Muchas veces los que están en el poder envanecidos, olvidan que el este es pasajero.
Domingo Acevedo.
jueves, noviembre 13, 2014
El poder es pasajero.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Deposito de recurso de amparo en contra de CDEEE y Jiménez Bichara ante el Tribunal Superior Administrativo
Deposito de recurso de amparo en contra de CDEEE y Jiménez Bichara ante el Tribunal Superior Administrativo.
Enrique de León
La reunión que celebró en la tarde de ayer, el Comité Nacional de Lucha en Contra del Cambio Climático (CNLCC) acordó depositar el recurso de amparo en contra de CDEEE y Rubén Jiménez Bichara, mañana, viernes, 14 de noviembre, a las 10 de la mañana, en el Tribunal Superior Administrativo, ubicado en la calle Juan Sánchez Ramírez esquina Socorro Sánchez de esta ciudad de Santo Domingo, D.N.
El recurso de amparo es en reclamo de la entrega de los documentos legales que avalan (si es que existen) el uso de los terrenos donde se construyen las plantas de carbón mineral en Punta Catalina, Provincia Peravia.
TODOS LOS COMPAÑEROS Y COMPAÑERAS DEL COMITE DEBEMOS ESTAR MAÑANA, VIERNES 14 DE NOVIEMBRE, A LAS 10:00 A.M., PARA DEPOSITAR ESTE RECURSO DE AMPARO. Se realizará una rueda de prense en la sede del Tribunal Superior Administrativo para explicar el contenido del recurso de amparo.El borrador de nota que se entregará mañana a la prensa, se socializará con los miembros del Comité a través de Internet en el día de hoy.
En la reunión de ayer, el Comité también decidió asistir a las reuniones que se han solicitado al Embajador de los EUA y a Monseñor Agripino Núñez Collado. La reunión con la Embajada de EUA se efectuará el 1ero. de diciembre, a las 2 de la tarde en la sede diplomática. La reunión con Monseñor Agripino Núñez aún no cuenta con una fecha, pero se espera que se efectúe la semana próxima.
El Comité decidió participar en el Encuentro Nacional de organizaciones que luchan por diferentes causas ambientales. La celebración de este encuentro está planteado para el 5 de diciembre, en horario de 9 de la mañana a 3 y media de la tarde. Tanto la fecha como el lugar de celebración serán confirmados más adelante.
Los compañeros de Baní están realizando esfuerzo para montar la conferencia sobre los impactos de las plantas de carbón mineral de Punta Catalina en la salud en el Colegio Médico Dominicano de Baní, con la participación de personal de salud, docentes y público en general. En la próxima reunión darán detalles de esta convocatoria.
La próxima reunión del Comité se realizará el jueves 20 de noviembre, a las 4 de la tarde, en la Cafetería de La Escalera.
Un abrazo,
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
miércoles, noviembre 12, 2014
MEXICO Y LOS 43 ESTUDIANTES DESAPARECIDOS: Preguntas sobre la tragedia
MEXICO Y LOS 43 ESTUDIANTE
Recibidos
| x |
| ||||
L
as preguntas brotan y las respuestas no llegan..... el artículo es de un excelente historiador, escribe en la Jornada....así nos sentimos tod@s, difundir....
Preguntas sobre la tragedia
10 noviembre, 2014
por Pedro Salmerón Sanginés *
El viernes 7 de noviembre escuché el informe rendido por el procurador general de la república, licenciado Jesús Murillo Karam, sobre la desaparición de los 43 estudiantes de la Escuela Normal Rural Raúl Isidro Burgos de Ayotzinapa, municipio de Tixtla, Guerrero; los 43 muchachos desaparecidos con la complicidad de los poderes del estado, de quienes el procurador nos dice que están muertos. En medio de la rabia y el dolor que me abrumaban, se me ocurrió esas misma tarde una acción inmediata, la única que en mi impotencia encontré: una huelga de hambre indefinida hasta que la autoridad nos diera respuesta a las preguntas fundamentales: ¿dónde están?, ¿qué les hicieron?, ¿quién se los hizo?, ¿por qué?
Las respuestas me hicieron mudar propósito, tras 36 horas de pasmo absoluto, de dolor que no me permite imaginar siquiera el de los padres y madres y esposas y hermanos y amigos de los 43 muchachos. Por un lado, muchos compañeros me recordaron la inutilidad de ese tipo de protestas y me pidieron reconsiderar. Por otro, veinte, treinta, cincuenta compañeros jóvenes de diversos movimientos sociales, de Morena y fuera de ella, estudiantes sin organización (aún), tan dolidos, tan impotentes, tan lastimados como yo, me aseguraron que acamparían a mi lado. Me pregunté si tengo derecho a ponerlos en riesgo, ante un gobierno tan insensible y despiadado como éste. No. No lo tengo. Con vergüenza por mi precipitación, me desdigo.
Pero hoy, domingo 9, recuerdo que soy historiador. Por lo tanto, desplegué frente a mí la versión completa de las palabras de Murillo Karam y resolví empezar a hacerle las preguntas que los historiadores hacemos a los documentos: ¿quién emitió el documento, a quién lo dirigió, de qué quiere convencer a sus destinatarios?, ¿cuál es el contexto político y cultural del documento? (y así por el estilo). Posteriormente, los historiadores confrontamos los documentos con otras fuentes y versiones y en el proceso buscamos la pequeña verdad que pueda contener. En eso, en la crítica y la confrontación de fuentes, consiste el oficio del historiador.
El procurador general de la república, 7 de noviembre de 2014. (Foto: Presidencia de la República.)
De la lectura del texto y de las argumentaciones oficiales no puedo extraer las respuestas que busco ni, menos aún, un atisbo de verdad. Lo único que me queda tras las declaraciones oficiales (la más importante de la cual es la de Murillo Karam el viernes) son una enorme pila de preguntas sin respuestas. Trataré de darles orden y prioridad:
1. ¿Cuándo, cómo, dónde?, ¿qué, quién?, son las primeras preguntas que un historiador debe responder, para de ahí elevarse a al por qué y el para qué. Las respuestas ofrecidas por la PGR a estas preguntas apuntan, todas, al entonces presidente municipal de Iguala, a su esposa y a los operadores, agentes y sicarios de un grupo delincuencial. Y, sin embargo, hay una enorme cantidad de huecos qué imposibilitan extraer una verdad mínima. La PGR no responde satisfactoriamente al “¿qué?” El fundamento de su hipótesis (el asesinato de los 43 muchachos y el calcinamiento de sus cadáveres) tiene bases muy endebles (los testimonios de tres presuntos partícipes) y enormes lagunas lógicas, y se contrapone a otras versiones también oficiales, como la del gobernador de Guerrero sobre la separación de los muchachos en varios grupos. El “¿qué?” no está resuelto.
