A Camille Claudel la enterraron viva mucho antes de que se le parara el corazón. Murió en 1943, sola, muerta de hambre y encerrada en un manicomio francés donde pasó las últimas tres décadas de su vida. Nadie de su familia fue a su entierro; la tiraron a una fosa común como si fuera un estorbo que por fin lograban sacarse de encima. Pero el verdadero crimen no fue cómo murió, sino el porqué.
Nació en 1864 con un talento salvaje para la escultura. El problema es que en esa época el arte era cosa de hombres. La Escuela de Bellas Artes de París le cerró las puertas en la cara por el simple hecho de llevar falda, así que tuvo que rebuscarse la vida pagando talleres privados que aceptaran mujeres. Ahí conoció a Auguste Rodin, el escultor más famoso y endiosado del momento.
Se volvieron locos el uno por el otro. Fue una relación intensa, tóxica y creativamente brutal. Trabajaban juntos, esculpían las mismas piezas y, si vas hoy al Museo Rodin, muchas de las obras que llevan la firma del maestro tienen las manos, el sudor y el genio de Camille. Pero el idilio duró poco. Rodin la usó, absorbió su estilo y luego la pateó. Él tenía otra mujer desde hacía años y no pensaba arriesgar su estatus de artista respetado. A él lo aplaudieron; a ella la trataron de puta, la marginaron del circuito del arte y le colgaron el cartel de "la loca despechada".
Se quedó sola en un taller miserable. No tenía un peso, nadie le compraba una sola obra y la paranoia empezó a florecer con justa razón: sentía que Rodin le robaba las ideas. Para colmo, su hermano era Paul Claudel, un poeta famosísimo, diplomático de alcurnia y miembro de la Academia Francesa. Una hermana artista, soltera, rebelde y con crisis emocionales era una mancha de grasa en el apellido perfecto de la familia.
La solución fue fría y corporativa. Su madre y su hermano firmaron los papeles y la metieron a la fuerza en un hospital psiquiátrico. Camille pasó 30 años escribiendo cartas desesperadas a amigos y familiares, rogando que la sacaran de ahí. No eran los delirios de una demente; eran textos lúcidos, afilados y desgarradores de una mujer cuerda que gritaba contra una injusticia del tamaño de un templo. Los médicos sabían que no era peligrosa, pero la familia dio la orden estricta de no dejarla salir jamás. Querían que el mundo la olvidara.
Hoy la historia le dio la vuelta al tablero. Las obras de Camille se exponen al mismo nivel que las de Rodin y tiene su propio museo cerca de París. El tiempo demostró que no estaba loca: solo era demasiado moderna para una época que prefería encerrar a las mujeres brillantes antes que admitir que eran mejores que sus maestros.
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