A esta hora El camino real está desierto, una brisa caliente levanta nubes
de polvo que se pierden entre los matorrales resecos.
Es mediodía, en julio el verano achicharra todo el monte y la primavera es
un vestigio lejano de flores y mariposas derretido en el recuerdo de los
abuelos que debajo de una mata de mango dormitan en el efímero esplendor de los
sueños.
Domingo Acevedo.
Foto tomada de la red.