El “¿quién?”, menos aún. Y eso que para llegar a esa pregunta tendríamos antes que dar por buena la versión de la PGR. Hagámoslo por un momento y sin conceder. Fueron asesinados y calcinados sus cadáveres, dice la PGR. Lo hicieron sicarios de un grupo delincuencial, ligado al alcalde de Iguala. Lo que no nos dice la PGR es quién ordenó el asesinato. ¿El alcalde?, ¿alguno de los cabecillas del grupo delincuencial?, ¿fueron órdenes de otro, más arriba, en otra parte? Mientras no resolvamos estas preguntas no podemos siquiera pensar en las siguientes, ¿por qué, para qué los mataron? Y todavía quedan varias: ¿quién ordenó disparar hasta matar a seis personas?, ¿quién ordenó desollar el rostro de un muchacho y dejarlo tirado en la vía pública?, ¿para qué? Y si no aceptamos la versión de la PGR las preguntas crecen y se multiplican, regresando a la pregunta clave: ¿dónde están?
2. Si no sabemos qué les pasó, si no sabemos quién lo ordenó, ¿cómo podemos siquiera pensar en responder el por qué y el para qué? Ningún periodista le preguntó eso al licenciado Murillo Karam en la rueda de prensa del viernes. Y las preguntas que se abren ahora mismo son infinitas y a cuál más especulativa. ¿Por qué querría un caciquillo de quinta, un politiquillo corrupto como hay tantos, eliminar a 43 muchachos? ¿Por qué querría un grupo delincuencial atraer sobre su radio de acción, sobre el terreno que al parecer controlaban tan eficazmente, los reflectores y la atención del mundo? Nada me resuelve en ese sentido, absolutamente nada, la desalmada rueda de prensa del señor procurador.
3. Saltemos hacia arriba. ¿Nos basta la excusa del gobernador?, ¿podemos creer o aceptar que la policía estatal no intervino porque el presidente municipal no le tomó la llamada?, ¿con eso nos quedamos? ¿Nos basta la excusa del procurador?, ¿nos bastan sus explicaciones sobre su actitud omisa frente a las demandas contra el presidente municipal desde 2012?, ¿nos basta saber que ni la dependencia a su cargo ni ninguna otra podían hacer nada, no vieron, no quisieron, no supieron hacer nada frente a la colusión de la autoridad municipal y de la policía municipal con el crimen organizado? Podríamos seguir preguntando, pero hagamos solo dos preguntas más: ¿para qué sirven las fuerzas policiacas, para qué están en México las fuerzas del orden? Y, ¿de cuántos presidentes municipales hay demandas o señalamientos similares a los recibidos sobre Abarca, que duermen el sueño de los justos en los archivos de la procuraduría?
¿De verdad nada sabía el señor gobernador?, ¿de verdad nada sabía el señor procurador?, ¿por qué las fuerzas a sus órdenes dejaron que ocurriera lo que ocurrió ese 26 de septiembre? Nada nos resuelve, nada nos explican las declaraciones del señor procurador sobre la actitud de las fuerzas públicas estatales y federales en aquella noche atroz… ni en los 45 días posteriores.
4. ¿Y el ejército, es decir, el 27o. batallón de infantería? Todos los testimonios sitúan a sus elementos a pocos pasos de donde ocurrió el secuestro. Algunos testimonios muestran a los soldados interviniendo de diversas maneras esa noche, impidiendo o dificultando el auxilio de los heridos, por ejemplo. ¿Quién tomó en el 27o. batallón —o más arriba— la decisión de permitir el secuestro? ¿Lo que quieren decirnos es que nos pueden secuestrar delante de elementos del ejército y que nuestros soldados, nuestro ejército, no hará nada?
5. Regresemos a la primera pregunta, el “¿qué?”. A las declaraciones del señor procurador, quien asegura que los estudiantes fueron ejecutados en algún momento anterior a la medianoche del 26 de septiembre y que desde la medianoche y hasta las 14:00 o 15:00 horas del 27 de septiembre los cadáveres fueron cremados en un basurero municipal de Cocula.
Si esto es cierto, es aterrador en muchos aspectos y se abre otra serie de preguntas: ¿cuántos individuos cometieron esta atrocidad? Una vez más, ¿quién se los ordenó? Pero sobre todo, y en función de las dos series anteriores, ¿cómo es posible que durante más de catorce horas se mantuvieran fuegos tan escandalosos como los que el señor procurador afirma que debieron de hacerse, en un lugar público, cercano a una población, inmediato a caminos transitados, sin llamar la atención de testigo ninguno ni, lo que es más importante, de las fuerzas del orden?
Las fuerzas estatales y federales, ya alertadas de los hechos, ¿qué hicieron a lo largo de una noche, una mañana y una tarde, mientras el fuego duraba horas, fuego de diésel, de gasolina, de elementos altamente combustibles? ¿Nadie vio, nadie olió nada? ¿Nadie, nada, nadie, cuando acababa de producirse a pocos kilómetros de ahí un secuestro masivo, cuando las policías y los soldados debieron desplegarse en busca de los secuestrados? ¿Es eso posible? Y luego pasaron varias horas más para recoger los restos calcinados, embolsarlos, tirarlos al río, desaparecer todo rastro útil para los exámenes periciales…
Todas estas preguntas salen, únicamente, de un caso, de un documento. ¿Cuántas fosas clandestinas se han encontrado en estos 45 días en los alrededores de Iguala? ¿Cuántas decenas de muertos no identificados? ¿Quién quiso eludir todas estas preguntas mediante el linchamiento mediático de un político de oposición? Y podríamos regresar a las mismas preguntas, o trasladarlas a Tlatlaya, a Nuevo Laredo, a Ciudad Juárez, a Apatzingán, a Ecatepec, a todo el país.
Y al releer estas preguntas, vuelve a embargarme la impotencia, a rebalsarme el dolor. Porque no veo a nadie a quién plantearle las preguntas, porque sé que el jefe del estado, licenciado Enrique Peña Nieto (responsable final de estas acciones y omisiones del estado, en sus tres niveles de gobierno) no sabe, no quiere o no puede responderlas. Tampoco sus empleados. Pero veo a las familias desfilando con su dolor a cuestas, veo a cientos de miles, a millones tocados en el alma. Ellos, quizá ellos, puedan responderme
por Pedro Salmerón Sanginés *
El viernes 7 de noviembre escuché el informe rendido por el procurador general de la república, licenciado Jesús Murillo Karam, sobre la desaparición de los 43 estudiantes de la Escuela Normal Rural Raúl Isidro Burgos de Ayotzinapa, municipio de Tixtla, Guerrero; los 43 muchachos desaparecidos con la complicidad de los poderes del estado, de quienes el procurador nos dice que están muertos. En medio de la rabia y el dolor que me abrumaban, se me ocurrió esas misma tarde una acción inmediata, la única que en mi impotencia encontré: una huelga de hambre indefinida hasta que la autoridad nos diera respuesta a las preguntas fundamentales: ¿dónde están?, ¿qué les hicieron?, ¿quién se los hizo?, ¿por qué?
