viernes, diciembre 05, 2014

Espejismo de Luna Llena, el libro.


















Espejismo de
Luna Llena.


Domingo Acevedo.







DOMINGO ACEVEDO,
RUMIANTE DE EMOCIONES.

Dos atributos acusa Domingo Acevedo: talento, sin dudas, y un compromiso. Talento para ser poeta, porque nadie que de esta nata carezca puede serlo. Por esto lo es Domingo más que por erudición, academia o técnica. Su poesía es manantial de añoranzas en que desea eternizar su edad de oro, lago de ecos en cuya  agua pesca él las palabras con que teje las sartas rítmicas, metafóricas, verso a pálpito y pálpito a verso. En ese lago de ecos se mira él y el espejo de agua le manifiesta al poetor y el poetor vuelve a mirarse en el agua que a su vez le enseña el registro de la infancia archivado en la cavidad nostálgica de su alma. He aquí donde el hombre halla el código en que nos habla el poeta. Y he aquí la poesía cincelada por los latidos de un rumiante de emociones que intenta llegar a la eternidad mediante el uso de las palabras, quizás por cuanto tiene absoluta conciencia del valor existencial de esas emociones, o por no quiere que el olvido las deseche en el basurero de la nada, o bien porque sabe que la máquina del tiempo aún es quimera terrenal.
En cuanto al compromiso que Domingo Acevedo debe encarar es el mismo que él mismo ha anunciado como La noche, El abuelo Ismael, entre otros: el de una poesía con sello particular. Lograr esto es de altos talentos, y aún más en el mundo de los versos sueltos donde sueltos han de andar los verdaderos poetas de este tiempo como diestros equilibristas sobre una cuerda: el ritmo. Cuerda que de un lado está sujeta al propio talento del artista y del otro al infinito de la trascendencia. Lo primero está mostrado aquí; seguir sobre la cuerda más allá del horizonte es su compromiso.

Eladio de los Santos García
El Soñador Incansable


 

 

 

ENCUENTRO DE LA VIDA Y LA POESÍA


Sin nostalgia no hay poesía. Sin esos hilos que unen el ser de hoy con el de ayer.
Domingo Acevedo construye y reconstruye nuestro pasado y futuro en una poesía que hace ingentes esfuerzos por preservar y rescatar la memoria histórica de las andanzas del pueblo.

Poesía tierna, dulce, delicada, sutil y al mismo tiempo social demostrando que es plenamente posible hacer poesía de contenido libre y social a la vez, sin la necesidad de recurrir al panfleto manteniendo la calidad y altura en los recursos literarios, artísticos y poéticos.

¿Qué es la poesía sino viva expresión de la esencia de lo humano?
¿Qué es la belleza sino la aspiración de cualificar la existencia?
Es imposible resarcir las cenizas del alma de la gente sin intervenir en sus características particulares que la hacen distinta a las demás.

Por eso el autor aborda las identidades de la nación que le vio nacer, haciéndonos sentir la cadenciosa y sensual música del folklore afroantillano en estos versos de mulata:
            "Hermosa mujer que adoro mulata alegre y sensual mariposa amarilla que adorna las tardes esplendorosas de junio caracol ancestral y celeste por cuya oquedad se esfuma el mar dejando su rumor de viento y salitre en tu piel salpicada de cielo y rocío".

Quienes estamos encima de la tierra padecemos una vida que se deshace en la rutina, en la que se deshumanizan los humanos, convirtiéndose en seres vacíos carentes de imaginación, de vuelo, de creatividad, de solidaridad. Atreverse en esas circunstancias a recrear las utopías es un desafío a la parálisis existencial del mundo contemporáneo.

Un erotismo fino y sutil brota de las venas de este poeta:

                "Y tu olor a azucena me emborracha de maracas y tamboras que danzan alegres al compás de la noche junto al fuego perfumado de tu piel horizontal que trepa por las paredes de mi cuerpo y hace florecer en las oquedades de mi alma lirios y peces de colores".

Estoy seguro, que en el momento de la construcción de Espejismo de Luna Llena el poeta se sentía desangrar, ya que es verdaderamente doloroso y causa profunda angustia atrapar imágenes históricas que viajan y a veces las creemos disueltas en el tiempo, y crear otras no tan concretas y objetivas que conjugadas nos permitan crear.

He aquí, un libro poético que resume, en una interesante simbiosis, el devenir de una isla, de una vida y de un amor.

Les invito a pasar a la mesa del banquete; disfrutemos de este manjar, hecho de sensibilidad, estoy seguro que les hará buen provecho.

Prof. Sixto Gabín. Poeta, ensayista francomacorisano. Miembro del Taller Literario Domingo Moreno Jimenes del CURNE-UASD.


Espejismo de Luna Llena es un canto que en sus diferentes vertientes nace de lo más profundo de mi corazón y el cual entrego a ustedes como evidencia de que por amor todavía es posible vivir.



El Autor.



PRIMERA PARTE



ESPEJISMO
I

He cerrado la puerta
en la habitación oscura
tu sexo que huele a violetas
a campos verdes
a primavera
lo llena todo
el viento guarda cada abrazo tuyo
y tu olor a azucena me emborracha
de maracas que danzan alegres
al compás de la noche
junto al fuego perfumado
de tu piel horizontal
que trepa por las paredes de mi cuerpo
y hace florecer
en las oquedades de mi alma
lirios y peces de colores


ESPEJISMO
II
      
Es curioso el viento
cuando su ternura digital se enreda
en la noche breve de tu cabeza
que fabrica sueños y tempestades
y luego fatigado y jadeante
entre sus manos
arremolina jirones de luna líquida
que resbala por los bordes de la noche
a un abismo de lámparas trasnochadas
que me hacen recordar
que las flores guardan la edad del amor

ESPEJISMO
III

Vi tu mirada escaparse
por  la ventana
abierta  del crepúsculo
herir de golondrinas
el horizonte de la tarde
inmensa y efímera
que de ternura llena los lirios
del camino por donde me alejo
en silencio
hacia donde la luna creciente
es en tus ojos una gota de rocío


ESPEJISMO
IV

No olvides amor
en las noches mirar al cielo
en él la luna inmensa
crece inadvertida en tu corazón
y en tu sangre la primavera
es en tu piel una flor



San Francisco, R.D.

ELLA

Ella es pequeña y audaz
Ágil y tierna
Evocadoramente tierna
como las mariposas
que en el viento viajan serenas
hacia las tardes
de los últimos días de noviembre
dos gotas de cielo en su rostro tiene
por donde asoma el mar
si la miro es una flor
si la toco es horizonte
mujer para los hombres
luna para mis ojos
y si la amo no lo sé


 

CORAZÓN DE LUNA


Aquí estoy
cansado de contar estrellas
ya no caben en mi corazón
y aunque a veces
me perfumo el alma
para oler a distancia
espérame desnuda
bajo la primera noche
del último invierno del siglo
y deja las puertas del tiempo abiertas
que yo encontraré el camino correcto

para llegar sin fatiga a tu corazón

 

 

 

MÁS ALLÁ DE LAS CENIZAS


He seguido tus huellas más allá de las cenizas
de los últimos atardeceres del invierno
tratando de encontrarte intacta
entre mis fantasías y mis sueños
entre la arena movediza de los girasoles
que adornan los amaneceres efímeros
de una primavera congelada
tras  los cristales turbios
de un sol moribundo
he viajado a través de mi propia soledad
buscándote más allá de los límites del tiempo
y entre las hojas del olvido

encontré el rastro de tu olor a bailarina

y la vaguedad a flores de tu desnudez
me llevó a través de las vitrinas
de las noches festivas de las ciudades perdidas
entre la humareda de los siglos muertos
y no encontré entre las pestañas de la distancia
a nadie que se pareciera tanto a ti
sólo tu olor azul a rocío
sólo tu encanto diluido en el mar de la nostalgia
sólo tu imagen  petrificada entre los espejos
invisibles de los recuerdos más hermosos
que de ti guardo dentro de mi alma


