Danilo Medina nuestro presidente, es la continuación del despotismo, la simulación y el engaño.
Danilo Medina es la continuación de la pobreza programada, de la marginalidad creada como estrategia de gobierno.
Danilo Medina es la continuación de los aumentos desmesurados de los productos de la canasta básica, de los apagones y la escasez prolongada de agua.
Danilo medina es la continuación de la delincuencia y el narcotráfico alimentados desde el estado, es la continuidad de la inseguridad ciudadana, los abusos policiales y la represión contra los ciudadanos que en las calles reclaman sus derechos de manera pacifica y ordenada.
Danilo Medina es la continuación de los que han entregado parte de nuestro territorio a empresas mineras con contratos onerosos que lesionan el interés nacional y pone en peligro la soberanía nacional, y que además se llevaran nuestras riquezas y sólo nos dejaran contaminación, pobreza y muerte.
En definitiva.
Danilo Medina, nuestro presidente, es la continuación de los gobiernos del PLD, que multiplicaron los juegos de azar y profundizan la degradación moral de nuestra sociedad.
Domingo Acevedo.
martes, febrero 05, 2013
Danilo Medina nuestro presidente
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
domingo, febrero 03, 2013
No sólo es inteligente aquel que sabe leer y escribir y/o tiene una profesión.
No sólo es inteligente aquel que sabe leer y escribir y/o
tiene una profesión.
Muchas personas están equivocadas respecto a que creen que sólo
son inteligentes aquellos que saben leer y escribir y/o tiene alguna profesión
y no es así, yo que he tenido la oportunidad de convivir con personas de las
montañas, las llanuras y los bosques, se que esas personas sin saber leer, ni
escribir tienen una inteligencia natural del medio en que viven que les
permiten sobrevivir en las condiciones más extremos.
Por ejemplo hay muchas personas que sin saber leer ni
escribir saben nadar, conducir vehículos
de motor, por ejemplo mis padres no saben leer ni escribir pero saben contar,
sumar, restar y multiplicar. Yo he visto
en los bosques en los que he estado que sus habitantes tienen un completo dominio
del medio en el cual viven, conocen cada árbol, cada insecto, cada ave, cada
animal y hasta por las posiciones de las nubes, el viento, el sol y la luna, saben si lloverá o hará frío.
Saben para que sirve cada hoja, incluso saben orientarse por
los árboles, el sol, la luna y las estrellas, entre otras cosas y es esa sabiduría
natural transmitida de generación en generación es lo que les permite llevar
una vida mas o menos llevadadera en el difícil medio que les ha tocado vivir y yo apuesto, a que una persona culta,
inteligente, capaz, por no decir
civilizada no sobreviviría una semana sin esos conocimientos naturales en una
selva.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
No hay etapa más bella que la niñez.
No hay etapa más bella que la niñez.
No hay etapa más bella que la niñez, nada puede borrar la
felicidad del rostro de los niños, ni siquiera la pobreza, ni el hambre y ni el
horror de las guerras y las calamidades de quienes viven en la pobreza extrema pueden
borrar del rostros de los niños el milagro de una sonrisa.
Domingo Acevedo
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Nuestra posición anti imperialista.
Nuestra
posición anti imperialista
Nuestra posición anti
imperialista no es contra el pueblo Norteamericano, es contra la política guerrerista
y genocida que desde el pentágono implementan sus gobiernos contra otros países,
muchas veces indefensos y bajo argumentos falsos que utilizan para cometer crímenes masivos de
lesa humanidad
Domingo Acevedo
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Nosotros viejos militantes revolucionarios.
Nosotros viejos militantes revolucionarios, resistiremos hasta que nuestra juventud despierte y se levante y se haga dueña de su destino y haga los cambios necesarios para que el pueblo dominicano alcance la felicidad que se merece.
Domingo Acevedo
Domingo Acevedo
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
sábado, febrero 02, 2013
HOY QUE GUANCHO NO ESTA.