Las respuestas me hicieron mudar propósito, tras 36 horas de pasmo absoluto, de dolor que no me permite imaginar siquiera el de los padres y madres y esposas y hermanos y amigos de los 43 muchachos. Por un lado, muchos compañeros me recordaron la inutilidad de ese tipo de protestas y me pidieron reconsiderar. Por otro, veinte, treinta, cincuenta compañeros jóvenes de diversos movimientos sociales, de Morena y fuera de ella, estudiantes sin organización (aún), tan dolidos, tan impotentes, tan lastimados como yo, me aseguraron que acamparían a mi lado. Me pregunté si tengo derecho a ponerlos en riesgo, ante un gobierno tan insensible y despiadado como éste. No. No lo tengo. Con vergüenza por mi precipitación, me desdigo.
Pero hoy, domingo 9, recuerdo que soy historiador. Por lo tanto, desplegué frente a mí la versión completa de las palabras de Murillo Karam y resolví empezar a hacerle las preguntas que los historiadores hacemos a los documentos: ¿quién emitió el documento, a quién lo dirigió, de qué quiere convencer a sus destinatarios?, ¿cuál es el contexto político y cultural del documento? (y así por el estilo). Posteriormente, los historiadores confrontamos los documentos con otras fuentes y versiones y en el proceso buscamos la pequeña verdad que pueda contener. En eso, en la crítica y la confrontación de fuentes, consiste el oficio del historiador.
El procurador general de la república, 7 de noviembre de 2014. (Foto: Presidencia de la República.)
De la lectura del texto y de las argumentaciones oficiales no puedo extraer las respuestas que busco ni, menos aún, un atisbo de verdad. Lo único que me queda tras las declaraciones oficiales (la más importante de la cual es la de Murillo Karam el viernes) son una enorme pila de preguntas sin respuestas. Trataré de darles orden y prioridad:
1. ¿Cuándo, cómo, dónde?, ¿qué, quién?, son las primeras preguntas que un historiador debe responder, para de ahí elevarse a al por qué y el para qué. Las respuestas ofrecidas por la PGR a estas preguntas apuntan, todas, al entonces presidente municipal de Iguala, a su esposa y a los operadores, agentes y sicarios de un grupo delincuencial. Y, sin embargo, hay una enorme cantidad de huecos qué imposibilitan extraer una verdad mínima. La PGR no responde satisfactoriamente al “¿qué?” El fundamento de su hipótesis (el asesinato de los 43 muchachos y el calcinamiento de sus cadáveres) tiene bases muy endebles (los testimonios de tres presuntos partícipes) y enormes lagunas lógicas, y se contrapone a otras versiones también oficiales, como la del gobernador de Guerrero sobre la separación de los muchachos en varios grupos. El “¿qué?” no está resuelto.
El “¿quién?”, menos aún. Y eso que para llegar a esa pregunta tendríamos antes que dar por buena la versión de la PGR. Hagámoslo por un momento y sin conceder. Fueron asesinados y calcinados sus cadáveres, dice la PGR. Lo hicieron sicarios de un grupo delincuencial, ligado al alcalde de Iguala. Lo que no nos dice la PGR es quién ordenó el asesinato. ¿El alcalde?, ¿alguno de los cabecillas del grupo delincuencial?, ¿fueron órdenes de otro, más arriba, en otra parte? Mientras no resolvamos estas preguntas no podemos siquiera pensar en las siguientes, ¿por qué, para qué los mataron? Y todavía quedan varias: ¿quién ordenó disparar hasta matar a seis personas?, ¿quién ordenó desollar el rostro de un muchacho y dejarlo tirado en la vía pública?, ¿para qué? Y si no aceptamos la versión de la PGR las preguntas crecen y se multiplican, regresando a la pregunta clave: ¿dónde están?
2. Si no sabemos qué les pasó, si no sabemos quién lo ordenó, ¿cómo podemos siquiera pensar en responder el por qué y el para qué? Ningún periodista le preguntó eso al licenciado Murillo Karam en la rueda de prensa del viernes. Y las preguntas que se abren ahora mismo son infinitas y a cuál más especulativa. ¿Por qué querría un caciquillo de quinta, un politiquillo corrupto como hay tantos, eliminar a 43 muchachos? ¿Por qué querría un grupo delincuencial atraer sobre su radio de acción, sobre el terreno que al parecer controlaban tan eficazmente, los reflectores y la atención del mundo? Nada me resuelve en ese sentido, absolutamente nada, la desalmada rueda de prensa del señor procurador.
3. Saltemos hacia arriba. ¿Nos basta la excusa del gobernador?, ¿podemos creer o aceptar que la policía estatal no intervino porque el presidente municipal no le tomó la llamada?, ¿con eso nos quedamos? ¿Nos basta la excusa del procurador?, ¿nos bastan sus explicaciones sobre su actitud omisa frente a las demandas contra el presidente municipal desde 2012?, ¿nos basta saber que ni la dependencia a su cargo ni ninguna otra podían hacer nada, no vieron, no quisieron, no supieron hacer nada frente a la colusión de la autoridad municipal y de la policía municipal con el crimen organizado? Podríamos seguir preguntando, pero hagamos solo dos preguntas más: ¿para qué sirven las fuerzas policiacas, para qué están en México las fuerzas del orden? Y, ¿de cuántos presidentes municipales hay demandas o señalamientos similares a los recibidos sobre Abarca, que duermen el sueño de los justos en los archivos de la procuraduría?
¿De verdad nada sabía el señor gobernador?, ¿de verdad nada sabía el señor procurador?, ¿por qué las fuerzas a sus órdenes dejaron que ocurriera lo que ocurrió ese 26 de septiembre? Nada nos resuelve, nada nos explican las declaraciones del señor procurador sobre la actitud de las fuerzas públicas estatales y federales en aquella noche atroz… ni en los 45 días posteriores.
4. ¿Y el ejército, es decir, el 27o. batallón de infantería? Todos los testimonios sitúan a sus elementos a pocos pasos de donde ocurrió el secuestro. Algunos testimonios muestran a los soldados interviniendo de diversas maneras esa noche, impidiendo o dificultando el auxilio de los heridos, por ejemplo. ¿Quién tomó en el 27o. batallón —o más arriba— la decisión de permitir el secuestro? ¿Lo que quieren decirnos es que nos pueden secuestrar delante de elementos del ejército y que nuestros soldados, nuestro ejército, no hará nada?
