Va nuestro pesar por la muerte de Alfonso Cano
Va nuestro pesar por la muerte de Alfonso Cano, máximo líder del las FARC, muerto en combate recientemente en la selva Colombiana, su muerte nos llena el corazón de profunda tristeza y reafirma nuestra convicción de seguir luchando por la liberación definitiva de nuestra América latina y el mundo.
Su fusil liberador será empuñado necesariamente por otros combatientes, que en cualquier lugar del mundo seguirán luchando para derrotar al imperialismo Yankee y los oligarcas criollos.
En nuestra América soplan nuevos aires libertarios, la espada justiciera de Simón Bolívar recorre el continente y el Che se agiganta en el tiempo, su voz profética el viento la multiplica entre los pobres del mundo, que indignados toman las calles reclamando justicia, equidad, libertad.
Alfonso Cano, su ejemplo vivirá por siempre entre los que luchamos por un mundo posible, por un mundo en donde el hambre, la pobreza y las injusticias sean sólo un recuerdo lejano.
Viva Alfonso Cano, viva el Che, viva la guerra popular,
Domingo Acevedo.
domingo, noviembre 06, 2011
Te invitamos a participar en el Festival de los Poetas No Alineados
Te invitamos a participar en el Festival de los Poetas No Alineados
Nicanor Parra:
“Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía"
Festival de los poetas No Alineados
Durante 2 días, estaremos compartiendo poesía y hermandad. Ven y acompáñanos! Poesía es libertad!
Dias: Viernes, 18 de noviembre, y 19 de noviembre
De 6:30 a 9:00pn
Lugar: Casa de la Escuela Libre Jose Carlos Mariategui
Direccion: Dr. Baez Casi Esq. Bolivar, Gascue, Distrito Nacional
INTEGRATE ESCRIBIENDO A
"Alexéi Tellerías", johanfbalbuena@gmail.com, y ,
Mas info:
www.lamultitud.org
http://elaranazo.wordpress.com
o
http://www.facebook.com/groups/31400388496/
NO FALTES!!!!
--
Webhttp://franiel.wordpress.com/Contacto al 829-660-0884bbpin :27A93FFB
Yo exigo el 4%!
Nicanor Parra:
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No podemos vivir sin poesía"
Festival de los poetas No Alineados
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Dias: Viernes, 18 de noviembre, y 19 de noviembre
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Lugar: Casa de la Escuela Libre Jose Carlos Mariategui
Direccion: Dr. Baez Casi Esq. Bolivar, Gascue, Distrito Nacional
INTEGRATE ESCRIBIENDO A
"Alexéi Tellerías"
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Yo exigo el 4%!
MÁS ALLÁ DE LAS CENIZAS
MÁS ALLÁ DE LAS CENIZAS
He seguido tus huellas más allá de las cenizas
de los últimos atardeceres del invierno
tratando de encontrarte intacta
entre mis fantasías y mis sueños
entre la arena movediza de los girasoles
que adornan los amaneceres efímeros
de una primavera
congelada
tras los cristales turbios
de un sol moribundo
he viajado a través de mi propia soledad
buscándote más allá de los límites del tiempo
y entre las hojas del olvido
encontré el rastro de tu olor a bailarina
y la vaguedad a flores de tu desnudez
me llevó a través de las vitrinas
de las noches festivas de las ciudades perdidas
entre la humareda de los siglos muertos
y no encontré entre las pestañas de la distancia
a nadie que se pareciera tanto a ti
sólo tu olor azul a rocío
sólo tu encanto diluido en el mar de la nostalgia
sólo tu imagen petrificada entre los espejos
invisibles de los recuerdos más hermosos
que de ti guardo dentro de mi alma
AMOR
Amor
esa tristeza
tuya
es
tan mía
que por tus ojos
llora
mi corazón
ÉXTASIS
La noche derramó
su copa de lunas y estrellas
dentro de mi boca
que sumerjo en la geografía
húmeda y ardiente
de tu sexo inagotable de flores
que se estremece
late palpita
al contacto de mis labios