A Dulce María Romero (Kendy)

 

 

 

 

AMOR

 

Amor
esa tristeza
tuya
es
tan mía
que por tus ojos
llora

mi corazón



 

TENTACIÓN


La ciudad
esta noche la comparto contigo
sus calles largas y monótonas
sus autos veloces
sus altos edificios
sus transeúntes trasnochados
que nos miran mudos desde la fantasía
de un mundo de naipes vino y neón
toda la ciudad la comparto contigo
toda la ciudad es tuya y mía
toda la ciudad es nuestra
y por sus calles sombrías nos alejamos
hacia la soledad sin fin de la noche
en donde sucumbimos
a la tentación del amor





 ÉXTASIS


La noche derramó
su copa de lunas y estrellas
dentro de mi boca
que sumerjo en la geografía
húmeda y ardiente
de tu sexo inagotable de flores
que se estremece
late palpita
al contacto de mis labios
que arrastran tu alma
hacia la agonía efímera
al sentir  que la vida se te escapa
repentinamente
en una dulce
e inexplicable
sensación de felicidad



 

DESEO ANFIBIO

 

Bella y tranquila vienes a veces

y pones flores entre mis labios

y tus manos cuando me tocan

desnudan el mar

que duerme dentro de mí

y despiertan las olas

petrificadas en el ámbar celular

de mis ojos que te miran

con un deseo anfibio de tenerte

 

A Francia.

 

 DESNUDEZ


Cuando viajes desnuda
a través de la fantasía
del mundo de los sueños
no olvides
que yo te miro con ternura
desde el fondo oscuro
de la eternidad
donde mis ojos desvelados
perdieron su órbita
y la noche sucumbió
al encanto de tu desnudez
irrevocable
mas no sientas vergüenza
yo no miro tu exquisita
desnudez
yo tan sólo me miro desolado

en el espejo claro

y perfumado de tu alma


Para Beta.

 

 

AY POETA


El brillo de la noche
hirió el mar turbulento de mis ojos
y la luz tibia de la luna
endulzó mi sangre con tu recuerdo
ay poeta
que te mueres de recuerdos
por el camino de la ilusión
mis huellas las borra el viento
y cuando dije a los hombres
que te amaba
clavaron sus puñales en mi carne
y tiraron con odio mi cadáver al olvido

ay amor como duele el olvido

 


LA DISTANCIA

Cuando
miro
distancia
mis
ojos
se
ensombrecen
con
tu
recuerdo


A Milagros.

 

 

 

TERNURA


No quiero ver palomas rotas en tu rostro

manchando de distancias tus sueños
lo siento
sólo ha sido una ilusión de primavera
como siempre seguiré mi camino hacia la noche
con la ternura de este amor que no pudo ser
acaso un día  volveré la vista atrás
y de mis ojos huecos gotearán golondrinas
que de ansiedad poblarán tu corazón
y tendré entonces tal vez
una esperanza remota de humo y cenizas
y posiblemente entonces tú adviertas que te amo
a pesar de la distancia
con la ternura de aquel primer día
en que te encontré dormida
entre los brazos del viento
recuerdo que se abrían las primeras flores
sobre la faz de la tierra
y las mariposas empezaban a peregrinar
con la prisa inventada por sus alas
el viento jugaba con ellas
parecían felices de girar en torno a una ilusión
ellas parecían tener prisa de morir fatigadas
intentando alcanzar el sol
desde entonces te amo
recuerdo la fantasía
del primer día
crepuscularia
fugaz
inédita
oceánica
y cuando la lluvia de pronto alborotó
el silencio despertándote de aquel sueño
al sonreír se hizo el milagro de los colores
y entre mis manos tu corazón era una flor

Para  Milagros.
UTOPÍA

Mujer
desde el pico más alto de tu pecho desnudo
grito airado mis consignas de amor
tú eres el mural
donde pego mis afiches clandestinos
la brújula
que marca el horizonte de mi vida
mi sueño de revolucionario
la alegría de ser guerrillero
mi fusil 
que dispara arcoiris de ternura
la mochila
donde guardo mis alegrías y mis tristezas
la hamaca donde descanso la fatiga
de las jornadas del día
la manta que en las noches
me cubre del frío de la montaña
Tú eres en definitiva
mujer
la más bella de mis utopías



ABISMO

A veces
cuando te miro
pierdo la distancia
y mis ojos
resbalan
por los bordes
de tu cuerpo
a un abismo
de nostalgia

A Maribel


FANTASMA

He sembrado tu presencia
inverosímil
en las noches tranquilas
y sin lunas del otoño
para que la ternura
de tus manos
fabriquen en la piel arrugada
del tiempo la fantasía
para que los fantasmas
que como yo
coleccionan estrellas en tu alma
no pierdan su oficio
en las noches tranquilas
y sin lunas del otoño



Azua, R. D.
Para Rosa María .









MAYO

Bajo el cielo de mis pies descalzos

mayo siempre fue un espejo

de lluvias y arcoiris
un camino de alas anchas
hacia la eternidad
que guarda entre su corazón
un ramillete de flores y estrellas
para la primera mujer que amé
y que se perdió para siempre
entre los sueños los recuerdos
y las locuras de los primeros años
de mi infancia


Para Arelis.



EL CONDE

Me gusta la ciudad cuando oscurece
amo sus luces horizontales
y las piernas desnudas de las jovencitas
que pasean en minifaldas por el conde
me gusta detenerme frente a las tiendas
y verme a través de sus cristales
y soñar
la vida es una fantasía
alas tienen los sueños
sueño
y me embriago de luces y neón
y vomito lunas y estrellas
lirios y caracoles
peces y mares insondables
me gusta la ciudad cuando oscurece
anduve hoy por la ciudad
y en el Conde a esta hora
los vendedores ambulantes
ya habían recogido sus tarantines
y las tiendas cerrado sus puertas
y sus pálidos trabajadores
se fueron esfumando despacio
por los intrincados laberintos de la utopía
sólo algunos hombres vestidos de gris
atravesaban la noche silenciosos
violando leves prostitutas en las esquinas
y atracando transeúntes invisibles
pero ya a esta hora
los dementes de harapo
que deambulan por la ciudad
y los niños que huelen cemento
últimos remanentes
de una sociedad de náufragos
se han tendido
sobre el manto espeso de la noche
que sobrevive
al espejismo de las luces
y se enseñorea indeleble a través del tiempo