HOY QUE GUANCHO NO ESTA.
Guancho fue una de los
pocos seres humanos con las que compartí retazos de mí vida, no fuimos niños de
escuela. Nuestra infancia estaba diseminada por todo el monte, entre los
conucos y los potreros, entre la maleza y los árboles perdidos bajo el sol ondulante
de la primavera, entre los maizales dorados de mayo y los pastos de la tierra
encantada donde, el tío Juan y el tío Alberto, nómadas peregrinos del alba, apacentaban
sus vacas.
Nuestra infancia todos
los días se perdía por los infinitos senderos que recorríamos descalzos detrás de la quimera, ensimismados en las
historias que nos contaban los abuelos que
prisioneros de una gloria ya perdida en el ocaso de sus vidas todavía viven
prisioneros de sus sueños.
Hoy que guancho no
está, lo recuerdo, porque él siempre quiso estar a mi lado, compartir mi
soledad y mi tristeza, esa tristeza que él
nunca entendió y que me acompañaría por el resto de mi vida. Recuerdo que recorrer
el monte era nuestra única obsesión, trepar por los árboles hasta alcanzar las nubes, hacernos
invisibles entre las hojas y el viento y perseguir a los viajeros hasta más allá de los límites de nuestras
tierras, jugar con las mariposas y los pájaros y después de perseguir inútilmente
a los fantasmas de nuestros abuelos, por los infinitos senderos de la fantasía,
tendernos boca arriba sobre el pasto a soñar con la felicidad, que la abuela Mamá
tita nos decía que estaba más allá del horizonte y que nunca, por más que la buscamos
no pudimos encontrar esa señora para
regresarla a la aldea.
.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
El derecho a vivir con dignidad.
Un día, los pobres, los hijos de nadie, los parias, tendrán necesariamente que tomar las calles, para conquistar por las buenas o por las malas su derecho a vivir con dignidad.
Domingo Acevedo.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
tu cuerpo desnudo.
En las noches
petrificado
tras el cristal de mis recuerdos
tu
cuerpo desnudo danza en la penumbra del tiempo
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Al embajador de Canadá en la Rep. Dominicana.
AL EMBAJADOR DE CANADA EN EL PAÍS.
hay que decirle al embajador de Canadá, que somos una nación libre, que la Barrick Gold es una estafa a nuestro país, que aquí hay personas con mucha dignidad, que lucharemos hasta las ultimas consecuencias contra ese emporio minero, caracterizado por el saqueo de las riquezas ajenas y por llegar hasta el crimen contra los que se oponen a ella.
Domingo Acevedo.
hay que decirle al embajador de Canadá, que somos una nación libre, que la Barrick Gold es una estafa a nuestro país, que aquí hay personas con mucha dignidad, que lucharemos hasta las ultimas consecuencias contra ese emporio minero, caracterizado por el saqueo de las riquezas ajenas y por llegar hasta el crimen contra los que se oponen a ella.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Dos poemas, una historia.
LA MUERTE DEL CHIVO
Después de la muerte del
chivo volvimos a vivir a las Esperilla
construimos sobre las cenizas
de la tierra arrasada nuestros sueños
atrás dejamos toda la
nostalgia del mar
el fuego de los atardeceres
consumiéndose en sus aguas azules
olvidamos el martirio de la
soledad y el hambre
con nuestras manos hicimos
posible que la primavera
floreciera nuevamente
volviendo a ser felices en nuestra vieja sociedad
conuquera
donde el trueque era una
cotidiana actividad comercial
y la abuela mamá tita y el
tío Juan regían el destino
de todas las cosas
éramos una familia y dos apellidos
Acevedos y Paniaguas
y nuestra historia estaba íntimamente ligada a la Esperilla
la tierra que tanto amaron
nuestros abuelos
porqué según la abuela Mamá
tita en ella había nacido
la abuela de la abuela de su
abuela
así resumía ella el tiempo
y tal vez por eso en las
tardes legendarias por el camino real
veíamos pasar en grandes
caballos blancos
los espíritus de de nuestros
antepasados diciéndonos adiós
con sus manos pálidas de
muertos
ellos siempre lucharon contra
el tiempo
pero ignoraban que su peor
enemigo no era el tiempo
sino el olvido
Domingo Acevedo.