que arrastran tu alma
hacia la agonía efímera
al sentir que la vida se te escapa
repentinamente
en una dulce
e inexplicable
sensación de felicidad
DESEO ANFIBIO
Bella y tranquila vienes a veces
y pones flores entre mis labios
y tus manos cuando me tocan
desnudan el mar
que duerme dentro de mí
y despiertan las olas
petrificadas en el ámbar celular
de mis ojos que te miran
con un deseo anfibio de tenerte
DESNUDEZ
Cuando viajes desnuda
a través de la fantasía
del mundo de los sueños
no olvides
que yo te miro con ternura
desde el fondo oscuro
de la eternidad
donde mis ojos desvelados
perdieron su órbita
y la noche sucumbió
al encanto de tu desnudez
irrevocable
mas no sientas vergüenza
yo no miro tu exquisita
desnudez
yo tan sólo me miro desolado
en el espejo claro
y perfumado de tu alma
AY POETA
El brillo de la noche
hirió el mar turbulento de mis ojos
y la luz tibia de la luna
endulzó mi sangre con tu recuerdo
ay poeta
que te mueres de recuerdos
por el camino de la ilusión
mis huellas las borra el viento
y cuando dije a los hombres
que te amaba
clavaron sus puñales en mi carne
y tiraron con odio mi cadáver al olvido
ay amor como duele el olvido
LA DISTANCIA
Cuando
miro
distancia
mis
ojos
se
ensombrecen
con
tu
recuerdo
TERNURA
No quiero ver palomas rotas en tu rostro
manchando de distancias tus sueños
lo siento
sólo ha sido una ilusión de primavera
como siempre seguiré mi camino hacia la noche
con la ternura de este amor que no pudo ser
acaso un día volveré la vista atrás
y de mis ojos huecos gotearán golondrinas
que de ansiedad poblarán tu corazón
y tendré entonces tal vez
una esperanza remota de humo y cenizas
y posiblemente entonces tú adviertas que te amo
a pesar de la distancia
con la ternura de aquel primer día
en que te encontré dormida
entre los brazos del viento
recuerdo que se abrían las primeras flores
sobre la faz de la tierra
y las mariposas empezaban a peregrinar
con la prisa inventada por sus alas
el viento jugaba con ellas
parecían felices de girar en torno a una ilusión
ellas parecían tener prisa de morir fatigadas
intentando alcanzar el sol
desde entonces te amo
recuerdo la fantasía
del primer día
tú
crepuscularia
fugaz
inédita
oceánica
y cuando la lluvia de pronto alborotó
el silencio despertándote de aquel sueño
al sonreír se hizo el milagro de los colores
y entre mis manos tu corazón era una flor
UTOPÍA
Mujer
desde el pico más alto de tu pecho desnudo
grito airado mis consignas de amor
tú eres el mural
donde pego mis afiches clandestinos
la brújula
que marca el horizonte de mi vida
mi sueño de revolucionario
la alegría de ser guerrillero
mi fusil
que dispara arcoiris de ternura
la mochila
donde guardo mis alegrías y mis tristezas
la hamaca donde descanso la fatiga
de las jornadas del día
la manta que en las noches
me cubre del frío de la montaña
Tú eres en definitiva
mujer
la más bella de mis utopías
ABISMO
A veces
cuando te miro
pierdo la distancia
y mis ojos
resbalan
por los bordes
de tu cuerpo
a un abismo
de nostalgia
FANTASMA
He sembrado tu presencia
inverosímil
en las noches tranquilas
y sin lunas del otoño
para que la ternura
de tus manos
fabriquen en la piel arrugada
del tiempo la fantasía
para que los fantasmas
que como yo
coleccionan estrellas en tu alma
no pierdan su oficio
en las noches tranquilas
y sin lunas del otoño
MAYO
Bajo el cielo de mis pies descalzos
mayo siempre fue un espejo
de lluvias y arcoiris
un camino de alas anchas
hacia la eternidad
que guarda entre su corazón
un ramillete de flores y estrellas
para la primera mujer que amé
y que se perdió para siempre
entre los sueños los recuerdos
y las locuras de los primeros años
de mi infancia
EL CONDE
Me gusta la ciudad cuando oscurece