LA NOCHE


Te he buscado entre las horas tibias
de la penúltima estación del año
la noche
en la  antesala del invierno
densas telarañas atrapan mis sueños
mariposas breves
lunas transparentes
lívidas gotas de sal en tus ojos
te manchan la mirada de seda negra
donde el siglo empieza a empequeñecerse
a disminuirse
a morirse de horror
a vomitar cadáveres
humo putrefacto
llanto luto pus
y yo 
amante unilateral
te miro vertical
desde las heladas soledades del tiempo
donde el viento tiene alas
y donde mi sonrisa es amarga
y donde soy desde que te amo
un viajero perenne hacia el dolor
sí soy desde entonces
un viajero que viene de la sangre
del origen profundo y lejano de la sangre
donde la ternura es ajena
donde el amor es pájaro
que muerde el horizonte
y donde tu nombre es una gota intacta
de llanto en mi corazón
sí es de esa lejanía de donde procedo ignorado
sembrando todo el camino
de plenilunio en tus ojos
ojos que no son míos
y que me miran
desde la ausencia abismal de tu alma
oleaje que lame  con su lengua fría
el cristal de la noche
que galopa desenfrenada 
con su olor a semen proscrito sobre su lomo
la noche
que desbocada avanza hacia el abismo del alba
a morirse en la nada solitaria
en la noche frívolas las prostitutas
se entregan al afán de su oficio cotidiano
y pregonan
que la noche cabe dentro de un condón
que en ella hace siglos agonizan las estrellas
y los perros sueñan
y clavan sus dientes
en el silencio sonoro de los besos
de los amantes clandestinos
la noche
en ella palidece la luna cuando el otoño llega
cuando el rocío la toca
la noche
es un hueco continente donde habitas mujer
sumergida en la locura
del sexo líquido de las horas
donde el vino muerde la razón
e invita al pecado
a la entrega subrepticia
la noche
desde ella mis huellas se alejan de ti
pero el viento me encadena
al eco distante de tu risa redonda
me empuja hacia los profundos litorales de tu piel
me hace naufragar
en el turbulento océano de tus encantos
y no quiero volver a tocar puertas que dan al vacío 
y huyo hacia la frontera planetaria de la alborada
trato de habitar las casas
que en los páramos del olvido
construyeron los duendes de la memoria
y a la que de vez en cuando
vienen los muertos
con violines flautas y guitarras
a llenar de ritmo las cavidades del tiempo
con ellos quiero hablar
contarles que envidio a los caracoles
que olvidaron al mar
para soñar en la arena con lejanas latitudes
que envidio a los efímeros inquilinos de la tierra
a los mendigos que perdieron su memoria
entre las hojas del otoño
contarles que detesto la noche
con todos sus huéspedes oscuros y silenciosos




MI PEQUEÑO FÉNIX

Mi pequeña bailarina

la que tiene puñales en los ojos
la que mata de amor cuando mira
la que tiene en el sexo una flor
y en la piel un horizonte
de golondrinas fugaces
mi pequeña bailarina
la que tiene en el alma una guitarra
y en la voz
en la voz un canto
ah mi pequeño fénix
en los burdeles cenizas
y entre mis brazos un ángel
mi pequeño fénix




TU PIEL

Hoy te vi
y quise tocar tu piel lejana
de viento y olvido
y no pude alcanzar tu corazón
y mis sueños se deshojaron
entre mis manos turbias
y volaron hacia la noche
del recuerdo

 



Para Joselín.

 

GNOMOS DEL TIEMPO


En mi memoria guardo

como un recuerdo memorable

el fuego de tu piel
que en las noches abismales
del último invierno del siglo
derritió la nieve de cien años
acumulada sobre los tejados
de las casas invisibles
que los gnomos
habitantes de los espacios
inverosímiles del tiempo
construyeron
para esconderse de la ira
de los dioses antiguos
y como evidencia del amor
guardo entre mis labios
que te nombran con ternura
el olor líquido de los residuos
de tu sexo floreciente
y para alimentar mi fantasía
busco en mis recuerdos
como tocar con mis manos
la amarilla desnudez
de tu cuerpo
que contra la luz de la luna
palidece de pasión
entre mis brazos
como una hoja trémula
que un viento oscuro
arrastra sin rumbo
por las calles de una ciudad
imaginaria




Para Rosa María.

 CERCA DEL MAR

He vuelto a vivir cerca del mar

en los límites de mis ojos
los delfines tratan de alcanzar
el horizonte más lejano
del crepúsculo rosa
de esta tarde marina
que nos salpica la piel
de salitre y arena
y nos inunda el alma de peces
y caracoles
y nos oxida el pensamiento
de nostalgia en noches blancas
de sal y estrellas

 

MI BARCA


He tomado mi barca

rumbo a los mares de la fantasía
para anclar en tu puerto
y dejar mis huellas
sobre la fina arena de tus playas
para después trepar por tus dunas
hasta la cima más alta de tu pecho
para desde allí ver hundirse el sol
en el manso océano de tus ojos



SOL Y ARENA

Tienes la piel tibia

de mar y salitre
de sol y arena los sueños
azul
en el horizonte de tus ojos
una gaviota
y en el corazón
un girasol


Para Rosa María.


OTOÑO

En el libro de la vida es otoño

el viento arrastra los días

hacia las noches
allí naufragaron en la amarilla
soledad de las estrellas
lejanas y frías
es otoño como nunca lo ha sido
torrencialmente pálido
horizontalmente amarillo
paralelamente gris
es otoño
del libro de la vida el viento
borra tu nombre

POST DATA

Por una esquina de tus ojos

Asoma  el mar
en tu piel los peces fabrican
incesante lunas de plata
y en el horizonte las olas
mueven lentamente
la barca donde tu alma
no se cansa de fabricar mariposas
para que la tarde huela
siempre a flores
te toco y entre mis manos la primavera
se deshace salpicando de colores
los cristales de mi piel
manchados de tu recuerdo

Para Francia.



LAS CIUDADES JUNTO AL MAR

He visto las ciudades junto al mar

en ellas una ola
nos llena el corazón de cielo
y en una copa de un sorbo
nos bebemos sus noches
que nos embriagan de estrellas
he visto las ciudades junto al mar
marineros con sueños de naipes
rondan alegres sus calles de sal
por donde solitarias prostitutas
sueñan con lunas de plata
he visto las ciudades junto al mar
gaviotas de cera bajo un cielo de acero
barcos de hielo
puertos de arena 
calles de sal
he visto las ciudades junto al mar
sus niños tristes dejan huellas de salitre
sobre el asfalto de sus calles de sal
he visto las ciudades junto al mar
en ellas te busco aunque sé
que no te voy a encontrar
en las ciudades junto al mar


Para Beta.


LAS CASAS AMARILLAS

He visto junto al camino

las casas amarillas

el viento mágico coloreando
de lirios y mariposas el horizonte
que más allá del mar
bulle entre tus ojos
los pájaros prisioneros
de las tardes lívidas
de esta primavera
que incesante
mis manos
fabrican en tu piel
he visto junto al camino
las casas amarillas
mis huellas cansadas y lejanas
vuelven a mí desde tu corazón
dejando en tu piel
un rastro azul de flores
y besos



Para Francia.





CUANDO TÚ RIES


Cuando Julia ríe parece una niña

a quien el dolor aún no ha tocado
de una dulce melodía
su risa llena cada rincón del alma
cada hueco de la tarde
cada espacio del tiempo
su risa como una mariposa
tiene dos alas alegres
para volar sin prisa
hacia una primavera
petrificada en el ámbar celular
de mis ojos
Julia
ríe siempre
que tu risa me devuelve
toda la ternura
olvidada por la prisa
en que nos desvanecemos
en la nada



Para Julia Amancio.