EL REGRESO
El regreso fue feliz
desenterramos nuestros sueños
petrificados debajo de la tierra
con nuestra alegría
poblamos los espacios de la ausencia
y volvimos a correr por los
caminos interminables del botao
a buscar mangos y aguacates
en el fundo de la abuela
a levantarnos tempranito
a buscar la leche donde el tío Juan de
la Rosa
a buscar agua al hotel el
embajador
volvimos a caminar por los
senderos de los sueños
con el alma salpicada
lunas y
estrellas
recuerdo las mañanitas frías
las horas memorables del
rocío
nuestros viajes interminables
hacia los amaneceres rosas de abril
las mariposas amarillas
el olor de las guayabas
mayo que tejía con hilos de
plata los colores de la primavera
con diciembre llegaba la
época del amor y la nostalgia
yo siempre me dejaba vencer
por la melancolía
de esos días efímeros
las flores de pascua
el viento del norte que nos
endulzándonos el alma
con la tristeza de un siglo
enlutado por las guerras y el odio
mientras que en el cielo
placido del invierno
la luna llena
compañera de mis noches
alegres
el día de reyes
el ritual
la hierba de guinea
el baso de agua
la meta verde
el cigarrillo crema
el papelito
el desvelo
al otro día la decepción
los reyes no pudieron entrar
León asustó a los camellos
con sus ladridos y siguieron de largo
nos quedaba la tristeza de no
entender por que no teníamos
un juguete como los demás
niños
tampoco comprendíamos la muda
tristeza de nuestros padres
que desesperados nos decían
no se apuren que la vieja
Belén pasará
con algún juguete de lástima
para ustedes
todo parece tan absurdo
después de tanto tiempo
la carretera de caliche
el hotel Embajador
Borronoso
el campo de golf
los transformadores
la escuela
el viejo maestros
que cuando Andrés Longo se
emborrachaba lo hacia huir
y tenía que dormir en el
monte
doña Erica la esposa del
embajador de Alemania en el país
las monjitas de siempre
sor Refugio
sor Milagros
sor Inés
siempre tiernas y cariñosas
Minó
Pepe el loco
Cohete
los Dendenes dueños de las
madrugadas y el rocío
el play a donde íbamos a
tirar piedras a la luna
Popó Candela
Damiana la Patana
Mandinga
la vieja Tiesa
Caquín el zapatero plebe remendón y borrachón
Juan caco de yuca
Guaroita
Juan Barriga
Zira la mamá de Fafa
Taveras
Ulises que alguna vez nos
paseó a todos en su vieja motoneta
por las calles de fantasía de
la ciudad alegre de más allá de la alborada
mi padrino Higueyano
Chenchita
el tío Gugú
María de los Angeles
Josefita escondida siempre
tras un disfraz varonil
el tío Vallejo solitario y
tierno
vagando por la tierra que lo
olvida
con su saco llenos de sueños tocando
puertas
que hace siglos la vida le
cerró para siempre
la tía Eufemia
Isidro el caballo
Enrique
Julio
Guancho
Silvio el hijo de Minta
el tío Rafael
Pichao
todos se dejaron vencer por
el tiempo
ahora nosotros luchamos
contra el olvido
para que no nos venza la
nostalgia
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Viva el Che, viva la libertad.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
viernes, febrero 01, 2013
Otras imagenes.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
miércoles, enero 30, 2013
Poeta
Nadie
entiende tu soledad
poeta
esa
soledad que pregona tu silencio
cuando
caminas despacio por las calles
dejando
huellas inconclusas y fatigadas en tu alma
esa