amo sus luces horizontales
y las piernas desnudas de las jovencitas
que pasean en minifaldas por el conde
me gusta detenerme frente a las tiendas
y verme a través de sus cristales
y soñar
la vida es una fantasía
alas tienen los sueños
sueño
y me embriago de luces y neón
y vomito lunas y estrellas
lirios y caracoles
peces y mares insondables
me gusta la ciudad cuando oscurece
anduve hoy por la ciudad
y en el conde a esta hora
los vendedores ambulantes
ya habían recogido sus tarantines
y las tiendas cerrado sus puertas
y sus pálidos trabajadores
se fueron esfumando despacio
por los intrincados laberintos de la utopía
sólo algunos hombres vestidos de gris
atravesaban la noche silenciosos
violando leves prostitutas en las esquinas
y atracando transeúntes invisibles
pero ya a esta hora
los dementes de harapo
que deambulan por la ciudad
y los niños que huelen cemento
últimos remanentes
de una sociedad de náufragos
se han tendido
sobre el manto espeso de la noche
que sobrevive
al espejismo de las luces
y se enseñorea indeleble a través del tiempo
LA NOCHE
Te he buscado entre las horas tibias
de la penúltima estación del año
la noche
en la antesala del invierno
densas telarañas atrapan mis sueños
mariposas breves
lunas transparentes
lívidas gotas de sal en tus ojos
marchan en tu mirada de seda negra
donde el siglo empieza a empequeñecerse
a disminuirse
a morirse de horror
a vomitar cadáveres
humo putrefacto
llanto luto
pus y yo
amante unilateral
te miro vertical
desde las heladas soledades del tiempo
donde el viento tiene alas
y donde mi sonrisa es amarga
y donde soy desde que te amo
un viajero perenne hacia el dolor
Sí soy desde entonces
un viajero que viene de la sangre
del origen profundo y lejano de la sangre
donde la ternura es ajena
donde el amor es pájaro
que muerde el horizonte
y donde tu nombre es una gota intacta
de llanto en mi corazón
si es de esa lejanía de donde procedo ignorado
sembrando todo el camino
de plenilunio en tus ojos
ojos que no son míos
y que me miran
desde la ausencia abismal de tu alma
oleaje que lame con su lengua fría
el cristal de la noche
que galopa desenfrenada
con su olor a semen proscrito sobre su lomo la noche
que desbocada avanza hacia el abismo del alba
a morirse en la nada solitaria
En ella frívolas las prostitutas
se entregan al afán de su oficio cotidiano
y pregonan
que la noche cabe dentro de un condón
que en ella hace siglos agonizan las estrellas
y los perros sueñan
y clavan sus dientes
en el silencio sonoro de los besos
de los amantes clandestinos
la noche
en ella palidece la luna cuando el otoño llega
cuando el rocío la toca la noche
es un hueco continente donde habitas mujer
sumergida en la locura
del sexo líquido de las horas
donde el vino muerde la razón
e invita al pecado
a la entrega subrepticia
la noche
desde ella mis huellas se alejan de ti
pero el viento me encadena
al eco distante de tu risa redonda me empuja hacia los profundos litorales de tu piel
me hace naufragar
en el turbulento océano de tus encantos
y no quiero volver a tocar puertas que dan al vacío
y huyo hacia la frontera planetaria de la alborada
trato de habitar las casas
que en los páramos del olvido
construyeron los duendes de la memoria
y a la que de vez en cuando
vienen los muertos
con violines flautas y guitarras
a llenar de ritmo las cavidades del tiempo
con ellos quiero hablar
contarles que envidio a los caracoles
que olvidaron el mar
para soñar en la arena con lejanas latitudes,
que envidio a los efímeros inquilinos de la tierra
a los mendigos que perdieron su memoria
entre las hojas del otoño
contarles que detesto la noche
con todos sus huéspedes oscuros y silenciosos