5. Regresemos a la primera pregunta, el “¿qué?”. A las declaraciones del señor procurador, quien asegura que los estudiantes fueron ejecutados en algún momento anterior a la medianoche del 26 de septiembre y que desde la medianoche y hasta las 14:00 o 15:00 horas del 27 de septiembre los cadáveres fueron cremados en un basurero municipal de Cocula.
Si esto es cierto, es aterrador en muchos aspectos y se abre otra serie de preguntas: ¿cuántos individuos cometieron esta atrocidad? Una vez más, ¿quién se los ordenó? Pero sobre todo, y en función de las dos series anteriores, ¿cómo es posible que durante más de catorce horas se mantuvieran fuegos tan escandalosos como los que el señor procurador afirma que debieron de hacerse, en un lugar público, cercano a una población, inmediato a caminos transitados, sin llamar la atención de testigo ninguno ni, lo que es más importante, de las fuerzas del orden?
Las fuerzas estatales y federales, ya alertadas de los hechos, ¿qué hicieron a lo largo de una noche, una mañana y una tarde, mientras el fuego duraba horas, fuego de diésel, de gasolina, de elementos altamente combustibles? ¿Nadie vio, nadie olió nada? ¿Nadie, nada, nadie, cuando acababa de producirse a pocos kilómetros de ahí un secuestro masivo, cuando las policías y los soldados debieron desplegarse en busca de los secuestrados? ¿Es eso posible? Y luego pasaron varias horas más para recoger los restos calcinados, embolsarlos, tirarlos al río, desaparecer todo rastro útil para los exámenes periciales…
Todas estas preguntas salen, únicamente, de un caso, de un documento. ¿Cuántas fosas clandestinas se han encontrado en estos 45 días en los alrededores de Iguala? ¿Cuántas decenas de muertos no identificados? ¿Quién quiso eludir todas estas preguntas mediante el linchamiento mediático de un político de oposición? Y podríamos regresar a las mismas preguntas, o trasladarlas a Tlatlaya, a Nuevo Laredo, a Ciudad Juárez, a Apatzingán, a Ecatepec, a todo el país.
Y al releer estas preguntas, vuelve a embargarme la impotencia, a rebalsarme el dolor. Porque no veo a nadie a quién plantearle las preguntas, porque sé que el jefe del estado, licenciado Enrique Peña Nieto (responsable final de estas acciones y omisiones del estado, en sus tres niveles de gobierno) no sabe, no quiere o no puede responderlas. Tampoco sus empleados. Pero veo a las familias desfilando con su dolor a cuestas, veo a cientos de miles, a millones tocados en el alma. Ellos, quizá ellos, puedan responderme
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
lunes, noviembre 10, 2014
Que aparezcan vivos los estudiantes desaparecidos en México
Que
aparezcan vivos los estudiantes desaparecidos en México, es un pedido de toda la humanidad,
deben aparecer vivos, ya basta de silencio y complicidad del gobierno con el narcotráfico
y la delincuencia.
Domingo Acevedo.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Una luna de jade en un cielo cuajado de sangre.
La voz de la sangre.
La voz de la sangre aúlla en la conciencia
Dos garzas.
Suspendidas en la mirada
En el cielo
De pronto
Puñal de jade.
Puñal de jade clavado
en la voz quebrada del viento
luna de sal derritiéndose en un horizonte de
sangre
pergaminos de lágrimas
caminos de ausencia
por donde el olvido galopa sin rumbo
en el caballo de la eternidad.
Entre las sombras y la
sangre.
Es la tristeza mi
alegría
la soledad mi vida
la noche mi hogar
sin poder escapar
entre las sombras y la sangre
vivo atrapado.
La luna se viste de horizonte
Allá
INCERTIDUMBRE
Que haremos con la
vida que no vivimos
LIRIOS Y ESPEJOS
Relámpagos sombríos
Esta noche tiene el peso de toda la soledad, de
esos seres que detrás del cristal, miran hambrientos como unos pocos comen con
gula en el gran banquete de la cena de noche buena, indiferentes al dolor de
los demás.
El canto inefable de los grillos.
Pesada es
la oscuridad de esta noche
Una gota de sangre
Todas las tardes entre mis ojos
La tarde es una flor
La tarde es una flor que se eterniza en los
brazos
Se hace hombre
Es en mi voz
Manuel, mi hijo más pequeño
Sé que Manuel
La soledad
Los días se van prolongando
Hilo de sangre
Hilo de sangre con que el tiempo teje la vida
Hoy mi voz
Hoy mi voz quedó atrapada en una lágrima
Densa humareda
Densa humareda de sal es la noche
Un fantasma herido
Un fantasma herido huye de la eternidad
Sangre y lágrimas
Mi poesía está hecha de dolor
Tu voz distante y dulce
A veces imagino tu voz extraviada en las claras
habitaciones del agua
Canta el agua del río
Cantan los gallos
EL SONIDO LAPIDARIO DE LA SANGRE
I
Voy danzando en la voz del viento
más allá de la transparencia de los días por venir
hasta la unánime presencia del ocaso
donde el sol curva el agua en lumínicos destellos
donde un oleaje de sombras lo cubre todo
donde los árboles azules de la fantasía
echan raíces en los escombros perfumados de la noche
y donde el olor de las azucenas recorre los caminos sin fin
del olvido
II
Voy cantando en la voz del viento
más allá de los corredores interminables de la sangre
donde los espejos repiten la imagen mutilada de mi estirpe
donde hay lirios de agua destrozados en los balcones del
alba
donde cuelga del viento un ramillete de pájaros fantásticos
por donde unicornios de jade recorren los valles submarinos
de la memoria
hasta alcanzar la luna que amanece en los ojos de la quimera
III
hay una profunda herida en mi voz
escuchen
en la conciencia de la humanidad
retumba el sonido lapidario de la sangre
Agosto 2011
Dedicado al periodista José Silvestre, asesinado
recientemente en la Rep.
Dom.
TU VOZ, CANTO QUE NO CESA.
Tu voz regresa de la pena en una
lágrima
Poema dedicado al inmenso Miguel
Hernández.
Desde donde vivo
Desde donde vivo puedo ver el mar distante levantarse más allá del muelle,
lamiendo con su lengua azul el horizonte. A veces el viento del sur nos trae
residuos de olas resecas por el sol, plumas de pelícanos gigantes, huesos de
peces invisibles y restos de barcos hundidos por los años.
El río Haina parte el muelle en dos partes iguales, el muelle que permanece
iluminado más allá de la oscuridad de los barrios haineros. De vez en cuando
una bengala ilumina la noche o un disparo largo de fusil estremece el viento y
ahuyenta a los polizones y a los ladrones de furtivos de mercancías barata.