soledad que destila tu mirada
cuando
el viento en tu interior abre puertas
por
donde se escapan los hombres
proscritos
del tiempo
viejos
violinistas encantados
que
con su sonido de flautas
llenan
tu sangre de prostitutas
y
mendigos
de
molinos de vientos
y
quijotes
de
alondras
y
luciérnagas remotas
que
viajan en tu mente
hacia
un secreto universo de bitácoras
donde
es un espejismo
tu
soledad
un
espacio vacío
un
abismo cósmico
de
fosforescentes longitudes verticales
que
ahondan la angustia de las estatuas colosales
que
miran impávidas al cielo
con
un silencio de salitre y olvido en sus labios petrificados por el tiempo
ellas
lloran
poeta
inadvertidas
suplican y sus lágrimas de rocío
sobre
la hierba reseca
cada
mañana guardan prisioneras las estrellas australes
nadie
sabe de dónde vinieron
pero
están ahí
mudo
testimonio de una civilización de cíclopes
que
se marcharon dejándolas como evidencias
y
aunque posiblemente no volverán
ellas
aún esperan la llegada de los secretos
visitantes del cielo
es
en esa rígida actitud de melancolía
que
ellas se parecen a ti
poeta
a
ti que tienes una herida abierta
por
donde cada tarde se cuelan pájaros
y
mariposas
a
llenar de alas y flores tu mirada
que
vuela tranquila hasta alcanzar la frontera más lejana del universo
ellas
poeta
se
parecen a ti que tienes una edad prehistórica
que
guarda relojes minerales
que
esconden sueños de arena
que
hablan de una historia diluida en un tiempo
que
tiene dedos amargos que se aferran con dolor
al
delirio de los arácnidos que tejen pausadamente
sus
telarañas lumínicas donde atrapan los
insectos
que
pueblan el pensamiento putrefacto
del
hombre moderno
que
no vive
que
agoniza
enloquecido
por el espanto cotidiano de la muerte
intoxicado
por el humo
abrumado
por la prisa
y
en su delirio solo vive para el odio y la guerra
vociferando
que la paz es sólo un sueño de guitarras y palomas
una
canción que los niños olvidaron antes de
nacer
un
discurso hueco
una
palabra fría
nada
y
olvida que él como tal es simplemente excremento
de
un desarrollo que apesta a muerte
un
esclavo de las máquinas
una
cifra estadística
un
número
que
se maneja sin ningún valor humano
con
desprecio
sin
ninguna identidad
ese
es el hombre moderno
viciado
prostituido
deshumanizado
el
que agoniza acorralado por la prisa
en
que el tiempo desvanece los sueños
y
diluye la esperanza entre espejos rotos
el
que no admite que al final del siglo XX
tu
puedas soñar con la paz
y
vestirte de ternura y solidaridad
para
construir con las palabras el amor
para
que la alegría perdure más allá de la profecía
para
que la primavera estremecida por un vuelo horizontal de golondrinas
sea
eterna bajo este cielo infinitamente breve
y
si al final del poema él persiste y se obstina
en
su actitud oscura hacia la vida arrojando al hombre común al vacío
donde
la muchedumbre amotinada
es
triturada por la incertidumbre de un futuro incierto
míralo
despacio y con desprecio
y
en silencio guarda tu soledad en un bolsillo
y
luego sigue tu camino sin prisa hacia la aurora
para
que cuando amanezca tu tristeza sólo sea
un
pájaro que se escapa de tus ojos hacia el olvido
y
para que entre tus manos repletas de sueños
germine
la vida
y
se multiplique la esperanza
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Sueños perdidos en los conucos.