MI PEQUEÑO FÉNIX
Mi pequeña bailarina
la que tiene puñales en los ojos
la que mata de amor cuando mira
la que tiene en el sexo una flor
y en la piel un horizonte
de golondrinas fugaces
mi pequeña bailarina
la que tiene en el alma una guitarra
y en la voz
en la voz un canto
ah mi pequeño fénix
en los burdeles cenizas
y entre mis brazos un ángel
mi pequeño fénix
TU PIEL
Hoy te vi
y quise tocar tu piel lejana
de viento y olvido
y no pude alcanzar tu corazón
y mis sueños se deshojaron
entre mis manos turbias
y volaron hacia la noche
del recuerdo
GNOMOS DEL TIEMPO
En mi memoria guardo
como un recuerdo memorable
el fuego de tu piel
que en las noches abismales
del último invierno del siglo
derritió la nieve de cien años
acumulada sobre los tejados
de las casas invisibles
que los gnomos
habitantes de los espacios
inverosímiles del tiempo
construyeron
para esconderse de la ira
de los dioses antiguos
y como evidencia del amor
guardo entre mis labios
que te nombran con ternura
el olor líquido de los residuos
de tu sexo floreciente
y para alimentar mi fantasía
busco en mis recuerdos
como tocar con mis manos
la amarilla desnudez
de tu cuerpo
que contra la luz de la luna
palidece de pasión
entre mis brazos
como una hoja trémula
que un viento oscuro
arrastra sin rumbo
por las calles de una ciudad
imaginaria
CERCA DEL MAR
He vuelto a vivir cerca del mar
en los límites de mis ojos
los delfines tratan de alcanzar
el horizonte más lejano
del crepúsculo rosa
de esta tarde marina
que nos salpica la piel
de salitre y arena
y nos inunda el alma de peces
y caracoles
y nos oxida el pensamiento
de nostalgia en noches blancas
de sal y estrellas
MI BARCA
He tomado mi barca
rumbo a los mares de la fantasía
para anclar en tu puerto
y dejar mis huellas
sobre la fina arena de tus playas
para después trepar por tus dunas
hasta la cima más alta de tu pecho
para desde allí ver hundirse el sol
en el manso océano de tus ojos
SOL Y ARENA
Tienes la piel tibia
de mar y salitre
de sol y arena los sueños
azul
en el horizonte de tus ojos
una gaviota
y en el corazón
un girasol
He seguido tus huellas más allá de las cenizas
de los últimos atardeceres del invierno
tratando de encontrarte intacta
entre mis fantasías y mis sueños
entre la arena movediza de los girasoles
que adornan los amaneceres efímeros
de una primavera
congelada
tras los cristales turbios
de un sol moribundo
he viajado a través de mi propia soledad
buscándote más allá de los límites del tiempo
y entre las hojas del olvido
encontré el rastro de tu olor a bailarina
y la vaguedad a flores de tu desnudez
me llevó a través de las vitrinas
de las noches festivas de las ciudades perdidas
entre la humareda de los siglos muertos
y no encontré entre las pestañas de la distancia
a nadie que se pareciera tanto a ti
sólo tu olor azul a rocío
sólo tu encanto diluido en el mar de la nostalgia
sólo tu imagen petrificada entre los espejos
invisibles de los recuerdos más hermosos
que de ti guardo dentro de mi alma
AMOR
Amor
esa tristeza
tuya
es
tan mía
que por tus ojos
llora
mi corazón
ÉXTASIS
La noche derramó
su copa de lunas y estrellas
dentro de mi boca
que sumerjo en la geografía
húmeda y ardiente
de tu sexo inagotable de flores
que se estremece
late palpita
al contacto de mis labios
que arrastran tu alma
hacia la agonía efímera
al sentir que la vida se te escapa
repentinamente
en una dulce
e inexplicable
sensación de felicidad
DESEO ANFIBIO
Bella y tranquila vienes a veces
y pones flores entre mis labios
y tus manos cuando me tocan
desnudan el mar
que duerme dentro de mí
y despiertan las olas
petrificadas en el ámbar celular
de mis ojos que te miran
con un deseo anfibio de tenerte
DESNUDEZ
