Su verdadero nombre no era Gerónimo.
Nació en junio de 1829, cerca de las cabeceras del río Gila, en un territorio que más tarde formarían parte del suroeste de Estados Unidos. Su pueblo lo llamó Goyaałé, que significa "El que bosteza".
Durante años, ese nombre y esa vida le bastaron. Fue el amoroso esposo de Alope, padre de tres hijos y un hombre apache formado con orgullo bajo las montañas abiertas de su gente.
Hasta que llegó la tragedia.
En la década de 1850, mientras él se encontraba fuera comerciando, soldados mexicanos atacaron brutalmente el campamento apache donde habían quedado las mujeres y los niños.
Cuando Goyaałé regresó, solo encontró un aterrador silencio.
Luego vio los cuerpos: su madre, su esposa Alope y sus tres pequeños hijos yacían sin vida.
Caminó lentamente entre las ruinas y entendió la magnitud de lo que le habían arrebatado. En ese preciso instante, algo en lo más profundo de su ser se rompió para siempre.
Durante mucho tiempo, casi no volvió a hablar. Y cuando finalmente pronunció una palabra, aquel joven y dedicado padre ya no existía.
El nombre "Gerónimo" nació después, entre el barro, el pánico y los disparos.
Según la historia más repetida, los soldados mexicanos, completamente aterrorizados por sus impredecibles ataques, invocaban desesperadamente a San Jerónimo pidiendo auxilio.
El grito de auxilio que pronunciaban en pleno terror fue el mismo nombre que la historia terminó conservando para siempre.
Durante décadas, luchó sin tregua contra las fuerzas mexicanas y estadounidenses.
A veces con apenas unas cuantas decenas de guerreros a su lado, se movía como un fantasma por Arizona, Nuevo México, Chihuahua y Sonora, desapareciendo entre las montañas y los desiertos. En sus últimos años de resistencia, miles de soldados estadounidenses y exploradores apaches tuvieron que ser movilizados solo para perseguir a su pequeño grupo de hombres, mujeres y niños.
En septiembre de 1886, completamente agotado, cercado y sin opciones, se rindió en Skeleton Canyon.
El teniente Charles Gatewood, quien conocía a los apaches y los trataba con un respeto muy poco común, tuvo un papel decisivo en esa rendición.
Goyaałé creyó inocentemente que la pesadilla terminaba allí. Creyó que su gente podría regresar algún día a la tierra que los vio nacer.
Pero el gobierno jamás cumplió esa promesa.
Él, su familia y otros apaches fueron despojados y enviados lejos. Primero a Florida. Después a Alabama, donde horribles enfermedades golpearon con dureza a su gente. Finalmente, en 1894, fue trasladado a Fort Sill, en Oklahoma.
Durante los últimos 23 años de su vida, permaneció prisionero de guerra. Jamás volvió a vivir en su tierra natal.
Sus captores convirtieron su leyenda en un frío espectáculo. En exposiciones y actos públicos, el indomable guerrero tenía que vender fotografías, firmas y recuerdos a los curiosos que pagaban por ver de cerca al hombre que había desafiado al ejército estadounidense.
Él entendía perfectamente la humillación. Pero también sabía que, aun estando preso, debía encontrar la forma de alimentar a los suyos y no volver con las manos vacías.
En marzo de 1905, ya anciano, desfiló por la avenida Pennsylvania durante la investidura del presidente Theodore Roosevelt. La multitud se puso de pie y lo aplaudió al verlo pasar.
Días después, se presentó en persona ante Roosevelt y le hizo una única y desgarradora petición: que permitiera a los apaches de Fort Sill regresar a su tierra natal. El derecho sagrado de vivir y morir donde habían nacido.
Roosevelt se negó rotundamente. Le dijo que había derramado demasiada sangre y que jamás permitiría su regreso.
Allí mismo, rodeado de intérpretes y funcionarios, Goyaałé escuchó al hombre más poderoso de Estados Unidos decretar que nunca volvería a su hogar.
Regresó derrotado a Oklahoma y sobrevivió cuatro años más.
En febrero de 1909, tras caer de su caballo, pasó una helada noche a la intemperie antes de ser encontrado. La neumonía lo atacó de inmediato.
El 17 de febrero de 1909, murió prisionero en Fort Sill.
Según el relato transmitido por su familia, justo antes de dar su último aliento, pronunció una frase llena de amargo arrepentimiento:
"No debí rendirme. Debí luchar hasta ser el último hombre vivo".
Murió lejos del suelo que lo vio nacer, bajo la sombra de un gobierno que jamás le permitió regresar.
La historia lo llamó Gerónimo. Pero detrás del mito hubo simplemente un hombre que perdió a su familia, resistió el despojo, sobrevivió al exilio y murió con el corazón roto, soñando hasta el último segundo con volver a casa.
Tomado de la red.
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