Cuando desde mi ventana veo a los barcos anclados tan lejos de los sueños,
siento pena de los marineros prisioneros del salitre y la distancia, que sueñan
con hermosas sirenas que les roban el corazón para esclavizarlos en su mundo
submarino de calamares fantásticos, caballitos tiernos de mar y peces de
colores.
luna de sal derritiéndose en un horizonte de sangre
pergaminos de lágrimas
caminos de ausencia
por donde el olvido galopa sin rumbo
en el caballo de la eternidad.
la soledad mi vida
la noche mi hogar
sin poder escapar
entre las sombras y la sangre
vivo atrapado.
Desde donde vivo puedo ver el mar distante levantarse más allá del muelle, lamiendo con su lengua azul el horizonte. A veces el viento del sur nos trae residuos de olas resecas por el sol, plumas de pelícanos gigantes, huesos de peces invisibles y restos de barcos hundidos por los años.
El río Haina parte el muelle en dos partes iguales, el muelle que permanece iluminado más allá de la oscuridad de los barrios haineros. De vez en cuando una bengala ilumina la noche o un disparo largo de fusil estremece el viento y ahuyenta a los polizones y a los ladrones de furtivos de mercancías barata.
Cuando desde mi ventana veo a los barcos anclados tan lejos de los sueños, siento pena de los marineros prisioneros del salitre y la distancia, que sueñan con hermosas sirenas que les roban el corazón para esclavizarlos en su mundo submarino de calamares fantásticos, caballitos tiernos de mar y peces de colores.
EL RASTRO DE UN LÁGRIMA.
He seguido el camino
de una lágrima dibujada en el rostro del atardecer, ya oscurece, esperamos a
Felipe y a Ñoñó que fueron a pescar tilapias a la laguna de Manganagua, ha sido
duro el día en el largo trajinar del hambre, la sequía destruyó toda la cosecha, el monte achicharrado
por el sol de julio, resplandece con las primeras estrellas y nuestras miradas
se pierden entre las sombras del anochecer, a ver si vemos aparecer a nuestros
hermanos por el camino real.
A esta hora el camino
real.
El camino real a esta
hora esta desierto, una brisa caliente levanta nubes de polvo que se pierden
entre los matorrales resecos.
Es medio día, en julio
el verano achicharra todo el monte y la primavera es un vestigio lejano de
flores y mariposas derretido en el recuerdo de los abuelos que debajo de una
mata de mango dormitan en el efímero esplendor de los sueños.
A ninguna parte he ido
todo este tiempo de vivir
A ninguna parte he ido
todo este tiempo de vivir. He caminado sin rumbo por los caminos de la vida, he
vivido una vida que no es mía, que es ajena, que le pertenece a otros, he
cargado sobre mis hombros sueños y dolores ajenos.
Hoy me he quitado la
mascara que he llevado puesta por tanto tiempo y he ido al espejo a mirarme
cual tal soy y no me conozco, no soy yo, mi rostro es el rostro de todos, soy
el pueblo, soy la vida, la esperanza.
Soy ese niño que muere
cada tres segundos de hambre, soy esa mujer crucificada en la mas absoluta pobreza, soy ese hombre que
después de un día de andar por la ciudad buscando una esperanza, vuelve a su
casa con las manos vacías, soy ese anciano abandonado a su suerte, soy el
mendigo de la calle, soy la muchedumbre acorralada por las guerras y el hambre,
yo soy el dolor, soy la vida, soy la esperanza última.
Sinfonía de guerra.
Río de sal en el rostro de un horizonte de
azufre
Amaury.
Alas de aves fantásticas llevan en la voz del
viento
Domingo Acevedo.
Cargo sobre los
hombros de mi voz, todo el peso de una humanidad herida por las ambiciones y el
egoísmo de los hombres.
Domingo Acevedo.
Como pesa la soledad
cuando no se tiene a donde ir y las lagrimas atan tu destino al olvido.
Domingo Acevedo.
Las huellas de un
centauro.
Esta noche de luna
llena
Domingo Acevedo
Se nubla el horizonte
de fugaces pájaros que esconden sus nidos detrás de los cristales de la tarde.
Domingo Acevedo.
Esta noche tiene el peso de toda la soledad, de
esos seres que detrás del cristal, miran hambrientos como unos pocos comen con
gula en el gran banquete de la cena de noche buena, indiferentes al dolor de
los demás.
Horizonte de lunas derritiéndose en un mar de
jade
INCERTIDUMBRE
Que haremos con la
vida que no vivimos
Estas noches frías me
acercan tanto al pasado
En una esquina de mi
alma
LIRIOS Y ESPEJOS
Relámpagos sombríos
En donde están mis amigos.
En donde están mis amigos
La luna se viste de horizonte
en la mirada del viento
Relámpago de sombras
Un relámpago de sombras anuncia la noche
La ciudad que lo ignora.
Hundido en el abismo de la noche
Como el día solloza.
Veras como la noche borra sus huellas en el día
Relámpago de sombras
Un relámpago de sombras anuncia la noche
más allá de un horizonte marino
la luna como una gota de sangre
resbala por las paredes del insomnio
hasta el amanecer
La ciudad que lo ignora.
Hundido en el abismo de la noche
un mendigo agoniza
en la ciudad que lo ignora
Como el día solloza.
Veras como la noche borra sus huellas en el día
y como le día solloza todas las tardes
en los brazos del horizonte
La voz de la sangre.
La voz de la sangre aúlla en la conciencia
de un mundo acorralado por las guerras y el hambre
Dos garzas.
Suspendidas en la mirada
Dos garzas atraviesan los limites de la tarde
Y se pierden en la oscuridad de la noche
En el cielo
De pronto
En el cielo
Anochecen
Golondrinas y nubes
Puñal de jade.
Puñal de jade clavado en la voz quebrada del viento
luna de sal derritiéndose en un horizonte de sangre
pergaminos de lágrimas
caminos de ausencia
por donde el olvido galopa sin rumbo
en el caballo de la eternidad.
Entre las sombras y la sangre.
Es la tristeza mi alegría
la soledad mi vida
la noche mi hogar
sin poder escapar
entre las sombras y la sangre
vivo atrapado.
La luna se viste de horizonte
Allá
en la mirada del viento
la luna se viste de horizonte
y suspira
Domingo Acevedo.
Tu voz distante y dulce
A veces imagino tu voz extraviada en las claras habitaciones del agua
tu voz distante y dulce
tu voz estremecida en el viento
tu voz tu voz que regresa del olvido
y trepa por las paredes de la noche
y se desgrana en el trino de los pájaros al amanecer
y salpica de mariposas la distancia
abril/12
El mito de la Ciguapa.