Cuando viajes desnuda
a través de la fantasía
del mundo de los sueños
no olvides
que yo te miro con ternura
desde el fondo oscuro
de la eternidad
donde mis ojos desvelados
perdieron su órbita
y la noche sucumbió
al encanto de tu desnudez
irrevocable
mas no sientas vergüenza
yo no miro tu exquisita
desnudez
yo tan sólo me miro desolado
en el espejo claro
y perfumado de tu alma
AY POETA
El brillo de la noche
hirió el mar turbulento de mis ojos
y la luz tibia de la luna
endulzó mi sangre con tu recuerdo
ay poeta
que te mueres de recuerdos
por el camino de la ilusión
mis huellas las borra el viento
y cuando dije a los hombres
que te amaba
clavaron sus puñales en mi carne
y tiraron con odio mi cadáver al olvido
ay amor como duele el olvido
LA DISTANCIA
Cuando
miro
distancia
mis
ojos
se
ensombrecen
con
tu
recuerdo
TERNURA
No quiero ver palomas rotas en tu rostro
manchando de distancias tus sueños
lo siento
sólo ha sido una ilusión de primavera
como siempre seguiré mi camino hacia la noche
con la ternura de este amor que no pudo ser
acaso un día volveré la vista atrás
y de mis ojos huecos gotearán golondrinas
que de ansiedad poblarán tu corazón
y tendré entonces tal vez
una esperanza remota de humo y cenizas
y posiblemente entonces tú adviertas que te amo
a pesar de la distancia
con la ternura de aquel primer día
en que te encontré dormida
entre los brazos del viento
recuerdo que se abrían las primeras flores
sobre la faz de la tierra
y las mariposas empezaban a peregrinar
con la prisa inventada por sus alas
el viento jugaba con ellas
parecían felices de girar en torno a una ilusión
ellas parecían tener prisa de morir fatigadas
intentando alcanzar el sol
desde entonces te amo
recuerdo la fantasía
del primer día
tú
crepuscularia
fugaz
inédita
oceánica
y cuando la lluvia de pronto alborotó
el silencio despertándote de aquel sueño
al sonreír se hizo el milagro de los colores
y entre mis manos tu corazón era una flor
UTOPÍA
Mujer
desde el pico más alto de tu pecho desnudo
grito airado mis consignas de amor
tú eres el mural
donde pego mis afiches clandestinos
la brújula
que marca el horizonte de mi vida
mi sueño de revolucionario
la alegría de ser guerrillero
mi fusil
que dispara arcoiris de ternura
la mochila
donde guardo mis alegrías y mis tristezas
la hamaca donde descanso la fatiga
de las jornadas del día
la manta que en las noches
me cubre del frío de la montaña
Tú eres en definitiva
mujer
la más bella de mis utopías
ABISMO
A veces
cuando te miro
pierdo la distancia
y mis ojos
resbalan
por los bordes
de tu cuerpo
a un abismo
de nostalgia
FANTASMA
He sembrado tu presencia
inverosímil
en las noches tranquilas
y sin lunas del otoño
para que la ternura
de tus manos
fabriquen en la piel arrugada
del tiempo la fantasía
para que los fantasmas
que como yo
coleccionan estrellas en tu alma
no pierdan su oficio
en las noches tranquilas
y sin lunas del otoño
MAYO
Bajo el cielo de mis pies descalzos
mayo siempre fue un espejo
de lluvias y arcoiris
un camino de alas anchas
hacia la eternidad
que guarda entre su corazón
un ramillete de flores y estrellas
para la primera mujer que amé
y que se perdió para siempre
entre los sueños los recuerdos
y las locuras de los primeros años
de mi infancia
EL CONDE
Me gusta la ciudad cuando oscurece
amo sus luces horizontales
y las piernas desnudas de las jovencitas
que pasean en minifaldas por el conde
me gusta detenerme frente a las tiendas
y verme a través de sus cristales
y soñar
la vida es una fantasía
alas tienen los sueños
sueño
y me embriago de luces y neón
y vomito lunas y estrellas
lirios y caracoles
peces y mares insondables
me gusta la ciudad cuando oscurece
anduve hoy por la ciudad