 



EL TIEMPO POSIBLE


Te esperé el tiempo posible

y no llegaste
tal vez el amor hizo una pausa
y el olvido
estableció su morada en tu alma
y destruyó de la memoria
los recuerdos
y bajo las noches de hielo
de un siglo reciente en otros brazos
tal vez olvidaste
que en la distancia
alguien espera por ti
ya no volverás
lo sé
pero aunque vuelvas
bajo la primera luna llena
de enero
sobre las ruinas de la ausencia
sólo encontrarás un corazón muerto
que los perros invisibles de la noche
devoran con rabia





SEGUNDA PARTE





MI MADRE

Mi madre tuvo un jardín
que aún en los veranos
más ardientes del trópico
siempre estuvo pintado
de líquidos colores vegetales
mi madre tuvo un jardín
sus flores siempre salpicaron sus ojos
de cielo y de mar
de pájaros lumínicos y fugaces
que más allá del horizonte
de las tardes del otoño
todavía construyen sus nidos
en el alma de las noches
más frías del invierno
mi madre tuvo un jardín
terriblemente hermoso
inmenso y azul
que entre sus manos fecundas
siempre fue una fiesta
de mariposas girando
en torno a la primavera


A mi Madre Consuelo Acevedo.

 

 


PESCADORES


Sus pasos pálidos de luna y estrella
marcan la ruta solitaria de la noche
silenciosos avanzan hacia el mar
que siempre tranquilo los espera
ellos llegan y tienden sus redes
y son felices
sus ojos salpicados de viento y salitre
sus sonrisas el tiempo las guarda
petrificadas en la arena
para que los caracoles
las protejan siempre


A mi Padre Sergio Bautista.



JILMARI

Sé que esa alegría tan tuya

fue siempre una mezcla
de tristeza y rebeldía
hacia los que nunca pudimos
entender tu impotencia
ante la vida que siempre te negó
el derecho a ser
humanamente feliz

 

Para Jilmari Benítez.



GASPAR

No sé por qué esta lluvia repentina

Por qué este vuelo fugaz de pájaros
Por qué esta alegría trunca
no sé por qué esta muerte súbita
por qué este decir adiós para siempre
por qué la vida a veces nos duele tanto
por qué tú hoy no estás aquí con nosotros
Gaspar
precisamente hoy
que están mudas las guitarras
y tu voz se congeló en el tiempo
y las flores se marchitaron
y este canto roto nos hiere
en tu silencio el alma
no sé Gaspar pero en esta despedida
siento que también se muere
un poco de todos nosotros

Para Gaspar de los Santos Reyes.


RITA

Hoy
Rita Cristina
tomó su ternura infantil
y con un dedo
tiznado de tentación
me dibujó su nombre
en la pared lívida del tiempo
para que yo no olvide
que ella en kinder
construye despacio el futuro


Santiago, R.D.
A Rita Cristina.



TERCERA PARTE


 

 

 



EL CAMINO


Desde donde estoy
el camino siempre se ve sinuoso y amarillo
no cambia
siempre está ahí
no pasa
siempre se queda
como pegado en el tiempo
dividiendo mi vida en dos partes que se alejan
una de otra
de este lado pájaros soles estrellas lunas
vientos mares flores atardeceres montañas
del otro lado
mis pasos se alejan de todo lo más hermoso
de los colores y la vida
de la primavera y las flores
de este lado
mi niñez lívida sale de mí
y huye desesperada
huye de sí  misma
huye
no se detiene
y yo me quedo donde estoy
no hago nada por alcanzarla
es inútil
se aleja por el camino que siempre está ahí
sinuoso y amarillo
el camino que no cambia
que no pasa
que siempre se queda
detenido en el tiempo
por él se escapó
mi niñez desesperada
para no volver jamás


PESCADORES DE SUEÑOS


He visto los delfines del alba
navegar en tus ojos
hasta alcanzar los mares distantes
del crepúsculo donde los dioses
protegen la utopía para que no la roben
los pescadores de sueños

FÁBULA DEL VIENTO


Soñó la hormiga
con ser mariposa
y sólo fue hormiga
soñó la mariposa
con ser ruiseñor
y sólo fue mariposa
soñó el ruiseñor
con ser guaraguao
y sólo fue ruiseñor
soñó el guaraguao
con ser viento
y sólo fue guaraguao
soñó el viento
con ser huracán
y lo destruyó todo

MEMORIAS DEL VIENTO

Después de tanto
tiempo
sólo nos queda
la tristeza
de las estrellas
y el rocío
el enorme vacío
del fuego
y la sed insaciable del agua

ESTACIÓN

I

La verde soledad del mundo
quedó para siempre en mi corazón
y entre las hojas muertas
busqué desesperado
el último suspiro de la vida
para despertar la primavera
de su sueño de silencio
para que las flores no mueran jamás


San Francisco, R.D.

ESTACIÓN
II

He visto la lluvia descender vertical
por las paredes del tiempo
hasta humedecer la tierra
con su ternura
para luego volver a crecer horizontal
en el bosque hecha primavera



ESTACIÓN
III

Amo la piel de las rosas
cuyos pétalos de sangre
se deshacen
en su líquida ternura vegetal
perfumando cada recodo de mis dedos
que navegan en un mar de sueños
hacia un horizonte de mariposas
donde la primavera inmensa
cada mañana se reduce
al silencio musical del rocío

TERCERA PARTE


 

 

 



EL CAMINO


Desde donde estoy
el camino siempre se ve sinuoso y amarillo
no cambia
siempre está ahí
no pasa
siempre se queda
como pegado en el tiempo
dividiendo mi vida en dos partes que se alejan
una de otra
de este lado pájaros soles estrellas lunas
vientos mares flores atardeceres montañas
del otro lado
mis pasos se alejan de todo lo más hermoso
de los colores y la vida
de la primavera y las flores
de este lado
mi niñez lívida sale de mí
y huye desesperada
huye de sí  misma
huye
no se detiene
y yo me quedo donde estoy
no hago nada por alcanzarla
es inútil
se aleja por el camino que siempre está ahí
sinuoso y amarillo
el camino que no cambia
que no pasa
que siempre se queda
detenido en el tiempo
por él se escapó
mi niñez desesperada
para no volver jamás


PESCADORES DE SUEÑOS


He visto los delfines del alba
navegar en tus ojos
hasta alcanzar los mares distantes
del crepúsculo donde los dioses
protegen la utopía para que no la roben
los pescadores de sueños

FÁBULA DEL VIENTO


Soñó la hormiga
con ser mariposa
y sólo fue hormiga
soñó la mariposa
con ser ruiseñor
y sólo fue mariposa
soñó el ruiseñor
con ser guaraguao
y sólo fue ruiseñor
soñó el guaraguao
con ser viento
y sólo fue guaraguao
soñó el viento
con ser huracán
y lo destruyó todo

MEMORIAS DEL VIENTO

Después de tanto
tiempo
sólo nos queda
la tristeza
de las estrellas
y el rocío
el enorme vacío
del fuego
y la sed insaciable del agua

ESTACIÓN

I

La verde soledad del mundo
quedó para siempre en mi corazón
y entre las hojas muertas
busqué desesperado
el último suspiro de la vida
para despertar la primavera
de su sueño de silencio
para que las flores no mueran jamás


San Francisco, R.D.

ESTACIÓN
II

He visto la lluvia descender vertical
por las paredes del tiempo
hasta humedecer la tierra
con su ternura
para luego volver a crecer horizontal
en el bosque hecha primavera



ESTACIÓN
III

Amo la piel de las rosas
cuyos pétalos de sangre
se deshacen
en su líquida ternura vegetal
perfumando cada recodo de mis dedos
que navegan en un mar de sueños
hacia un horizonte de mariposas
donde la primavera inmensa
cada mañana se reduce
al silencio musical del rocío
MARZO

Pronto habrá

luna llena
pronto marzo
será la luna
pronto la luna
será tu piel
pronto tu piel
será la noche
pronto la noche
será una flor

Para Maribel.