Dulce y triste
casi invisible
en el bosque habita una ciguaya
ultimo reflejo de una raza
que muere en ella
para que nazca el mito de la ciguapa
Oct/13
Ciguapa
Temerosa
no con los pies volteados
semidesnuda y bella
se pierde en el bosque
caminando de espalda
una ciguapa
Oct/13
Más de lo mismo.
El pld
Leonel Fernández
Margarita Cedeño
Danilo Medina
el nuevo gobierno
los corporativos del comité político
los viejos y nuevos funcionarios corruptos
los 205 mil millones de pesos desaparecidos de las arcas del estado
distribuidos entre la campaña y los bolsillos de los funcionarios ladrones
el silencio y la complicidad de Danilo
el paquetazo
las visitas sorpresas
el chapulin colorado
la berborrea
el boche
más de lo mismo
el nuevo estilo de gobernar
perdón de engañar al pueblo
de mentir
porque en definitiva Danilo
tú eres igual que Leonel
por eso es que hoy igual que ayer
en los barrios pobres
vivimos la misma inseguridad
la misma alza en los precios de los alimentos
los mismos apagones
la misma escasez de agua
mientras tú Danilo y tus funcionarios
se siguen enriqueciendo a costa de nuestra pobreza
obviando
que no hay mal que dure cien años
ni cuerpo que lo resista
por lo que yo se
estoy seguro
que un día
más temprano que tarde el pueblo romperá sus cadenas
y tomará por asalto la aurora
Domingo Acevedo
Oct/13
Se me escapó en la mirada.
Con la inocencia de un niño
traté de atrapar el tiempo en mis palabras
y se me escapó en la mirada
Domingo Acevedo.
Agosto/13
Tristemente feliz.
Si me preguntan si he sido feliz
Domingo Acevedo
Mañana a las cinco en el parque Independencia
para la conclusión del taller del cambio climático
El ministerio público en nuestros país es un
funcionario del partido en el gobierno (Domínguez Brito) el PLD en estos
momentos y sólo se encarga de perseguir el crimen, la corrupción y el delito en
los estratos más bajos de la sociedad dominicana, convirtiéndose un en garante
de la corrupción y la impunidad a gran escala.
Domingo Acevedo.
Hay un niño herido en mi voz
La madrugada.
La madrugada se viste de rocío
Y se desvanece en las habitaciones azules del viento
El
centauro
Recuerdo con pena, como hace ya más de
quinientos años de la llegada del hombre blanco a estas tierras, que las
compartíamos diversas criaturas del bosque en paz.
Ellos después de construir rústicos
poblados que después se fueron convirtiendo en hermosas ciudades, en su inmenso
egoísmo, no se conformaron con la tierra que tenían y se fueron adueñando
poco a poco y a la fuerza de todos los territorios de más allá del horizonte,
donde habitábamos nosotros en, no valió que resistiéramos, los caminos se
fueron tiñendo con la sangre de las creaturas de bosque, todo el que se
opuso fue aniquilado.
Yo el último sobreviviente de aquellas
batallas, el heroico y solitario guerrero de las sombras, el que no pudo ser
vencido por la crueldad del hombre blanco, el que no cayó en sus engaños y
trampas, el más temido y odiado, derrotado por el cansancio y la modernidad, no
me quedó más que disfrazarme de humano para poder sobrevivir a la crueldad del
hombre. Cuanto me costó adaptarme a sus defectos, y miserias, a su injusticia,
a su inhumanidad.
Hoy que el tiempo ha pasado, envejecido
en mi soledad casi eterna, arrastrando el dolor del extermino ya no puedo, no
tengo fuerzas para seguir escondiendo por más tiempo lo que soy, es por eso que
he decidido tirarme de este precipicio hacia la libertad.
Por el camino sin edad del olvido
Por el camino sin edad del olvido
Domingo Acevedo.
Allá
Domingo Acevedo.
Con la inocencia de un niño
Domingo Acevedo.
Los alfileres de la ausencia.
Clavados en mi voz
Domingo Acevedo
Guerreros
invencibles del Aconcagua.
Esta
noche
Abro
las puertas del tiempo.
Abro
las puertas del tiempo
Y se hace poesía
A veces tu nombre rueda por los bordes de una lagrima
Con la inocencia.
Con la inocencia de un niño
Los alfileres de la ausencia.
Clavados en mi voz
Por el camino.
Por el camino sin edad del olvido
allá, más allá.
Allá
La
Reforma Fiscal
El PLDla
DNCD
Sueños perdidos en los conucos.
Son las seis de la tarde, detrás de la
casa papá prepara su montura. Julia es una burra que nos ha acompañado en un
gran trecho de nuestras vidas, ha estado ahí, en las buenas y en las malas,
sobre su lomo nos ha llevado por todos los confines de esta tierra y más allá,
a la ciudad en donde no hay espacio para los humildes labradores que llenos de
harapos por sus calles inhóspitas venden sus sueños perdidos en los conucos
y por las que pregonan a viva voz: verduuuras, yuuuca,
aguaaaaacates, maaaaangos marchanta llevo carbooon, venga marchanta que llevo huevos
criollos, para después de vender nuestros productos por miserables monedas,
perdernos nuevamente en el monte con todos nuestros sueños a cuesta.
Ya la montura está lista, León juguetea
entre nuestras piernas alegre, salta, ladra, mientras Julia nos mira con toda
su ternura resumida en sus ojos tristes. No me acuerdo cuando llegó a casa pero
la recuerdo de toda la vida, desde siempre, desde que tengo uso de razón.
Estamos detrás de la casa, bajo la mata
de capá, mi madre, mi hermano Juancito, y yo, Felipe y Ñonó no se por donde
andan. Ya mí padre está preparado al lado de Julia, se despide con un gesto de
la mano y se monta, yo corro y me aferro con ternura a una de sus piernas y
luego me alejo para ver como él, mí padre, se aleja por el camino en sombras a
un lugar perdido en el monte, León va tras él ladrando y saltando alegre,
nosotros nos quedamos parados en medio de la noche hasta que ellos se pierden
en la oscuridad.
Allá en un claro del monte mi padre
tiene un horno hecho de troncos secos para hacer carbón vegetal, para luego
venderlo en la ciudad. Tiene que cuidarlo, por eso es que amanece todas las
noches vigilándolo para que no se incendie porque sino en vez de carbón
sólo encontrará cenizas.
En la carbonera, a la intemperie dormirá
sobre algunos sacos de cabuya que lo cubrirán del frío de la noche y los
mosquitos, acompañado de los grillos y las estrellas, las lechuzas y los
murciélagos. A su lado León gruñirá a los fantasmas que rondan la soledad de la
noche en el monte, él y Julia no desampararán a mi padre por nada del mundo,
estarán siempre a su lado protegiéndolo de toda maldad escondida entre el
silencio nocturno y la oscuridad.