y en el conde a esta hora
los vendedores ambulantes
ya habían recogido sus tarantines
y las tiendas cerrado sus puertas
y sus pálidos trabajadores
se fueron esfumando despacio
por los intrincados laberintos de la utopía
sólo algunos hombres vestidos de gris
atravesaban la noche silenciosos
violando leves prostitutas en las esquinas
y atracando transeúntes invisibles
pero ya a esta hora
los dementes de harapo
que deambulan por la ciudad
y los niños que huelen cemento
últimos remanentes
de una sociedad de náufragos
se han tendido
sobre el manto espeso de la noche
que sobrevive
al espejismo de las luces
y se enseñorea indeleble a través del tiempo
LA NOCHE
Te he buscado entre las horas tibias
de la penúltima estación del año
la noche
en la antesala del invierno
densas telarañas atrapan mis sueños
mariposas breves
lunas transparentes
lívidas gotas de sal en tus ojos
marchan en tu mirada de seda negra
donde el siglo empieza a empequeñecerse
a disminuirse
a morirse de horror
a vomitar cadáveres
humo putrefacto
llanto luto
pus y yo
amante unilateral
te miro vertical
desde las heladas soledades del tiempo
donde el viento tiene alas
y donde mi sonrisa es amarga
y donde soy desde que te amo
un viajero perenne hacia el dolor
Sí soy desde entonces
un viajero que viene de la sangre
del origen profundo y lejano de la sangre
donde la ternura es ajena
donde el amor es pájaro
que muerde el horizonte
y donde tu nombre es una gota intacta
de llanto en mi corazón
si es de esa lejanía de donde procedo ignorado
sembrando todo el camino
de plenilunio en tus ojos
ojos que no son míos
y que me miran
desde la ausencia abismal de tu alma
oleaje que lame con su lengua fría
el cristal de la noche
que galopa desenfrenada
con su olor a semen proscrito sobre su lomo la noche
que desbocada avanza hacia el abismo del alba
a morirse en la nada solitaria
En ella frívolas las prostitutas
se entregan al afán de su oficio cotidiano
y pregonan
que la noche cabe dentro de un condón
que en ella hace siglos agonizan las estrellas
y los perros sueñan
y clavan sus dientes
en el silencio sonoro de los besos
de los amantes clandestinos
la noche
en ella palidece la luna cuando el otoño llega
cuando el rocío la toca la noche
es un hueco continente donde habitas mujer
sumergida en la locura
del sexo líquido de las horas
donde el vino muerde la razón
e invita al pecado
a la entrega subrepticia
la noche
desde ella mis huellas se alejan de ti
pero el viento me encadena
al eco distante de tu risa redonda me empuja hacia los profundos litorales de tu piel
me hace naufragar
en el turbulento océano de tus encantos
y no quiero volver a tocar puertas que dan al vacío
y huyo hacia la frontera planetaria de la alborada
trato de habitar las casas
que en los páramos del olvido
construyeron los duendes de la memoria
y a la que de vez en cuando
vienen los muertos
con violines flautas y guitarras
a llenar de ritmo las cavidades del tiempo
con ellos quiero hablar
contarles que envidio a los caracoles
que olvidaron el mar
para soñar en la arena con lejanas latitudes,
que envidio a los efímeros inquilinos de la tierra
a los mendigos que perdieron su memoria
entre las hojas del otoño
contarles que detesto la noche
con todos sus huéspedes oscuros y silenciosos
MI PEQUEÑO FÉNIX
Mi pequeña bailarina
la que tiene puñales en los ojos
la que mata de amor cuando mira
la que tiene en el sexo una flor
y en la piel un horizonte
de golondrinas fugaces
mi pequeña bailarina
la que tiene en el alma una guitarra
y en la voz
en la voz un canto
ah mi pequeño fénix
en los burdeles cenizas
y entre mis brazos un ángel
mi pequeño fénix
TU PIEL
Hoy te vi
y quise tocar tu piel lejana