Son las seis de la
tarde, detrás de la casa papá prepara su montura. Julia es una burra que nos ha
acompañado en un gran trecho de nuestras vidas, ha estado ahí, en las buenas y en
las malas, sobre su lomo nos ha llevado por todos los confines de esta tierra y
más allá, a la ciudad en donde no hay espacio para los humildes labradores que
llenos de harapos por sus calles inhóspitas venden sus sueños perdidos en los
conucos y por las que pregonan a viva voz: verduuuras, yuuuca, aguaaaaacates,
maaaaangos marchanta llevo carbooon, venga marchanta que llevo huevos criollos,
para después de vender nuestros productos por miserables monedas, perdernos en
el monte con todos nuestros sueños a cuesta.
Ya la montura está
lista, León juguetea entre nuestras piernas alegre, salta, ladra, mientras
Julia nos mira con toda su ternura resumida en sus ojos tristes. No me acuerdo
cuando llegó a casa pero la recuerdo de toda la vida, desde siempre, desde que
tengo uso de razón.
Estamos detrás de la
casa, bajo la mata de capá, mi madre, mi hermano Juancito, y yo, Felipe y Ñonó
no se por donde andan, ya mí padre está preparado al lado de Julia, se despide
con un gesto de la mano y se monta, yo corro y me aferro con ternura a una de
sus piernas y luego me alejo para ver como él, mí padre, se aleja por el camino
en sombras a un lugar perdido en el monte, León va tras él ladrando y saltando alegre, nosotros
nos quedamos parados en medio de la noche hasta que ellos se pierden en la
oscuridad.
Allá en un claro del
monte mi padre tiene un horno hecho de troncos secos para hacer carbón vegetal,
para luego venderlo en la ciudad, tiene que cuidarlo, por eso es que amanece
todas las noches vigilándolo para que no se incendie porque sino en vez de carbón sólo encontrará
cenizas.
En la carbonera, a la intemperie
dormirá sobre algunos sacos de cabuya que lo cubrirán del frío de la noche y
los mosquitos, acompañado de los grillos y las estrellas, las lechuzas y los murciélagos.
A su lado León gruñirá a los fantasmas que rondan la soledad de la noche en el
monte, él y Julia no desampararán a mi padre por nada del mundo, estarán
siempre a su lado protegiéndolo de toda maldad escondida entre el silencio
nocturno y la oscuridad.
Mañana tempranito,
antes que salga el sol, mi madre, Juancito y yo iremos a encontrarnos con mi
padre, les llevaremos un poco de café y algo de comer ya a esa hora el carbón estará listo para llenar
cuatro o cincos sacos para acomodarlos en el lomo de Julia y regresar a la
casa, para de inmediato mi padre tomar el camino hacia la ciudad y venderlo a algún
comerciante para traernos de comer para unos cuantos días.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
martes, enero 29, 2013
Malditos apagones, maldito gobierno.
Doce
horas de apagones diarios para los barrios pobres es más que un abuso
A los barrios pobres este
gobierno abusador les da doce horas de apagones diarios y lo peor no es eso,
sino que esos malditos de las EDES como una burla te mandan la electricidad y a
los cinco minutos se la llevan de nuevo.
Doce horas de apagones
es demasiado, las personas que no tiene planta o inversores, no pueden ver
televisión, ni tener nada frío en el refrigerador, ni usar el computador
tranquilo, ni leer un libro, es una tortura, es estresante, ningún país sin
electricidad se puede desarrollar, los pequeños negocios de los barrios han
quebrados por la tanda diaria de apagones y además que los barrios a oscuras se
vuelven nidos de delincuentes en donde no hay seguridad para nadie.
Además de que aquí en la Rep. Dominicana
Pienso que debemos
despertar, que debemos educar al pueblo, que debemos organizarlo para que luche
por sus derechos, para derrotar a los que nos oprimen.
Domingo Acevedo
21/1/13
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Un monumento a la pobreza.
