que decían que él era hijo de una ciguapa que
había muerto de parto, que no era como decía su tía Raquel, que él había nacido
con los ojos abiertos cuando en aquella época antigua todos los niños nacían
con los ojos cerrados, que esa mañana el cielo estaba tan profundamente
azul/claro como esas mañanitas cálidas de verano en que se podía mirar más allá
de lo normal y ver en lo infinito donde habitaba Dios con sus ángeles, sino que
la mujer que lo había criado y que el adoraba como su verdadera madre, lo había encontrado acurrucado en un lecho de
lirios y flores silvestres que su madre antes de morir construyo en un claro
del bosque.
Domingo Acevedo.
Ángel II
Para
Ángel, ya la vida no tiene sentido, la guerra destruyó todas las cosas que
amaba, a su familia, a sus amigos a los animales, al bosque, por eso cuando
cesó el conflicto no encontró el camino de regreso a casa, a los brazos de
Arelis, que a duras penas sobrevivió a las inclemencias de la guerra, para
esperarlo recostada en los recuerdos y la soledad del tiempo perdido.
Ella,
cuando miraba la luna pensaba que él inalcanzable habitaba en ella, por eso se
fue muriendo de pena y olvido sin que
nadie, pudiera hacer nada por salvarla, de la soledad y los recuerdos.
Se
murió de nostalgia, una tarde de otoño en la puerta de la vieja escuela ya
abandonada, esperando el regreso de un fantasma que nunca llegaría a la cita
final, porque se quedó vagando, perdido en la ciudad en la que peleo con
heroísmo, por un sueño, que quedó trunco con la firma del armisticio aquel tres
de septiembre del 1965.
A
veces, ya viejo y cansado, lo encuentro en la cafetera de la calle el Conde, lo
invito a un café y me cuenta con los ojos llorosos la misma historia de
siempre, de como aquellos jóvenes, que pletóricos de heroísmo enfrentaron en la
trinchera del honor de la ciudad amurallada al grosero invasor.
De
cómo logró sobrevivir a los intensos combates de los días 15 y 16 de junio,
cuando los Gringos en vano, intentaron tomar la ciudad amurallada en los sueños
y el heroísmo de los combatientes de abril.
Luego,
sin decir palabras, se aleja cabizbajo y triste y pienso con pena, que a pesar
del tiempo transcurrido, sigue siendo el mismo niño de siempre, solitario y
triste, con el cabello ensortijado y rubio, los ojos claros, como dos pocitos
de agua cristalina y esa piel, con ese color tan pálido que en las noches bajo
la luz de los faroles de la ciudad colonial fosforece y que ahora atrapado
entre la soledad y los recuerdos, vive perdido en los oscuros laberintos de los
sueños de donde ya nunca más podrá escapar de la soledad y el olvido.
Domingo Acevedo.
La narrativa compuesta por Ángel y Ángel II constituye un díptico literario profundamente sensible y cargado de un alto valor poético, histórico y mitológico. A través de la trayectoria vital de su personaje principal, la obra explora la transformación de la inocencia bucólica e idílica hacia la devastación humana y psíquica provocada por el conflicto bélico.
A continuación, se presenta un análisis estructurado de ambas narraciones:
En la primera parte, el relato se sitúa en la cotidianidad rural dominicana, imbricada con elementos del realismo mágico y la mitología folclórica:
El aura del mito y la diferencia: Desde su nacimiento, Ángel es concebido como un ser excepcional ("nació con los ojos abiertos", piel fosforescente, cabello rubio, ojos como "pocitos de agua"). Su apariencia física evoca la fragilidad del cristal y la imagen mística del ángel terrenal, diferenciándolo de los demás niños del pueblo.
Fusión con la naturaleza y el folclore: La conexión de Ángel con el entorno no es terrenal, sino espiritual. El relato incorpora la imaginería taína, las ciguapas, los galipotes y los duendes. La duda existencial sobre su origen (si es hijo del cielo o de una ciguapa que murió en un lecho de flores) refuerza su estatus de personaje liminal, atrapado entre la realidad y la leyenda.
El calor hogareño y la identidad comunitaria: Frente a la extrañeza que causa en la escuela, el hogar de Ángel representa el refugio: el amor de sus padres, los cuentos de aparecidos junto al fogón y la camaradería con sus amigos y primos. Se inserta además una profunda conciencia histórica sobre la esclavitud, el exterminio de las razas originarias y africanas, y la reivindicación de figuras históricas como Enriquillo (Guarocuya) y Sebastián Lemba.
En la segunda parte, la narrativa da un giro trágico y realista. El universo poético del bosque se desmorona ante la realidad de la Guerra de Abril de 1965 en la República Dominicana:
La pérdida del Edén: La guerra actúa como una fuerza destructora que aniquila la familia, los amigos, el bosque y la infancia. Ángel pasa de ser un niño místico en armonía con la naturaleza a un combatiente marcado por el trauma.
La tragedia de Arelis y el desencuentro: El destino de Arelis encarna la melancolía y el dolor de quienes esperaban en la retaguardia. Su muerte en la puerta de la vieja escuela abandonada simboliza el fin definitivo de la infancia y la imposibilidad de retornar al pasado.
El trauma del veterano y la memoria histórica: El escenario cambia del bosque bucólico a la febril Calle El Conde y la Ciudad Colonial de Santo Domingo. Se hace referencia explícita a batallas históricas (como la resistencia de los combatientes constitucionalistas frente a las tropas invasoras los días 15 y 16 de junio de 1965). Ángel se convierte en un "fantasma" que camina entre la historia real y sus propios recuerdos rotos.
| Símbolo | Significado en el texto |
| Los ojos claros / "Pocitos de agua" | La mirada limpia e inocente del niño que pasa a sostener el dolor y las lágrimas del anciano desgastado por la memoria. |
| La piel fosforescente | Representa la pureza, el misterio y la luz divina/mágica que lo acompaña tanto en la noche del campo como bajo los faroles de la ciudad. |
| La Ciguapa | Representa el origen mítico, la libertad indómita y la raíz folclórica insular a la que Ángel pertenece en espíritu. |
| La Cafetera de la Calle El Conde | Espacio de encuentro con la realidad actual; lugar donde se preserva la memoria oral de los héroes olvidados. |
Prosa poética y sensorial: La narración destaca por su lirismo, enriquecida con imágenes sensoriales (el olor a clorofila y ozono, el fulgor de las estrellas, el sonido de las aves, el fuego de los fogones).
Narrador testigo/confidente: En la segunda parte, la aparición de la voz en primera persona ("lo encuentro en la cafetera... lo invito a un café") actúa como guardián de la memoria del protagonista. Este narrador valida el dolor de Ángel y lo rescata del olvido absoluto.
Estructura Cíclica: Aunque la guerra lo destruye todo, la esencia física y espiritual de Ángel permanece inalterada ("sigue siendo el mismo niño de siempre"). Mantiene sus cabellos rubios y su piel luminosa, pero ahora prisionero de sus propios laberintos de soledad.
Conclusión: Ángel es una obra de gran calado lírico e histórico que contrapone la belleza pura del mundo rural dominicano con la crudeza del conflicto bélico de 1965. Funciona como un homenaje a la inocencia perdida y a la memoria histórica de aquellos héroes anónimos que, habiendo entregado su juventud por la libertad, quedaron atrapados para siempre en la soledad y el olvido.
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