de viento y olvido
y no pude alcanzar tu corazón
y mis sueños se deshojaron
entre mis manos turbias
y volaron hacia la noche
del recuerdo
GNOMOS DEL TIEMPO
En mi memoria guardo
como un recuerdo memorable
el fuego de tu piel
que en las noches abismales
del último invierno del siglo
derritió la nieve de cien años
acumulada sobre los tejados
de las casas invisibles
que los gnomos
habitantes de los espacios
inverosímiles del tiempo
construyeron
para esconderse de la ira
de los dioses antiguos
y como evidencia del amor
guardo entre mis labios
que te nombran con ternura
el olor líquido de los residuos
de tu sexo floreciente
y para alimentar mi fantasía
busco en mis recuerdos
como tocar con mis manos
la amarilla desnudez
de tu cuerpo
que contra la luz de la luna
palidece de pasión
entre mis brazos
como una hoja trémula
que un viento oscuro
arrastra sin rumbo
por las calles de una ciudad
imaginaria
CERCA DEL MAR
He vuelto a vivir cerca del mar
en los límites de mis ojos
los delfines tratan de alcanzar
el horizonte más lejano
del crepúsculo rosa
de esta tarde marina
que nos salpica la piel
de salitre y arena
y nos inunda el alma de peces
y caracoles
y nos oxida el pensamiento
de nostalgia en noches blancas
de sal y estrellas
MI BARCA
He tomado mi barca
rumbo a los mares de la fantasía
para anclar en tu puerto
y dejar mis huellas
sobre la fina arena de tus playas
para después trepar por tus dunas
hasta la cima más alta de tu pecho
para desde allí ver hundirse el sol
en el manso océano de tus ojos
SOL Y ARENA
Tienes la piel tibia
de mar y salitre
de sol y arena los sueños
azul
en el horizonte de tus ojos
una gaviota
y en el corazón
un girasol
Las Farc desde adentro,
Resistencia reproduce el reportaje realizado por el periodista estadounidense Karl Penhaul, realizado en los llanos orientales y publicado inicialmente en el diario El Espectador, el cual aborda el estado actual de las FARC-EP, y recrea avatares propios del conflicto interno social y armado que vive Colombia.
Fotografia del periodista chileno Carlos Villalón... 4 de abril de 2011: Guerrilleros de la "Compañía Marquetalia" disparan con ametralladora a soldados del Ejército.
Lea algunos aprtes de este reportaje y haga click sobre la palabra DOCUMENTAL para ver el video.
Las Farc desde adentro, modelo 2011
Por: Karl Penhaul * / Especial para El Espectador Selva del departamento del Meta
Dos periodistas convivieron una semana en los llanos Orientales con una de las columnas guerrilleras que dirigía alias 'Jorge Briceño' y muestran la supervivencia nómada a que las obligó las Fuerzas Armadas, aunque también cómo siguen entrenando, recibiendo armas, combatiendo y hasta haciendo brigadas cívicas en memoria de su comandante.
Fuego salpica del cañón de una ametralladora rusa. Fusiles de asalto se unen al combate. Guerrilleros de las FARC y soldados colombianos intercambian disparos de un lado a otro de una hondonada. En una planicie cercana, solo 100 metros de rastrojo separan a otras dos escuadras guerrilleras de sus adversarios. Granadas hacen eco al explotar.
"Es duro en todo este barro", dice un guerrillero apodado Adrián mientras abraza su ametralladora M-60. “Eso es para frenar el avance de ellos (el ejército). Dentro de dos o tres días toman nuevamente posiciones y vuelven y combaten”. El campo de batalla ese día fue un cerro insignificante en El Porvenir, una vereda cercana al pueblo La Julia. El hostigamiento duró casi una hora. Fue otra escaramuza en una serie de batallas anónimas que rara vez llegan a los titulares de la prensa.
en el terreno, ninguno de los 54 jóvenes combatientes de la Compañía Marquetalia – parte del Bloque Oriental – hablan de rendición.