Es prima noche, por el
camino las sombras cabalgan en el viento hacia los infinitos espacios del
tiempo perdido tratando de alcanzar un horizonte de luz.
en el cielo, el
destello de las estrellas se agolpa en nuestras miradas prisioneras por la grandeza
de un universo en expansión, mientras que en el monte los grillos elevan una sinfonía
al infinito y junto al camino real una casita
techada con tabla de palma, cobijada con yagua y con el piso de tierra, apenas
iluminada por una lamparita de gas, se erige como un monumento a la pobreza, en
ella una familia malvive todos los días su cotidianidad de hambre y miseria.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
domingo, enero 27, 2013
La tía Agustina.
La tía Agustina todavía permanece
recostada en la ventana del tiempo
mirando hacia el sur
hacia donde el mar Caribe
se alarga hacia lo infinito de su imaginación
salpicando sus ojos de nubes fugaces
y remotos
pájaros marinos
petrificados en ámbar celular de su mirada
antigua
que todas las tardes se derrite en la distancia
chorreando el horizonte
de fosforescentes mariposas
que vuelan sin pausa tratando de alcanzar el
sol
que navega en un espectral océano de colores
hacia ninguna parte
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Nuevas imágenes de Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
sábado, enero 26, 2013
AMÉRICA
AMÉRICA
I
OH América
a veces quiero
pensarte
en retrospectiva
imaginarte como
habrías sido hoy
si Colón hubiera
errado el rumbo
y sus naos
imperiales
hubieran
naufragado
En las noches sin
memoria del olvido
sin alcanzar tus
costas
y así sus
tripulantes
no hubieran
podido
realizar la
hazaña terrible
de la conquista
y los hombres del
viejo continente
no hubieran
entonces enlodado de sangre
con su odio el
aborigen encanto
de tu geografía
inocente
II
OH América
a veces quiero
pensarte
en retrospectiva
imaginarte como
habrías sido hoy
si
tus habitantes
no
hubieran quedado deslumbrados
por
el brillo metálico
de
las armaduras
de
los conquistadores
si
Quetzalcoalt
hubiera
prevenido a los Aztecas
y
Viracocha a los Incas
de
que por la misma ruta
otros
hombres
en
otras naves
con
otras intenciones llegarían
como
hordas de lobos infernales
a
sembrar el terror y la muerte
entre
tus habitantes que creyeron
OH
América
que
ellos los recién llegados
eran los dioses
bondadosos y sabios
que un día se
marcharon
prometiéndoles
volver
por eso los
recibieron
con su festiva
inocencia
entre sus manos
repletas
de frutas
tropicales
flores exóticas
y regalos de amor
era su única
intención
agradar a los
dioses
pero no
leyeron en los ojos de los extraños
la codicia sin
límites
de los guerreros
plateados
que llegaron del
mar
ahogando en
sangre la hospitalidad brindada
ante la sorpresa
de tus habitantes
que creyeron que
ellos poseían el poder
del trueno
y que caballo y
jinete
eran una sola
bestia
y en su inocencia
no pudieron
sobreponerse al asombro
ante la crueldad
inusitada
de los hombres
pálidos
que intentaron en
vano doblegar
la inquebrantable
actitud de los aborígenes
que prefirieron
morir mil veces
antes que ser
esclavos
III
OH América
a veces quiero
pensarte
en retrospectiva
imaginarte como
habrías sido hoy
si en nombre de
Dios
los
conquistadores
no se hubieran
posesionado
de ti
de tus valles
de tus montañas
de tus planicies
de tus búfalos
del manatí
del cóndor
del Jaguar
del águila
del quetzal
de tus hombres y
tus mujeres
del oro y del
níquel
de la plata y del
hierro
y si después de
ser dueños
de todas las
