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sábado, diciembre 20, 2025
Trajes, colorido y diversidad
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Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
jueves, diciembre 18, 2025
Ningun acto de horror y/o abuso de poder nos puede sorprender de la democracia Norte Americana,
Ningun acto de horror y/o abuso de poder nos puede sorprender de la democracia Norte Americana, esculpida en el exterminó y la sangre de los verdaderos habitantes de esa nación y en la esclavitud y el sufrimiento de los esclavos africanos, sobre los cuales sustentaron su economía y su desarrollo.
Aún hoy, en sus afanes imperiales siguen llenado el planeta de destrucción, sangre y muertes.
Ignoran ellos, que todos los imperios más temprano que tarde, están condenados a morir ahogados en su propia sangre.
Dic/2025.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Elizabeth Gaskell
Manchester, Inglaterra. 1845.
Elizabeth Gaskell sostuvo por última vez a su hijo William, de apenas nueve meses. La escarlatina se lo llevó durante unas vacaciones en el norte de Gales. Lo enterró lejos de Manchester, en Warrington, en el cementerio de una capilla unitaria donde estaba el panteón familiar de los Gaskell… y allí sigue solo hoy.
El duelo casi la destruyó.
No podía escribir. No podía funcionar. Su marido, un ministro que la vio hundirse en una oscuridad a la que no lograba llegar, por fin pronunció las palabras que cambiarían la literatura inglesa: «Escribe».
Y entonces Elizabeth tomó la pluma… y la apuntó contra el mundo que le había mostrado tanto sufrimiento.
Era la esposa de un ministro en Manchester, el corazón industrial de Inglaterra. Mientras en Londres los ricos debatían política con una taza de té, en Manchester las fábricas de algodón estaban devorando vidas humanas. Niños de cinco o seis años trabajaban jornadas interminables. Familias se apiñaban en sótanos sin luz, con la suciedad y las aguas negras a la puerta. Los obreros respiraban fibras hasta que los pulmones se rendían.
La mayoría de las mujeres respetables miraban hacia otro lado.
Elizabeth entró de frente en esas habitaciones de pesadilla.
Se sentó en el suelo con ellos. Tomó las manos de madres que habían visto morir a sus bebés por enfermedades que el dinero podría haber evitado. Escuchó —de verdad escuchó— a personas a las que el mundo trataba como si fueran invisibles.
Luego volvió a su casa cómoda y convirtió todo lo que había visto en un arma.
Su novela se llamó Mary Barton. Publicada de forma anónima en octubre de 1848, contaba la historia de un padre desesperado que —después de ver cómo el sistema destruía a su familia— asesina al hijo de un dueño de fábrica.
Pero el asesinato no fue lo que escandalizó a la sociedad victoriana.
Lo que la escandalizó fue que Elizabeth logró que el lector entendiera por qué.
Obligó a la Inglaterra acomodada a mirar una verdad insoportable: la pobreza no nacía de la pereza ni del “fallo moral”. Estaba incrustada en un sistema diseñado para mantener a los trabajadores sin poder mientras los dueños acumulaban riqueza sobre su sufrimiento.
La reacción fue inmediata.
Los propietarios la llamaron peligrosa. Algunos críticos la acusaron de alentar la revuelta. Y no faltaron quienes susurraron que la esposa de un ministro no tenía derecho a escribir sobre realidades tan “feas”.
Elizabeth se negó a disculparse.
El libro se agotó enseguida. Lectores obreros lloraron al verse, por primera vez, tratados con respeto en letra impresa. Lectores de clase media se estremecieron… y siguieron leyendo, incapaces de apartar la mirada. Se habló de su obra en salones y periódicos. En comedores elegantes y en suelos de fábrica se discutieron sus ideas.
Elizabeth Gaskell había hecho imposible ignorar a los invisibles.
Y apenas estaba empezando.
Escribió North and South, examinando el conflicto industrial con humanidad a ambos lados. Creó a Margaret Hale: una heroína que cuestionaba sus propios prejuicios, plantaba cara a los hombres en discusión y se negaba a traicionar sus principios incluso por amor.
Margaret era todo lo que a las mujeres victorianas les decían que no fueran.
Margaret era Elizabeth.
Y luego llegó su acto más polémico.
En 1857, publicó la biografía de Charlotte Brontë, la legendaria autora de Jane Eyre, fallecida dos años antes. El padre de Charlotte le había pedido a Elizabeth que la escribiera.
Ella aceptó… y se acercó demasiado a la verdad.
