viernes, febrero 14, 2014
4to. Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer.
Bajo el lema ¡SOMOS HEROÍNAS! se llevará a cabo el 1ro. de marzo 2014 a las 4:00 pm en el Centro Cultural de las Telecomunicaciones (CCT) de la Ciudad Colonial, República Dominicana, el 4to. Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer. Un homenaje especial a las heroínas de nuestra patria de todos los ámbitos. 36 países del mundo se suman a la causa nacida en Dominicana desde sus países, llevando mensajes de autoestima, respeto, y cero violencia contra la mujer durante todo el mes de marzo. Dominicana no es la excepción! ASISTE, COMPARTE Y APOYA LA CAUSA! no te quedes fuera, pongamos más alto nuestra bandera! http://
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
EL CANTARO ROTO.
EL CANTARO ROTO.
OCTAVIO PAZ.
La mirada interior se despliega y un mundo de vértigo y llama nace bajo la frente del que sueña:
soles azules, verdes remolinos, picos de luz que abren astros como granadas,
tornasol solitario, ojo de oro girando en el centro de una explanada calcinada,
bosques de cristal de sonido, bosques de ecos y respuestas y ondas, diálogo de transparencias,
¡viento, galope de agua entre los muros interminables de una garganta de azabache,
caballo, cometa, cohete que se clava justo en el corazón de la noche, plumas, surtidores,
plumas, súbito florecer de las antorchas, velas, alas, invasión de lo blanco,
pájaros de las islas cantando bajo la frente del que sueña!
Abrí los ojos, los alcé hasta el cielo y vi cómo la noche se cubría de estrellas.
¡Islas vivas, brazaletes de islas llameantes, piedras ardiendo, respirando, racimos de piedras vivas,
cuánta fuente, qué claridades, qué cabelleras sobre una espalda oscura,
cuánto río allá arriba, y ese sonar remoto de agua junto al fuego, de luz contra la sombra!
Harpas, jardines de harpas.
Pero a mi lado no había nadie.
Sólo el llano: cactus, huizaches, piedras enormes que estallan bajo el sol.
No cantaba el grillo,
había un vago olor a cal y semillas quemadas,
las calles del poblado eran arroyos secos
y el aire se habría roto en mil pedazos si alguien hubiese gritado: ¿quién vive?
Cerros pelados, volcán frío, piedra y jadeo bajo tanto esplendor, sequía, sabor de polvo,
rumor de pies descalzos sobre el polvo, ¡y el pirú en medio del llano como un surtidor petrificado!
Dime, sequía, dime, tierra quemada, tierra de huesos remolidos, dime, luna agónica,
¿no hay agua,
hay sólo sangre, sólo hay polvo, sólo pisadas de pies desnudos sobre la espina,
sólo andrajos y comida de insectos y sopor bajo el mediodía impío como un cacique de oro?
¿No hay relinchos de caballos a la orilla del río, entre las grandes piedras redondas y relucientes,
en el remanso, bajo la luz verde de las hojas y los gritos de los hombres y las mujeres bahándose al alba?
El dios-maíz, el dios-flor, el dios-agua, el dios-sangre, la Virgen,
¿todos se han muerto, se han ido, cántaros rotos al borde de la fuente cegada?
¿Sólo está vivo el sapo,
sólo reluce y brilla en la noche de México el sapo verduzco,
sólo el cacique gordo de Cempoala es inmortal?
Tendido al pie del divino árbol de jade regado con sangre, mientras dos esclavos jóvenes lo abanican,
en los días de las grandes procesiones al frente del pueblo, apoyado en la cruz: arma y bastón,
en traje de batalla, el esculpido rostro de silex aspirando como un incienso precioso el humo de los fusilamientos,
los fines de semana en su casa blindada junto al mar, al lado de su querida cubierta de joyas de gas neón,
¿sólo el sapo es inmortal?
He aquí a la rabia verde y fría y a su cola de navajas y vidrio cortado,
he aqui al perro y a su aullido sarnoso,
al maguey taciturno, al nopal y al candelabro erizados, he aquí a la flor que sangra y hace sangrar,
la flor de inexorable y tajante geometría como un delicado instrumento de tortura,
he aquí a la noche de dientes largos y mirada filosa, la noche que desuella con un pedernal invisible,
oye a los dientes chocar uno contra otro,
oye a los huesos machacando a los huesos,
al tambor de piel humana golpeado por el fémur,
al tambor del pecho golpeado por el talón rabioso,
al tam-tam de los tímpanos golpeados por el sol delirante,
he aqui al polvo que se levanta como un rey amarillo y todo lo descuaja y danza solitario y se derrumba
como un árbol al que de pronto se le han secado las raíces, como una torre que cae de un solo tajo,
he aquí al hombre que cae y se levanta y come polvo y se arrastra,
al insecto humano que perfora la piedra y perfora los siglos y carcome la luz,
he aquí a la piedra rota, al hombre roto, a la luz rota.
¿Abrir los ojos o cerrarlos, todo es igual?
Castillos interiores que incendia el pensamiento porque otro más puro se levante, sólo fulgor y llama,
semilla de la imagen que crece hasta ser árbol y hace estallar el cráneo,
palabra que busca unos labios que la digan,
sobre la antigua fuente humana cayeron grandes piedras,
hay siglos de piedras, años de losas, minutos espesores sobre la fuente humana.