cosas
no hubieran usado
el sano pretexto
de la
evangelización para exterminar
a tus habitantes
que nunca
quisieron aceptar
al dios bueno de
los hombres malos
que los obligaron
al trabajo forzado
que violaron sus
mujeres
y se adueñaron de
la vida y los sueños
e hicieron un
testamento
donde los reyes
católicos de España
eran los dueños
de la tierra más hermosa
y rica que ojos
humanos jamás habían visto
y cuyos
habitantes
eran muy hermosos
mansos y sencillos
y vivían
semidesnudos
e ignoraban el
valor
de las piedras
preciosas
y los metales
y no conocían la
rueda
ni el caballo
ni la pólvora
ni la viruela
ni el sarampión
ni la sífilis
y sin embargo
tenían grandes
conocimientos
sobre matemáticas
astronomía
e ingeniería
y ya habían
inventado el valor del cero
y habían
construido
hermosas ciudades
con grandes
edificios
en forma de
pirámides
y cultivaban maíz
yuca
cacao
algodón
y coca
y eran felices
recorriendo en
sus canoas
las islas
dispersas
a todo lo ancho y
largo
del mar Caribe
viajando a través
de los ríos Lempa
Amazonas y de la
Plata
hacia el corazón
palpitante de la selva
pescando en los
ríos Ozama y Yukón
cazando búfalos
en los territorios
de los sioux
los kiowa y los
apaches
poblando y
repoblando el continente
desde las
planicies heladas de Alaska
hasta la edad
eterna
de las remotas
soledades
de la tierra del
fuego
donde la vida
parecía
haberse detenido
para siempre
IV
OH América
a veces quiero
pensarte
en retrospectiva
imaginarte como
habrías sido hoy
si los vencedores
hubieran sido tus habitantes
si el valor y la dignidad
hubieran
triunfado sobre la violencia de la fuerza
y la sin razón
de los
centuriones europeos
a quienes ni el
oro ni la sangre
lograron saciar
su feroz opulencia
y siguieron la
ruta
que les trazó su
codicia
como demonios
ciegos de ira
sembrando la
muerte a diestra y siniestra
en una danza
macabra
de violencia y
lujuria
llenando de
espanto y locura
la claridad de
los días
y como respuesta
al genocidio
y a la crueldad
inusitada
la resistencia no
se hizo esperar
y los guerreros
huyeron en las noches
hacia las altas
montañas
desde donde
acechan
a quienes en
busca de ellos
se aventuran en
la manigua
y las madres
indefensas
OH América
en un acto de
Rebeldía
ahogaban a sus
hijos en los ríos
o los mataban a
palos
y después se
suicidaban ellas
y las embarazadas
de la yuca amarga
bebían el jugo
para envenenar en
el vientre al feto
para librarlo de
nacer bajo el horror de la conquista
V
OH América
jazmines morados
florecen
en la tierra
abonada
de las noches
lejanas
de los últimos
aborígenes muertos
en cuya sangre se
ahogaron las piedras del camino
que emprendieron
los que nunca
admitieron ser esclavos
y lucharon
heroica y tenazmente
hasta el fin de
la raza
y hoy a quinientos años
del exterminio
lejanas hogueras
crepitan en las
noches frías
de los Andes y la
selva lacandona
donde nuevamente
suenan los
tambores de la guerra
que anuncian el
fin de una paz
que nunca existió
ya que nunca cesó
el exterminio
contra los
indígenas
y del camino que
viene de los siglos
un tropel de
fantasmas regresan y se agolpan
junto a la mágica
claridad del alba
Caonabo
Enriquillo
Hatuey
Caupolicán
Lautaro
Urraca
Tupac Amarú
Lempira
Caballo Loco
Cochise
Gerónimo
Nube Roja
como una utopías
regresan de la
vía láctea
para encender con
su ira el fuego
que iluminará el
camino de los elegidos
que guiarán a
nuestra América hacia un nuevo amanecer
Cuántos muertos ilustres en estas
guerras perpetuas por la liberación necesaria de América.