Mañana tempranito, antes que salga el
sol, mi madre, Juancito y yo iremos a encontrarnos con mi padre, les llevaremos
un poco de café y algo de comer ya a esa hora el carbón estará listo para
llenar cuatro o cincos sacos para acomodarlos en el lomo de Julia y regresar a
la casa, para de inmediato mi padre tomar el camino hacia la ciudad y venderlo
a algún comerciante para traernos de comer para unos cuantos días.
Una
luna de jade en un cielo cuajado de sangre.
Un lirio roto
una mariposa herida
un horizonte de pájaros agonizantes
un sol atrapado tras los cristales del tiempo
una anacahuita recostada contra la última tarde del otoño
un camino herido por el llanto
un mar de topacio
una embarcación repleta de gritos que salpican la historia de
lágrimas
una hoguera congelada en la mirada del invierno
un cañaveral de sombras donde se cuece el dolor
un trapiche de látigo y sudor
una tambora que llora en las noches claras del verano
una luna de jade en un cielo cuajado de sangre
un unicornio moribundo junto al sendero de la alborada
donde un relámpago de cadenas rotas dejan en el viento
un murmullo de huellas que se alejan por el camino de la gloria
y el sacrificio
hacia la eternidad
Un centauro.
Con una
herida en el corazón
postrado ante el olvido
agoniza un centauro
en sus ojos anegados de eternidad
una luz se apaga
postrado ante el olvido
agoniza un centauro
en sus ojos anegados de eternidad
una luz se apaga
Un enjambre de perros azules
Hay pasos ahondándose en la espesura de la
incertidumbre
y más allá de la inexactitud del tiempo
un enjambre de perros azules arañan la noche
La luna lo sabe
Este camino que se pierde entre mis ojos
no lleva a ninguna parte
la luna lo sabe
por eso todas las tardes se entretiene a jugar en el
horizonte
con las golondrinas
Heridas de ausencia
Estas dos palomas que huyen de mis ojos
heridas por la ausencia
sin ninguna oportunidad de regresar del olvido
se diluyen en la inmensidad del tiempo
En este viaje hacia el olvido
atrapado en propia soledad
he llorado tantas veces mi vida
que no se si de verdad vivo o muero
He acumulado tanto dolor en mis recuerdos
que en mis ojos hay una herida que no cierra
Hay un niño herido en mi voz
Ya no se a donde voy
me he perdido en los laberintos
de la incertidumbre
buscando una salida para escapar
a tantos recuerdos
Estas dos lágrimas que ruedan por mi rostro
Arrastran consigo todo espeso amargo de mi edad
Aquí
arrinconado contra los últimos vestigios del tiempo
la vida se desvanece en la nada
La tarde llegó silenciosa
enterró sus cuchillos de sal en mi memoria
y se alejo cantando
Mis huellas vienen de ninguna parte
Mis huellas vienen de ninguna parte y se pierden en
una ciudad donde la soledad y el olvido se adueñan de todas las cosas.
Todos estos tiempo en caminado en circulo alrededor de
la nada sin darme cuenta lo rápido que se han ido todos estos años, llevándose
con ellos parte de mi vida.
Esta mañana me he mirado al espejo y me he visto tan
desamparado que lloré imperturbable mi desdicha se ser humano.
No había nubes enjauladas en el cielo.
No había nubes enjauladas en el cielo
ni pájaros prisioneros en el viento
ni árboles enclavados en la tierra
ni mares encerrados en el horizonte
sólo estaban mis ojos agonizando eternamente
en el camino real
Domingo Acevedo
y se hace poesía
A veces tu nombre rueda por los bordes de una
lagrima
y se hace poesía
una canción
Junio/13
Domingo Acevedo.
Cuando el arte y la cultura se convierten en un negocio
alejan la posibilitad de la participación colectiva del pueblo.
Domingo Acevedo.
Domingo Acevedo.
El barrio.
El barrio
la casa
la ventana siempre abierta
la puerta siempre cerrada
el cuadro en la pared
el gato
una cucaracha en la cocina
la estufa apagada
los platos sucios
el calor insoportable
los apagones
los niños que juegan en la calle
el coro de la esquina
el pleito de la vecina contra su marido
borrachón
la banca de Claudio
el colmado de Manuel
la barbería de José
la iglesia de la esquina
la vieja pendenciera
el narcotraficante de poca monta que en el
callejón de los cuernos
espera comprador
los jóvenes con el cerebro fundidos por los
pericos
la niña coqueta que sueña en brazos de la
quimera
Pirito el maricón
María la más puta
el olor pestilente de las aguas cloacales
los disparos
el corre corre
qué pasó
nada
un pleito entre tigueres
mataron a Martín la navaja
y de nuevo el barrio
la pobreza
el hacinamiento
la desesperanza
los policías corruptos en su moto DT
el microtrafico
el peaje
el pillaje
el desasociego
la inquietud
el estrés
la paz que no llega
la maldita paz
en fin
el barrio es la suma de ilusiones
que mueren en el día a día
Junio /13
Domingo Acevedo
En tus ojos la luna es una flor
En tus ojos la luna es una flor
que el viento en la noche deshoja
su perfume
relámpago de pétalos
que ilumina la desnudez de tu cuerpo
que entre mis brazos amanece
Domingo Acevedo.
Junio/13
que el viento en la noche deshoja
su perfume
relámpago de pétalos
que ilumina la desnudez de tu cuerpo
que entre mis brazos amanece
Domingo Acevedo.
Junio/13
Es la desnudez.
Es la desnudez nuestra más intima
convicción de nuestra humanidad.
Domingo Acevedo.
Junio/13
Domingo Acevedo.
Junio/13
Los laberintos de la
imaginación.
Una madrugada propicia para perderse en
los laberintos de la imaginación.
Domingo Acevedo.
Junio/13
Domingo Acevedo.
Junio/13
Después de las lluvias
Después de las lluvias de
esta esplendorosa noche de junio
una luna llena nos deslumbra con su
hermosura
y se que ella en donde este la mirará
Junio/13
Por favor denme tiempo.
Por favor denme tiempo
para saber sí de verdad he vivido
y para poder arrepentirme de esta muerte
que espero y llega
Junio/13
Domingo Acevedo.
Domingo Acevedo.
Esta noche en un bar.
Esta noche en un bar
sentado frente a una ventana que da al río
Ozama
veo como
la luna y las estrellas
naufragan en el horizonte de una lagrima
y como
tu ausencia en una canción
me aplasta contra los recuerdos
Junio/13
Domingo Acevedo.
Y se hace poesía.
A veces tu nombre
rueda por los bordes de una lagrima
y se hace poesía
una canción
Junio/13
Domingo Acevedo
Vencedor de la muerte.