RELOJ DE ARENA

He visto en las viejas plazas del mundo

jadeantes relojes marcar gota a gota
un tiempo crepuscular
sobre las ruinas de una ciudad
que el último otoño vistió de gris
para que los muertos
una tarde azotada por un viento
huracanado
que mató las últimas mariposas amarillas
acribilló árboles desnudos
y apagó el fuego milenario de las estrellas
resucitaran sin rubor
pero ellos se negaron rotundamente
a volver al mundo absurdo y bullicioso
de los vivos
y se quedaron para siempre
en su transparente y apacible soledad
y establecieron que para los que mueren
volver a vivir no tiene ningún sentido



VIEJOS Y TUERTOS PIRATAS

 

He tratado de convencer

a los viejos y tuertos piratas
de la memoria
de que esos recuerdos
de mi infancia
son malos para el alma
porque esas tormentas
en oleadas
resucitan fantasmas
que me hieren la sangre
con el acero hueco
de sus cuchillos invisibles
pero ellos indiferentes
mientras navegan
por los mares insondables
de la imaginación
me envían palomas mensajeras
con notas de sus hazañas remotas
mientras circunnavegan la fantasía
tratando de atrapar en sus redes
al monstruo que habita en la nada
y que todos llaman olvido


MARCA DE FUEGO

Yo no elegí mi soledad

la soledad me eligió a mí
me escogió entre todos los hombres
y me persiguió a través del largo camino
del tiempo y del espacio
a través de la carne y de la sangre
y me encontró proscrito
en el vientre de flores de mi madre
y mientras dormía puso sobre mi frente
su marca de fuego
que redujo mi existencia a cenizas
nada soy desde entonces
polvo que en el viento se diluye








CUARTA PARTE



LOS INGENIOS


He viajado hacia la noche eterna
de los ingenios muertos
enterrados en los bateyes abandonados
de cuyo esplendor efímero
sólo quedan las cenizas ancestrales
que el viento amarillo de las tardes
de un otoño tropical
dispersa por los senderos ensangrentados
de una historia amarga
que se eterniza en las leyendas
que cuentan los abuelos
en las noches del olvido
junto a las hogueras de los sueños


Montecristi,  R.D.
Km. 13

ESTIRPE


Mujer
de una estirpe remota
mulata
Simple y tierna
en tu corazón
África
rompió sus cadenas
para ser libre
en tus labios
una canción


A Neuris.
MULATA

Hermosa mujer que adoro
mulata alegre y sensual
mariposa amarilla que adorna
las tardes esplendorosas de junio
caracol ancestral y celeste
por cuya oquedad se esfuma el mar
dejando su rumor de viento y salitre
en tu piel salpicada de cielo y rocío
sabes mujer
cuando tus ojos oscuros
que juntan estrellas
en las primeras noches del orión
me miran
endulzan mi corazón de una ternura
que me ata al encanto
de tu belleza remota y tropical
luna abismo flor
eres mujer
una hoguera que arde
junto al invierno gris
un rastro en la noche
sin fin del universo
un río donde mis sueños
de náufrago perecen

A Melania.
SEÑALES DE HUMO

Era la abuela Mamá Tita
la que hilvanaba
con los hilos del alma la noche
la que todas las tardes
se sentaba a orilla del camino real
a mirar el horizonte intentando encontrar
entre las rosas del crepúsculo
señales de humo
que los pieles rojas
habitantes de más allá del mar
envían al azar 
en las que dicen
que ellos todavía luchan
por recuperar las tierras sagradas
que el hombre blanco
hace tiempo les quitó
que no descansarán hasta recuperar 
las colinas negras
donde descansan los espíritus
de los guerreros que lucharon
contra los caras pálidas
cuya crueldad recién estrenaba
con ellos el horror

San  Francisco de Macorís.
R.D.


CATÓ

A Cató la guardo en mi corazón
todavía la imagino en las mañanas
distantes y grises
junto a los fogones encendidos
haciendo café como siempre
fabricando arepas de sueños
y conconetes de ternura
no olvido la expresión de sus ojos
siempre llenos de flores azules
y mariposas amarillas
creando el alba de mi infancia
en que yo iba hacia su casa
sembrando en todo el camino mis sueños
iba feliz
a buscar la leche
donde el tío Juan de la Rosa
su compañero en la senda del amor
recuerdo cuando yo llegaba a la cocina
con mi traje de neblina y rocío
y la encontraba intacta
entre el fuego de los fogones
y las flores del crepúsculo
fabricando con sus manos colores
con que se visten los amaneceres
en el horizonte lejano de nuestra utopía
y le decía
-madrinita madrinita
y ella con una sonrisa enigmática
me respondía
--mi ahijaito mi ahijaito
y me daba un poco de café
para ahuyentar los duendes del frío
y entonces yo me iba al potrero
donde el tío Juan
junto a Chobolo Guancho y Mañé 
ordeñaba las vacas
de regreso a casa
el recuerdo de Cató
ponía alas mis pies

LAS COSAS MÁS SENCILLAS

Esta noche
hemos tomado el camino
hacia Borronoso
allá la tía Eufemia
siempre nos espera
con los brazos abiertos
Pipí nos contará un cuento
y seremos felices
contaremos las estrellas
y nos sentaremos
junto a la hoguera
y hablaremos como siempre
de las cosas más sencillas
tomaremos café
y volveremos a casa
seguro que allá
en Borronoso
la tía Eufemia
siempre nos esperará
con los brazos abiertos


EL ABUELO ISMAEL

El abuelo Ismael
el padre de mi padre
venía todos los días a casa
venía de lejos
Julia lo traía sobre su lomo
con todo el peso de su edad
venía de tan cerca del mar
que podíamos sentir el olor de las olas
en su mirada salpicada de cielo
que nos envolvía
en su amor ancestral
él siempre llegaba alegre
con la piel manchada
de los colores recientes
del amanecer insular
y con una sonrisa de rocío
entraba a la cocina
donde mamá hacía café de pilón
y nosotros felices
corríamos hacia él
gritando
- abuelo abuelo
y él abría sus brazos infinitos
y nos apretaba contra su pecho
florecido de ternura
nosotros sabíamos que en su macuto
él siempre nos traía regalos de amor
y una historia distinta
que antes de irse al conuco
nos contaba
así era el abuelo Ismael
sus manos
hacedoras de la lluvia y la primavera
hacían florecer
sobre la tierra la esperanza
de la casa al conuco
sus huellas son eternas
en mi memoria que recolecta
los residuos de nuestro pasado
nublado de olvido
para que la yuca la batata el maíz
las habichuelas y el maní congo
se llenen de flores
en el alma de los fantasmas
que nos visitan cada noche
al caer la tarde
como todos los días
el abuelo Ismael partía
al trotecito apacible de Julia
y nosotros nos quedábamos
parados en el patio del crepúsculo
hasta que él se perdía
en la azul sinuosidad del camino
de regreso a su casa
ya las piedras y los pájaros
lo conocen
y los árboles saben su nombre
que el viento lleva entre sus labios