Habló del aislamiento de Charlotte, de sus estrecheces, de sus penas íntimas. Sacó a la luz tragedias familiares que la respetabilidad victoriana prefería esconder.
La indignación fue fulminante. Hubo amenazas de demandas. El editor retiró el libro de circulación. La presionaron para que lo revisara y pidiera perdón.
Elizabeth hizo cambios para evitar los tribunales… pero nunca cedió en lo esencial: Charlotte Brontë merecía ser recordada como una persona real, compleja, luchando por sobrevivir. No como una santa pulida y sin aristas.
Ese fue el sello de Elizabeth Gaskell: verdad antes que comodidad, siempre.
Escribió sobre madres solteras cuando la sociedad fingía que no existían. Expuso cómo la doble moral sexual destruía a las mujeres mientras los hombres apenas pagaban precio. Retrató la pobreza con dignidad, dándole voz a quienes los poderosos preferían silenciar.
Hizo todo eso mientras criaba a sus hijas, sostenía el trabajo de su marido, llevaba una casa y cumplía cada obligación social que se esperaba de la esposa de un ministro.
La sociedad victoriana insistía en que las mujeres eligieran: ser correctas o ser poderosas. Ser domésticas o ser públicas.
Elizabeth se negó a elegir. Fue ambas cosas —y demostró que nunca habían sido opuestas.
Cuando murió de forma repentina el 12 de noviembre de 1865, con cincuenta y cinco años, se desplomó en medio de una frase, mientras conversaba con los suyos. Acababa de comprar en secreto una casa en Hampshire para el retiro de la familia: una última sorpresa que nunca llegó a revelar.
Dejó detrás una obra que transformó la literatura inglesa.
Demostró que una novela podía entretener y, al mismo tiempo, exigir justicia. Que la voz de una mujer tenía lugar en las conversaciones públicas sobre poder. Que los pobres merecían ser escritos con complejidad y humanidad —no con simple lástima.
Charles Dickens también escribió sobre la pobreza. Pero a menudo presentó a los pobres como víctimas a la espera de ser rescatadas por caballeros bondadosos.
Elizabeth los escribió como personas: con agencia, con dignidad y con todo el derecho a enfurecerse ante la injusticia.
Hoy, sus novelas se leen y se estudian en todo el mundo. North and South ha tenido adaptaciones para la televisión. Y Mary Barton —el libro que escandalizó a un imperio— sigue en pie como una obra clave del realismo social.
Pero el mayor legado de Elizabeth Gaskell no son solo sus libros.
Es lo que demostró que era posible.
Que el duelo puede convertirse en propósito. Que una sola voz, diciendo la verdad, puede mover la conciencia de un país. Que una mujer podía escribir sobre política y poder y ser tomada en serio… décadas antes de que alguien llamara a eso feminismo.
Elizabeth Gaskell entró en las casas de la gente olvidada de Manchester.
Escuchó sus historias.
Y luego hizo que el mundo entero las escuchara también.
No esperó permiso.
No pidió aprobación.
Simplemente dijo la verdad.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Karl Bushby
El 1 de noviembre de 1998, un exparacaidista británico de 29 años llamado Karl Bushby estaba en Punta Arenas, Chile, con 500 dólares en el bolsillo y una idea que sonaba a locura.
Iba a caminar hasta su casa, en Hull, Inglaterra.
No volar. No conducir. No navegar. Caminar. Cada paso. Sin atajos. Sin excepciones.
La distancia: 58.000 kilómetros a través de cuatro continentes.
Su estimación: entre ocho y doce años.
Su realidad: todavía sigue caminando… y está casi en casa.
Bushby se impuso dos reglas de hierro. Regla uno: ningún transporte motorizado puede hacer avanzar la ruta. Si tiene que volar por cuestiones de visado, debe volver exactamente al punto donde lo dejó y continuar desde ahí. Regla dos: no puede volver a casa hasta que pueda llegar caminando.
Estas reglas sencillas convertirían un plan de una década en una odisea de 27 años.
Los primeros años avanzó por Sudamérica. Luego llegó el Tapón del Darién: esa franja de selva entre Colombia y Panamá controlada por traficantes y grupos armados. Bushby pasó semanas abriéndose paso, enfrentándose a un terreno que pelea cada zancada. Salió vivo. Y siguió caminando.
Por Centroamérica. México. Todo Estados Unidos. Para 2005, llegó a Alaska.
Por delante le esperaba algo que parecía imposible: el estrecho de Bering.