Dime, sequía, piedra pulida por el tiempo sin dientes, por el hambre sin dientes,
polvo molido por dientes que son siglos, por siglos que son hambres,
dime, cántaro roto caído en el polvo, dime,
¿la luz nace frotando hueso contra hueso, hombre contra hombre, hambre contra hambre,
hasta que surja al fin la chispa, el grito, la palabra,
hasta que brote al fin el agua y crezca el árbol de anchas hojas de turquesa?
Hay que dormir con los ojos abiertos, hay que soñar con las manos,
soñemos sueños activos de río buscando su cauce, sueños de sol soñando sus mundos,
hay que soñar en voz alta, hay que cantar hasta que el canto eche raíces, tronco, ramas, pájaros, astros,
cantar hasta que el sueño engendre y brote del costado del dormido la espiga roja de la resurrección,
el agua de la mujer, el manantial para beber y mirarse y reconocerse y recobrarse,
el manantial para saberse hombre, el agua que habla a solas en la noche y nos llama con nuestro nombre,
el manantial de las palabras para decir yo, tú, él, nosotros, bajo el gran árbol viviente estatua de la lluvia,
para decir los pronombres hermosos y reconocernos y ser fieles a nuestros nombres
hay que soñar hacia atrás, hacia la fuente, hay que remar siglos arriba,
más allá de la infancia, más allá del comienzo, más allá de las aguas del bautismo,
echar abajo las paredes entre el hombre y el hombre, juntar de nuevo lo que fue separado,
vida y muerte no son mundos contrarios, somos un solo tallo con dos flores gemelas,
hay que desenterrar la palabra perdida, soñar hacia dentro y también hacia afuera,
descifrar el tatuaje de la noche y mirar cara a cara al mediodía y arrancarle su máscara,
bañarse en luz solar y comer los frutos nocturnos, deletrear la escritura del astro y la del río,
recordar lo que dicen la sangre y la marea, la tierra y el cuerpo, volver al punto de partida,
ni adentro ni afuera, ni arriba ni abajo, al cruce de caminos, adonde empiezan los caminos,
porque la luz canta con un rumor de agua, con un rumor de follaje canta el agua
y el alba está cargada de frutos, el día y la noche reconciliados fluyen como un río manso,
el día y la noche se acarician largamente como un hombre y una mujer enamorados,
como un solo río interminable bajo arcos de siglos fluyen las estaciones y los hombres,
hacia allá, al centro vivo del origen, más allá de fin y comienzo.
Lee todo en: El cántaro roto - Poemas de Octavio Paz http://www.poemas-del-alma.com/el-cantaro-roto.htm#ixzz2tGQ8Wm6T
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
jueves, febrero 13, 2014
Hoy veo la luz del día.
Hoy veo la luz del día.
Hoy veo la luz del día
como si fueran esferas de colores
girando a través de la ventana de un bus,
veo la esperanza en los
rostros de aquello extraños
que pasan y pasan.
Historias y más
historias..
Historias de mis
semejantes,
rostros ajados por los
años,
rostros de amor,
rostros de ángeles que
caminan
buscando un sendero
para ser feliz.
En este día la luz es
más clara que en otros días,
a través de esta
ventana
pasan los caminos,
pasa la hierba,
los aromas,
las personas me parecen
más hermosas,
siento sus olores
sus colores vibrando en
mi interior,
hoy soy feliz..
Isabel A. Mar.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Crear una base de misiles en la Luna es algo que planea China tras alcanzar sus primeros éxitos en la exploración del satélite natural de la Tierra.
China convertirá la Luna en una 'Estrella de la Muerte' para 2050
Publicado: 10 dic 2013 | 12:34 GMT Última actualización: 10 dic 2013 | 19:17 GMT
Crear una base de misiles en la Luna es algo que planea China tras alcanzar sus primeros éxitos en la exploración del satélite natural de la Tierra.
Todo sobre este tema
Los representantes del Centro de Exploración Lunar de la Administración Espacial Nacional China afirmaron que la base se debe erigir en la Luna para 2050, según el portal ruso 'Vesti'.
Desde la base se realizarán pruebas de misiles militares y despegarán naves de exploración espacial para misiones tanto tripuladas como no tripuladas.
El proyecto coincide con las ambiciones declaradas por el presidente chino Xi Jinping, que afirmó que quiere que China se establezca como un superpoder espacial.
Pekín considera su programa espacial como un símbolo de su creciente estatura global y cada vez mayor experiencia tecnológica. El país está aumentando sus esfuerzos en el programa espacial, planteando una misión tripulada a la Luna.
El pasado día 2 de diciembre China lanzó al espacio el cohete portador Chang’e 3 con su primer vehículo explorador lunar a bordo. El 'rover', llamado Liebre de Jade, un dispositivo autopropulsado de 100 kilogramos de peso, explorará una llanura lunar de lava endurecida, durante al menos tres meses.
Texto completo en: http://actualidad.rt.com/ciencias/view/113762-china-convertir-luna-estrella-muerte
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Al natural.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
martes, febrero 11, 2014
América y África, dos continentes unidos en el tiempo por la historia.
Fotos tomadas de facebook.
.jpeg)
.jpeg)
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)