LA TÍA AURORA

Cuando empezaba a caer la tarde
la tía Aurora solía sentarse
junto a la puerta de su casa
que daba al camino real
su mirada anochecida
se llenaba del rumor de los pájaros fugaces
y del vuelo de las mariposas
que salpicaban el broque de colores
que perecían navegar
en un océano espectral de girasoles
espigados contra la bruma del ocaso
su mirada se perdía más allá
de los límites transitorios de las tardes
prisionera del tiempo
nunca la vi sonreír
su tristeza insular
había marcado su vida
con la angustia residual
de la impotencia de ver morir
irremediablemente la primavera
sin que sus manos pudieran hacer nada
por salvar las flores de la furia de los tractores
que a su paso por nuestras tierras
lo arruinaban todo
allí en un rincón de la tarde
ella permanecía largo tiempo
con su cachimbo de barro antiguo
entre sus labios
fumando
mirando hacia atrás
hacia el olvido
tratando de encontrar
una salida en el tiempo
a lo que ella sabía inevitable
"pero caramba
esta vida de pobre
siempre ha sido una falsa"
decía
y su tristeza se fue haciendo grande
y con sus manos fabricaba
adioses de nostalgias
que guardaba en un rincón de su corazón
de su corazón que a ratos se cansaba
y  por momentos dejaba de latir
y ella sentía sofocada el alma
de una ansiedad de muerte
que ya no le asustaba tanto
porque más allá de la vida
otra primavera
llenaría sus ojos
de una paz de flores y lunas
perfumadas sin prisa
en las noches tibias de las añoranzas
ella no temía ya a la muerte
todo lo contrario
hacía tiempo
que se había detenido a esperar
la llegada de la hora suprema
de dejar para siempre
este mundo del carajo
sin embargo
se entristecía
cuando miraba el camino
que lleva sin prisa al cementerio
a aquel lugar de sombras y misterios
donde algunas flores exhaustas
por el tiempo
crecen descuidadas y tristes
junto al mármol  y las cruces
que marcan severas
la última morada del ser humano
la tía Aurora
nació y envejeció con el siglo
y danzó con él
la danza amarga del hambre
en noches calientes
bajo el asombro suspicaz del arcturus
el siglo la marcó
con su trauma de sangre y miseria
incrementando en ella
la tristeza secular de los de su raza
y sus huellas de agua
se alejan lentamente por el camino
hacia donde la tarde no es más
que espejismo horizontal de luces y colores
donde a pesar del tiempo
ella permanece intacta
como efigie faraónica
esculpida en oro viejo
eterna y sencilla
como una flor silvestre
inadvertida en medio del monte

EL ABUELO ISMAEL

El abuelo Ismael 
el padre de mi padre
venía todos los días a casa
venía de lejos
Julia lo traía sobre su lomo
con todo el peso de su edad
venía de tan cerca del mar
que podíamos sentir el olor de las olas
en su mirada salpicada de cielo 
que nos envolvía 
en su amor ancestral
él siempre llegaba alegre
con la piel manchada 
de los colores recientes 
del amanecer insular 
y con una sonrisa de rocío
entraba a la cocina 
donde mamá hacía café de pilón 
y nosotros felices 
corríamos hacia él 
gritando
- abuelo abuelo
y él abría sus brazos infinitos 
y nos apretaba contra su pecho 
florecido de ternura
nosotros sabíamos que en su macuto 
él siempre nos traía regalos de amor 
y una historia distinta
que antes de irse al conuco 
nos contaba
así era el abuelo Ismael
sus manos 
hacedoras de la lluvia y la primavera
hacían florecer 
sobre la tierra la esperanza
de la casa al conuco 
sus huellas son eternas
en mi memoria que recolecta 
los residuos de nuestro pasado 
nublado de olvido
para que la yuca la batata el maíz 
las habichuelas y el maní congo 
se llenen de flores
en el alma de los fantasmas 
que nos visitan cada noche
al caer la tarde
como todos los días
el abuelo Ismael partía 
al trotecito apacible de Julia 
y nosotros nos quedábamos 
parados en el patio del crepúsculo
hasta que él se perdía 
en la azul sinuosidad del camino
de regreso a su casa
ya las piedras y los pájaros 
lo conocen 
y los árboles saben su nombre 
que el viento lleva entre sus labios

LA TÍA AURORA

Cuando empezaba a caer la tarde
la tía Aurora solía sentarse 
junto a la puerta de su casa 
que daba al camino real
su mirada anochecida 
se llenaba del rumor de los pájaros fugaces 
y del vuelo de las mariposas 
que salpicaban el broque de colores 
que perecían navegar 
en un océano espectral de girasoles 
espigados contra la bruma del ocaso
su mirada se perdía más allá 
de los límites transitorios de las tardes
prisionera del tiempo
nunca la vi sonreír
su tristeza insular 
había marcado su vida 
con la angustia residual 
de la impotencia de ver morir 
irremediablemente la primavera
sin que sus manos pudieran hacer nada 
por salvar las flores de la furia de los tractores
que a su paso por nuestras tierras 
lo arruinaban todo
allí en un rincón de la tarde
ella permanecía largo tiempo
con su cachimbo de barro antiguo 
entre sus labios
fumando
mirando hacia atrás
hacia el olvido
tratando de encontrar 
una salida en el tiempo
a lo que ella sabía inevitable
"pero caramba
esta vida de pobre 
siempre ha sido una falsa"
decía
y su tristeza se fue haciendo grande 
y con sus manos fabricaba 
adioses de nostalgias 
que guardaba en un rincón de su corazón
de su corazón que a ratos se cansaba 
y  por momentos dejaba de latir 
y ella sentía sofocada el alma 
de una ansiedad de muerte 
que ya no le asustaba tanto
porque más allá de la vida
otra primavera 
llenaría sus ojos 
de una paz de flores y lunas
perfumadas sin prisa
en las noches tibias de las añoranzas
ella no temía ya a la muerte
todo lo contrario
hacía tiempo 
que se había detenido a esperar 
la llegada de la hora suprema
de dejar para siempre 
este mundo del carajo
sin embargo
se entristecía 
cuando miraba el camino 
que lleva sin prisa al cementerio
a aquel lugar de sombras y misterios
donde algunas flores exhaustas 
por el tiempo 
crecen descuidadas y tristes 
junto al mármol  y las cruces 
que marcan severas 
la última morada del ser humano
la tía Aurora 
nació y envejeció con el siglo 
y danzó con él
la danza amarga del hambre
en noches calientes
bajo el asombro suspicaz del arcturus
el siglo la marcó 
con su trauma de sangre y miseria 
incrementando en ella 
la tristeza secular de los de su raza 
y sus huellas de agua 
se alejan lentamente por el camino
hacia donde la tarde no es más 
que espejismo horizontal de luces y colores
donde a pesar del tiempo
ella permanece intacta 
como efigie faraónica 
esculpida en oro viejo
eterna y sencilla
como una flor silvestre 
inadvertida en medio del monte



LA TÍA TATÍN

Aún la Tía Tatín
barre el patio de su utopía
con su escoba arrincona contra las tardes
los recuerdos más lejanos de nuestra memoria
y enciende junto al camino real
las hogueras de nuestra ira ancestral
la tía Tatín
menuda frágil leve
sus pasos cansados por los años
se pierden en el tiempo
entre los limoncillos y los mamones florecidos
sus pasos no volverán del olvido
porque una tarde se murió de pena
cuando sintió la aguda ausencia
de los pájaros y el trueno
y preguntó por la lluvia
y le dijeron que Mamá Tita
casi muerta
se había ido envuelta en un manto de lágrimas
a otras tierras lejanas y extrañas
-¿y las flores?
Preguntó
-la primavera agoniza
le contestaron
-con razón la tarde huele a sangre-
dijo
y se vistió de tristeza
y por la ventana abierta del crepúsculo
miró con ternura por última vez
las anacahuitas gemelas
que junto al  camino real arañaban el cielo
y que ella amaba tanto
porque en la oquedad de sus troncos
junto a sus hijos
ella sobrevivió a la furia
del ciclón San Zenón
fue aquella tarde
cuando por primera vez
sintió el ruido macabro de los tractores
destruyendo el bosque
y sintió sobre sus hombros
el peso de la primavera que moría