Es aquí en mi voz
Martí
donde la aurora se viste con tu nombre
desde donde
te levantas todos los días
vencedor de la muerte
y recorres victorioso
nuestra
América
y escribes con tu sangre
en los pergaminos de nuestra historia
la palabra a libertad
Domingo Acevedo.
Marzo/13
Poema dedicado a José
Martí
En la oquedad del
tiempo.
En la oquedad del
tiempo
mi voz es el eco envejecido del silencio
Dic/12
Domingo Acevedo.
En la lejanía de mi
voz.
En la lejanía de mi
voz
el mar se ahueca en un suspiro
Dic/12
Domingo Acevedo.
Espiga de luz
Espiga de luz
llamarada de sombras
racimo de estrellas
la noche
Dic/12
Domingo Acevedo.
Un monumento a la pobreza
Es prima noche, por el
camino las sombras cabalgan en el viento hacia los infinitos espacios del
tiempo perdido tratando de alcanzar un horizonte de luz.
en el cielo, el
destello de las estrellas se agolpa en nuestras miradas prisioneras por la
grandeza de un universo en expansión, mientras que en el monte los grillos
elevan una sinfonía al infinito y junto
al camino real una casita techada con tabla de palma, cobijada con yagua y con
el piso de tierra, apenas iluminada por una lamparita de gas, se erige como un
monumento a la pobreza, en ella una familia malvive todos los días su
cotidianidad de hambre y miseria.
Domingo Acevedo.
Enero/13
Detrás de las sombras.
He vuelto a esconderme detrás de las sombras de
mi soledad, huyo de las traiciones de los hombres.
25/12/12
Domingo Acevedo.
El paquetazo.
El paquetazo
La corrupción
el PLD
los apagones
el funcionario
el congresista
la corrupción
el alto costo de la vida
el salario miserable
la pobreza
el hambre
el desempleo
el metro
la segunda línea del metro
el pueblo
la pobreza
el hambre
los apagones
la protesta
el gobierno
el narcotrafico
la delincuencia
la complicidad
la policía nacional
Danilo Medina
La corrupción
La mega minería
el uso del cianuro
el contrato
la estafa
Leonel Fernández
los congresistas
la estafa
el oro
Loma Miranda
el desastre ecológico
el futuro incierto
la contaminación
la muerte
la muerte que es igual
a megaminería
más el uso del cianuro
Domingo Acevedo.
Abril/13
Disfruto pensarte.
Disfruto pensarte en la
distancia
Desnudarte en mis sueños
y hacerte el amor en la imaginación
Domingo Acevedo
Abril/13
Tu voz tiene dos alas.
Tu voz tiene dos alas
mariposa que susurra al viento mi nombre
tierno destello del pasado
dulce sonido de flautas en el viento
que a veces en la tarde
llena mi silencio de tu recuerdo
Febrero/13
Domingo Acevedo.
HOY QUE GUANCHO NO
ESTA.
Guancho fue una de los
pocos seres humanos con las que compartí retazos de mí vida, no fuimos niños de
escuela. Nuestra infancia estaba diseminada por todo el monte, entre los
conucos y los potreros, entre la maleza y los árboles perdidos bajo el sol
ondulante de la primavera, entre los maizales dorados de mayo y los pastos de
la tierra encantada donde, el tío Juan y el tío Alberto, peregrinos del alba,
apacentaban sus vacas.
Nuestra infancia todos
los días se perdía por los infinitos senderos que recorríamos descalzos detrás de la quimera, ensimismados en las
historias que nos contaban los abuelos que
prisioneros de una gloria ya perdida en el ocaso de sus vidas todavía viven
prisioneros de sus sueños.
Hoy que guancho no
está, lo recuerdo porque él siempre quiso estar a mi lado, compartir mi
soledad y mi tristeza, esa tristeza que
él nunca entendió y que me acompañaría por el resto de mi vida. Recuerdo que
recorrer el monte era nuestra única obsesión, trepar por los árboles hasta alcanzar las nubes,
hacernos invisibles entre las hojas y el viento y perseguir a los viajeros hasta más allá de los límites de nuestras
tierras, jugar con las mariposas y los pájaros y después de perseguir
inútilmente a los fantasmas de nuestros abuelos por los infinitos senderos de
la fantasía, tendernos boca arriba sobre el pasto a soñar con la felicidad, que
la abuela Mamá tita nos decía que estaba más allá del horizonte y que nunca,
por más buscamos entre la fantasía y los
sueños la pudimos encontrar para
regresarla a la aldea.
.
Domingo Acevedo.
Un orgasmo eterniza la
vida.
En la brevedad del
sueño un orgasmo eterniza la vida.
Enero/13
Domingo Acevedo.
Los alfileres de la ausencia.
Clavados en mi voz
los alfileres de la ausencia
hacen sangrar de olvido mis ojos
Domingo Acevedo
Abril/13
Reclama la justeza de tu derecho a vivir
dignamente
Reclama la justeza de tu derecho a vivir
dignamente, ya que pequeños actos
individuales, pueden generar grandes acciones colectivas victoriosas.
Junio/13
Domingo Acevedo.
Danilo y Leonel, dos formas distintas de mentir
al pueblo.
Danilo y Leonel, dos formas distintas de mentir
al pueblo. Una misma forma de gobernar a favor del capital criollo y
extranjero que genera riquezas a unos
pocos, pobreza a la mayoría y desastre ambiental en el planeta.
Junio/13
Domingo Acevedo.
Cuelga del viento mi voz
Cuelga del viento mi voz
detrás de los cristales de la imaginación
un lirio se estremece
Domingo Acevedo.
Julio/13
Un mar distante suspira pájaros fugaces
Atardece
un mar distante suspira pájaros fugaces
que se diluyen haciendo piruetas en el
horizonte
Domingo Acevedo.
Julio/13.
Un flamboyan herido
En la
inmensa pradera del tiempo
un flamboyan herido
se desangra
en los brazos trémulos del viento
Domingo Acevedo.
Julio/13
Ondea el viento un estandarte de luz
Amanece
ondea el viento un estandarte de luz
vendaval de mariposas que deslumbra el alba
Domingo Acevedo.
Julio/13
Trapiche de humo
Canto de cadenas rotas
huellas de sangre que en las noches vuelven al
mar
luna llena que derrama su luz líquida y mineral
sobre altas palmeras
seibas sagradas
anacahuitas de cristal
hogueras de sangre
danza milenaria
trapiche de humo
caña con sabor a látigo
sudor y sangre en la mirada azorada del viento
días atrapados en un horizonte atardecido por el luto
y de los pechos destrozados por el arcabuz
un vendaval de mariposas anuncian el alba
Domingo Acevedo.
Julio/13
Dedicado a Sebastian Lemba.
Un espacio para compartir los sueños y las esperanzas de juntos poder contruir un mundo mejor a través de la poesía.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)