En marzo de 2006, Bushby y el aventurero francés Dimitri Kieffer intentaron lo que nadie había hecho como parte de una caminata continua alrededor del mundo. Durante 14 días, recorrieron unos 240 kilómetros sobre hielo ártico roto y cambiante. Saltaban entre placas de hielo. Llevaban rifles por los osos polares. Usaban trajes de inmersión por si caían al agua.
Llegaron a Rusia.
Donde los guardias fronterizos los arrestaron de inmediato.
La intervención diplomática del viceprimer ministro británico John Prescott y del gobernador de Chukotka, Roman Abramóvich, terminó salvando la expedición. Pero los problemas de visado apenas empezaban.
Los visados turísticos rusos permitían solo 90 días en el país por cada periodo de 180 días. Bushby necesitaba años para cruzar Siberia, un territorio que a pie solo es viable a finales de invierno, cuando ríos y pantanos se congelan. Podía caminar unos meses al año y luego tenía que salir.
En 2008, los patrocinadores desaparecieron con la crisis financiera. Se retiró a México durante dos años, sin poder continuar.
En 2013, Rusia le prohibió la entrada durante cinco años.
La respuesta de Bushby: caminó 4.800 kilómetros desde Los Ángeles hasta Washington, D. C., hasta la embajada rusa, para protestar en persona. La prohibición se levantó.
Siguió por Mongolia, cruzó el desierto del Gobi, llegó a Kazajistán, Uzbekistán, Turkmenistán.
Luego no pudo conseguir un visado para Irán.
Luego la COVID paralizó el mundo.
Atrapado en la orilla oriental del mar Caspio sin una ruta terrestre para avanzar, Bushby tomó una decisión extraordinaria: lo cruzaría nadando.
El mar Caspio. Unos 288 kilómetros de agua abierta. Y Bushby lo admite: «Definitivamente no soy nadador, ni me gusta nadar».
Entrenó durante un año. Reclutó a la caminante Angela Maxwell. Consiguió apoyo, incluida asistencia con embarcaciones de seguridad y dos nadadores del equipo nacional de Azerbaiyán.
En agosto de 2024, empezaron. Durante 31 días, nadaron por turnos —tres horas por la mañana, tres por la tarde— y dormían por la noche en las embarcaciones de apoyo. Mar picado. Vientos fuertes. Agotamiento mental.
El 17 de septiembre de 2024, llegaron a Azerbaiyán.
Desde allí, Bushby caminó por Georgia y entró en Turquía, recorriendo 2.204 kilómetros en cinco meses. A comienzos de mayo de 2025, cruzó el puente del Bósforo en Estambul, pasando de Asia a Europa por primera vez desde 1998.
Veintisiete años. Cuatro continentes. Decenas de miles de kilómetros.
A noviembre de 2025, Bushby camina por Hungría, con unos 1.500 kilómetros por delante hasta Hull.
Un último obstáculo se alza: el Canal de la Mancha. Para mantener sus pasos ininterrumpidos, necesita cruzarlo sin transporte motorizado. Nadar es posible, pero peligroso. Su esperanza: caminar por el túnel de servicio del túnel del Canal de la Mancha, una zona de mantenimiento que no está abierta legalmente a peatones. Hasta ahora, no ha conseguido ese permiso. Tras 27 años y más de 47.000 kilómetros, espera que las autoridades le concedan una autorización especial para las últimas 21 millas.
Las cifras son brutales: 27 años. Más de 47.000 kilómetros caminados. 25 países atravesados. Cuatro continentes cruzados. Aproximadamente 13 años caminando de verdad; 14 años consumidos por visados, crisis financieras, pandemias y burocracia.
¿Qué impulsa a alguien a hacer esto?
«Es una hazaña basada en el reto», dice Bushby, sin más. No por caridad. No por fama. Porque es difícil. Porque nadie lo había hecho. Porque el reto existía.
Pero su mayor descubrimiento no tuvo que ver con la distancia ni con la resistencia.
«El 99,99% de la gente que he conocido ha sido lo mejor de la humanidad», dice. «El mundo es un lugar mucho más amable y agradable de lo que a menudo parece».
En algún lugar de Europa ahora mismo, un británico de 56 años camina hacia el oeste. Igual que lo hace desde 1998.
Detrás de él: una línea ininterrumpida de huellas que se estira más de 47.000 kilómetros hasta Chile.
Delante: unos 1.500 kilómetros hasta casa.
Sin aviones. Sin coches. Sin atajos.
Si llega a Hull para septiembre de 2026, Karl Bushby habrá pasado casi tres décadas demostrando algo profundo: a veces, el camino más lento es el único que de verdad importa.
Está casi listo.
Casi en casa.
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