JUNTO AL CAMINO

Ya junto al camino de la tarde
no hay tope tope ni huellas fugaces
de niños desnudos tras la aurora
ni lirios
no
ya junto al camino
no están las hogueras
que encendieron los abuelos
para que iluminaran las noches secretas
de nuestra huida hacia los manieles
en donde ellos
hicieron de la libertad
un canto de amor y esperanza

LIRIOS Y FANTASMAS

Esta tarde
que se retuerce entre los árboles
que cae lentamente
gota a gota en la tierra
transformándose
en lirios y fantasmas
esta tarde
fugaz como los pájaros
va dejando en mi alma
el rastro de un sol derretido
que corre por mis venas
manchando el horizonte
de  colores entre mis ojos

LUNA LLENA

Por el camino la tarde es eterna
su olor a flores
lo llevamos dentro del alma
y en nuestros pensamientos
todavía florecen lirios y azucenas
y en el bosque de yagrumo
las noches de luna llena
son una lumínica fantasía de plata

PÁJAROS MARINOS

Yo siempre miraba al sur
y presentía
más allá de los farallones
el mar que suspiraba lejano
entre los árboles
y sentía naufragar entre mis ojos
remotos pájaros marinos
que sobrevivieron
a la edad inmensa y fría de los glaciales
y que venían todos los días
a salpicar de peces y caracoles
la lejanía horizontal de  mi alma


LA TARDE

Recostado en la empalizada
del potrero contemplo extasiado
la tarde reclinar
sus sombras tenues
sobre el pasto ondulante
y verde de la pradera
mientras en silencio
las vacas pastan
serenos los pájaros
emigran en el viento hacia sus nidos
el viento que de las lomas lejanas
arrastra consigo
hacia la noche
un suave olor a flores
mientras el sol
como una gota de sangre
en la epidermis del horizonte
resbala dejando tras de sí
un rastro sonoro
de golondrinas fugaces


 TESTIMONIO

Yo, Domingo Acevedo (Mario Alegría), nací junto al camino real, entre carboneras, conucos y potreros, un amanecer esplendoroso de noviembre, envuelto en la melancolía del otoño tropical, lejos del mar y la primavera, lejos de las  mariposas  de junio, entre la alegría y la esperanza de los de mi raza, raza que junto a la hoguera milenaria de los sueños, todavía danza alegre al compás rítmico del tam tam de los viejos tambores evocadores de un tiempo diluido entre las cenizas de los siglos que todavía en el horizonte ensangrentado de nuestra historia, arden bajo los cascos de los caballos de los conquistadores que en vano intentan incinerar nuestra memoria, y hoy aquí nosotros, en América orgullosos de nuestra estirpe, evocamos en una danza nuestro pasado.

DOMINGO ACEVEDO.








Rayo de eternidad_Domingo Acevedo

jueves, diciembre 04, 2014

Gran jurado de Ferguson apuntala un sistema podrido, racista.

Partido de Libertad Socialista
Twitter Facebook MySpace Digg StumbleUpon Delicious
 
El lunes, 24 de noviembre el Fiscal del Condado de St. Louis Robert McCulloch anunció el veredicto que muchos temían, pero esperaban: policía Darren Wilson de Ferguson no sería acusado por el asesinato de Michael Brown de 18 años de edad. La decisión de no presentar ni un solo cargo contra Wilson por dispararle a un adolescente desarmado Negro causó indignación universal, en el absoluto desprecio por la vida de los africanos americanos. En lugar de ello, la policía, como protectores de la propiedad en un sistema donde la riqueza es la virtud más alta, se les dio carta blanca para cometer asesinato sancionado por el estado contra los que no son ricos o blancos.
Encubrimiento de gran jurado
La Única pizca de evidencia que tenía McCulloch era una referencia al "ADN de Brown que se encontró en el interior del coche de la policía", un hecho que podría significar un sinnúmero de escenarios posibles. Dijo que el gran jurado de esto llegó a la conclusión que la muerte de Brown fue justificado, no importa que sucedió después y decenas de metros del coche. Esta lógica está llena de fallas, pero McCulloch, un Demócrata electo, pidió que la población aceptara simplemente su opinión. Aunque supuestamente el fiscal de Wilson, McCulloch tuvo una fuerte razón para favorecerlo: el padre del fiscal fue asesinado en su cumplimiento del deber como policía.
Al igual que el sistema de justicia de los Estados Unidos en su conjunto, el proceso del gran jurado es profundamente defectuoso. Los grandes jurados se llevan a cabo en total secreto y sin un juez. Ningún abogado se le permitió representar a Brown. El fiscal dirige el espectáculo. No hay examen público y no hay oportunidad para que abogados interroguen al acusado o revisen la evidencia.
Históricamente, la gente de color, los izquierdistas, los pobres y las mujeres obtienen una tasa de acusación del 98% cuando se enfrentan a un gran jurado. Pero la policía casi nunca son procesados.
Una brecha de clase y raza
El racismo es un invento capitalista, creado para justificar la esclavitud inconcebible de todo un pueblo. Cuando fue derrocada la esclavitud, el racismo se mantuvo porque el capitalismo utiliza la mentira de inferioridad para pagarle menos a la gente de color, y para dividir a la clase trabajadora de EEUU para que no se levantarán contra los jefes que se enriquecen a costa del trabajo de otros. Para evitar la revuelta, el sistema utiliza la represión brutal, de los linchamientos públicos a las ejecuciones policiales "legales" y el acoso de hoy en día.
En comunidades como Ferguson, los pobres, que son en su mayoría Negros, enfrentan a la discriminación implacable de la policía a través de mecanismos tales como altos niveles de paradas de tráfico que resultan en multas inasequibles, sentencias de cárcel por falta de pago, licencias suspendidas, y puestos de trabajo perdidos debido a las detenciones. Esto se suma a la brecha económica severa entre los blancos y los Negros en Ferguson - donde el 16% de la fuerza laboral Negra estaba desempleada del 2010 a 2012, frente al 8.5% de la fuerza laboral blanca.
También existe la amenaza constante de ser asesinados por conducir, caminar o ir de compras "mientras que ser Negro." Una persona de ascendencia africana americana es asesinado por la policía de Estados Unidos cada 36 horas. Dos tercios de los muertos son menores de 31.
Los defensores de la clase dirigente están aterrorizados que no van a ser capaces de detener el aumento de la revuelta en respuesta a la serie de recientes asesinatos de la policía de los africanos americanos: Eric Garner, asesinado a través de una llave de estrangulamiento policial el 17 de julio en Staten Island; John Crawford III, muerto en un Walmart de Dayton, Ohio el 5 de agosto por agarrarse de una pistola de juguete; Ezell Ford, asesinado por la policía de Los Angeles el 11 de agosto; Tanesha Anderson, que sufre de una enfermedad mental, que murió de las heridas cuando la policía la atacaron en Cleveland el 12 de noviembre; Akai Gurley, se murió cuando un policía "por accidente" disparó su arma en Brooklyn el 20 de noviembre; Tamir Rice con 12 años de edad, matado de un tiro el 22 de noviembre por haber tenido una pistola de juguete en un parque. Esta letanía ni siquiera incluye reciente violencia policial contra otras personas de color e inmigrantes.
La militarización de la policía
Con la disparidad de ingresos y la protesta en aumento, no es extraño que los policías están usando los tanques de tipo militar y armas para aplastar la ira y el resentimiento. La militarización nacional de la policía con muchos fondos está preparando el escenario para la continuación de las detenciones masivas y el aumento de la represión sobre la resistencia a un sistema asesino. Se utilizan tales tácticas por los regímenes de todo el mundo. Más cerca a casa, los EEUU ha financiado la militarización de la policía mexicana que son responsables por la desaparición y la presunta muerte de 43 activistas estudiantiles en septiembre.
En previsión de las protestas de Ferguson, se estacionaron campamentos al estilo “robocop” a lo largo de las ciudades de Estados Unidos, especialmente en las que se esperaron las protestas. El objetivo era intimidar a los manifestantes. Pero los miembros de la comunidad no fueron disuadidos. Ni por el Fiscal McCulloch, el presidente Obama, ni otros "líderes" democráticos que exigían que los manifestantes sean pacíficos mientras no advertir a la policía a hacer lo mismo.
No vamos a callar
De costa a costa durante varios días, miles de personas de todas las razas salieron a condenar la decisión de Ferguson, a poner al descubierto los ataques de la policía local, y a denunciar a un sistema de justicia desigual. Las mujeres y jóvenes negros de Ferguson han jugado un papel clave en la movilización de la respuesta nacional.
¿Cómo puede la indignación ser centrada en una fuerza para poner fin a las muertes y reformar un sistema de injusticia racista?
  • Exigir juntas civiles elegidos e independientes sobre la policía, con el derecho a contratar, despedir, investigar y disciplinar
  • Exigir la desmilitarización de la policía
  • Llamar al presidente Obama para iniciar cargos federales y traer Darren Wilson a juicio
  • Romper con los Demócratas, los Republicanos y el sistema capitalista. Trabajar para crear un mundo socialista donde las más altas prioridades sean el satisfacer las necesidades humanas, el superar de la discriminación histórica, y el acabar con la violencia sistémica.
Emitido por la Comité de Camaradas de Color del Partido de Libertad Socialista y Mujeres Radicales