América
II
América
razas mezcladas
en la sangre y en
el llanto
Quena dulce y
triste
danza ancestral
ritmo frenético
de tamboras
milenarias
bailes
esperanzas
alegría
oxidadas cadenas
de siglos
arrastran un
pasado
de llanto y luto
América
indígena
negra
mulata
caribeña
latina
austral
insular
continental
América
violada
ensangrentada
subversiva
levantada
presentida
pero jamás
sometida
osada
digna
valerosa
tierna
solidaria
amorosa
América
mil veces América
en la sangre y en
la flor
América
en la vida y en
la esperanza
América
siempre América
V CENTENARIO
I
Ay si tantos
muertos
pudieran
levantarse
con la aurora
para reivindicar
la historia
para poner cada
cosa
en su justo lugar
entonces
la opulenta
celebración
del V Centenario
se iría
a la mierda
V CENTENARIO
II
Hoy me he puesto
a llorar
sobre las tumbas
milenarias de los muertos
sobre la breve
dulzura de sus huesos
sobre su silencio
de siglos
sobre la historia
de este continente
que los jinetes
apocalípticos
bautizaron
fatídicamente América
hoy me he puesto
a llorar
sobre cerradas
sepulturas
que guardan el
secreto rumor
de un viejo
motivo
y cada lágrima
corre como un río
donde se desborda
la noche
y me obstino en
mi pretensión
de recoger las
estrellas diseminadas
por el suelo
amarillo del universo
que hoy
alcanzaron
la breve estatura
de las piedras
hoy me he puesto
a llorar
sobre las tumbas
olvidadas
de los aborígenes
asesinados
y sobre estas viejas
tumbas
maldigo a los
argonautas
que hicieron de
la espada y la cruz
argumentos
perennes de opresión y muerte
y del miedo una
prisión
donde encadenaron
el amor y la ternura
para que las
gaviotas
perdieran la
órbita celular del mar
de cuyas espumas
vienen desde
siempre las mariposas
a llenar de
colores
el horizonte
circular de la primavera
hoy me he puesto
a llorar
sobre esas tumbas
abandonadas
en el tiempo
y sobre ellas
maldigo a los que
profanaron
el sexo de los
sueños
y subyugaron la
inocencia
y arrojaron la
alegría al vacío
enlutando de
espejos oscuros
las soledades del
futuro
y después
poblaron las profundas cavidades
de la tierra de
cadáveres y profetas
para que los
oráculos divinos
guardaran en su
silencio
el horror de la
profecía
mudos desde entonces
los perros
invisibles de la noche
miran con
melancolía
la luna creciente
del olvido
hoy me he puesto
a llorar
sobre cerradas
sepulturas
que guardan el
secreto rumor
de un viejo
motivo
y sobre estas
viejas tumbas maldigo
a los
conquistadores
y los evangelizadores
y a todos los que
al cumplirse
quinientos años
pretenden detener
el avance de la
primavera
para que en
nuestros corazones
no germine la
esperanza
MIL CUATROCIENTOS NOVENTA Y DOS
La noche es
oscura
desde entonces
aunque está
repleta
de estrellas
lunas
y hogueras
ancestrales
alimentadas
todo este tiempo
gota
a
gota
por la sangre
que derramaron
los indígenas
asesinados
por la espada
genocida
de los invasores
que a su paso
por la historia
trituraron los
lirios sagrados
y sembraron de
cruces amargas
los caminos por
donde se escaparon
los negros
cimarrones
hacia los
manieles
donde encendieron
con su ira
la llama
imperecedera
del amor por la
libertad
HERENCIA FATAL
El dolor
descendió
hasta las
profundas
soledades de la
sangre
encontrando eco
en el llanto
hueco
y amargo de los
siglos
y las sonrisas
se ahogaron en
las lágrimas
de los que hemos
heredado
estos quinientos
años
de horror
y
hoy
aquí
nosotros
en América
aportamos
nuestras vidas
para que la
libertad
sea un canto en la
voz
de todo el pueblo
Dedicado a Roseli
Caldart
Y a Teresinha
Toledo
Brasil
POEMAS DE DOMINGO ACV2
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
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