This article in English / Este artículo en inglés

Para suscribirte al periódico Freedom Socialist o para responder a este mensaje, ve awww.socialism.com o escribe a fspnatl@igc.org. ¡Nos escantaria tener noticias tuyas!

Pedro Mir nuestro poeta nacioanal.

Pedro Mir

Pedro Mir
Pedro mir.jpg
Nombre de nacimientoPedro Julio Mir Valentín
Nacimiento3 de junio de 1913
Bandera de la República Dominicana San Pedro de Macorís,República Dominicana
Defunción11 de julio de 2000 (87 años)
Santo DomingoRepública Dominicana
OcupaciónEscritorabogado
Período1930-2000
Lengua maternaEspañol
GéneroEnsayopoema
MovimientosIndependientes del 40
Obras notablesHay un país en el mundo (1949)
Pedro Julio Mir Valentín (3 de junio de 1913-11 de julio de 2000) fue unescritor dominicano, considerado el Poeta Nacional de la República Dominicana (declarado por el Congreso Nacional en 1984), perteneciente a la generación de los Independientes del 40.

Primeros años[editar]

Hijo de un ingeniero cubano y de una joven puertorriqueña, Pedro Mir nació y pasó su infancia en el Ingenio Cristóbal Colón, cerca de la ciudadde San Pedro de Macorís. La temprana muerte de su madre en 1917 le dejó un profundo sentido de ausencia que luego él mismo afirmaría que fue el origen de su vocación poética.

Primeros años como poeta[editar]

A principios de la década de 1930, Pedro Mir empieza a escribir sus primeros poemas, mostrándolos a amigos y relacionados. Uno de esos amigos decide, sin consultarle, llevar unos versos al escritor Juan Bosch, quien ya en ese entonces era una figura literaria importante en el ámbito dominicano. La fibra poética natural del autor llama la atención de Juan Bosch, pero éste desestima los versos diciendo que el poeta tiene talento pero debería "dirigir los ojos a su tierra". Enterado Pedro Mir, decide escribir sus primeros poemas de corte social y esta vez enviárselos a Juan Bosch él mismo. Bosch no contesta, sino que publica los versos en su sección del Listín Diario, un importante periódicodominicano, con el llamativo título que luego sería una profecía: ¿Será este muchacho el esperado poeta social dominicano?

Vida profesional y exilio[editar]

Pedro Mir continúa escribiendo y se gradúa de Doctor en Derecho por la Universidad Autónoma de Santo Domingo en1941, ejerciendo en una oficina de abogados de la capital dominicana. Sin embargo, la presión de la dictadura de Rafael Leónidas Trujillo se hace insoportable, especialmente para quien escribía poesía social. Considerado un desafecto al régimen, recibe amenazas y vive en zozobra hasta que marcha hacia Cuba en 1947, un exilio que se prolongaría hasta la caída del régimen del tirano.
En 1949, viviendo precariamente en Cuba, ve la luz su conocido poema Hay un país en el mundo, el cual ha sido traducido a innumerables idiomas.
En 1952 publica en Guatemala el Contracanto a "Walt Whitman (canto a nosotros mismos)" considerado uno de sus mejores poemas y también traducido a diversos idiomas, así como ha sido objeto de numerosos estudios en Estados Unidos de América, República Dominicana y otros países.

Regreso a República Dominicana[editar]

Regresa a la República Dominicana en 1962, al desaparecer el régimen de Trujillo y durante el gobierno de Juan Bosch. Tras la caída del gobierno de Bosch y seriamente afectado en su salud, viaja fuera del país, aunque regresa y se establece finalmente con su familia en la capital dominicana en 1968, dedicándose a la cátedra en la Universidad Autónoma de Santo Domingo durante varias décadas.

Premios y reconocimientos[editar]

También dedicado a la investigación histórica, por su ensayo "Las Raíces Dominicanas de la Doctrina Monroe" (1974) obtuvo el Premio Anual de Historia. Su novela "Cuando amaban las tierras comuneras" (publicada en México en 1978) fue muy aclamada tanto en República Dominicana como internacionalmente.
En 1975, su poema "El Huracán Neruda" le mereció el Premio Anual de Poesía.
En 1984, el Congreso Nacional de la República Dominicana lo declaró Poeta Nacional de la República Dominicana.
En su honor la UASD fundó la Biblioteca Pedro Mir.

Muerte[editar]

Pedro Mir falleció a los 87 años de una larga y fuerte dolencia pulmonar, rodeado de su familia, el 11 de julio del año 2000.

Obras[editar]

  • Hay un país en el mundo(1949)
  • Contracanto a Walt Whitman(1952)
  • Seis momentos de esperanza (1953)
  • Poemas de buen amor y a veces de fantasía (1969)
  • Amén De Mariposas (1969)
  • Tres leyendas de colores (1969)
  • El gran incendio (1969)
  • Viaje a la muchedumbre (1971)
  • Apertura a la estética (1974)
  • Las raíces dominicanas de la doctrina Monroe (1974)
  • El huracán Neruda (1975)
  • La gran hazaña de Límber y después otoño (1977)
  • Cuando amaban las tierras comuneras (1978)
  • Fundamentos de teoría y crítica del arte (1979)
  • La noción del período en la historia dominicana (1981)
  • ¡Buen viaje, Pancho Valentín! (Memorias de un marinero) (1981)
  • Historia del hambre en la República Dominicana (1987)
  • Estética del soldadito (1991)
  • El lapicida de los ojos morados (1991)
  • Primeros versos (1993)
  • Ayer menos cuarto y otras crónicas (2000)
  • Ni un paso atrás

Enlaces externos[editar]

Archivo del blog