“Llega a fallecer el Mono (Jojoy) y todo el mundo murió. Llega a fallecer el camarada Manuel (Marulanda) y todo el mundo murió. Eso es lo que piensan pero resulta que no”, dice Jagwin, comandante de la recién reformada “Compañía Marquetalia”. “Uno lo siente –añade- porque el Mono era prácticamente nuestro padre. Es como pasa en la casa cuando muere el papá, pero tiene que haber un hermano que trabaja en el desarrollo de la finca”.
Al igual que Jagwin, Willinton 40, el segundo al mando de la compañía, estuvo cerca al campamento de Briceño la noche que fue bombardeado. De igual manera niega que el ataque fuera el anuncio del deceso de las Farc:
“Para las fuerzas armadas y para el resto del mundo, las Farc están en el fin del fin después de la muerte del camarada Jorge (Mono Jojoy). Pero para nosotros no es así. Somos una organización con jerarquía y cuando uno ya no está otro lo reemplaza”.
La conversación se detiene abruptamente. El sonido de las aspas de un helicóptero artillado Blackhawk retumba por encima. Mientras persigue a esta columna móvil de la guerrilla descarga sus ametralladoras calibre .50. La “Compañía Marquetalia” está ya en su retirada táctica, combatientes de otras dos unidades también se retiran del filo.
En el momento en que salen de la selva el helicóptero Blackhawk, bautizado Arpía por los rebeldes, retorna a la vista. “Se quedan allí quieticos. Viene para acá, va a cohetear”, advierte Faiber, uno de los subcomandantes de la compañía. Un misil impacta un blanco invisible y una lluvia de balas cascabelea hacia la tierra. “Me siento normal. Uno le pierde el miedo”, dice Faiber, ordenando a sus compañeros seguir la marcha.
Esa noche el campamento se erigió en una platanera. Aviones de las fuerzas militares patrullaban constantemente. Comandantes rebeldes ordenaron un apagón total y confiscaron las linternas que pertenecían a los combatientes. Todas las conversaciones eran susurros.
Mientras escuchaban el zumbido sobre sus cabezas murmuraban “la exploradora”, refiriéndose a un avión de reconocimiento, o a “la Marrana”, un avión artillado y equipado con sofisticados sensores nocturnos. Sus vidas dependen de observar estos aviones a tiempo y evitar ser detectados.
Bajo el techo de zinc de una choza campesina abandonada, Jagwin explica como sobrevivió a un bombardeo.
“El último recurso que nos quedaba –recuerda-era la trinchera. Cuando viene el bombardeo uno se entierra allí. Y al momento que llega el ametrallamiento o el desembarco (de tropa) uno va saliendo”.
Willington 40 también ha sentido la furia de las misiones aéreas. Ofreció pocos detalles pero confesó que él y otros sobrevivientes tuvieron que abandonar los muertos y heridos – un tabú para cualquier fuerza militar-. “Es difícil tener que abandonar un terreno de combate o de bombardeo dejando compañeros heridos o muertos. Son compañeros y uno ha compartido la vida guerrillera con ellos. Ellos son los que han puesto el pecho a la brisa.
Por esa razón, esa noche como todas las noches, los comandantes instruyen a los guerrilleros sobre las rutas de evacuación en caso de bombardeo. Les ordenaron usar caños poco profundos y pequeñas trincheras cavadas al lado de sus caletas para protegerse de una eventual lluvia de esquirlas. Y finalmente, antes de acostarse, esbozaron planes de combate en caso de tener que enfrentar un asalto nocturno.
Los dos días siguientes fueron una serie de extenuantes marchas. Mientras la compañía avanzaba, integrantes de por lo menos otras dos columnas y otros tres frentes de las Farc aparecían para guiarlos o simplemente saludar. La red de comunicaciones de la guerrilla estaba funcionando eficazmente a pesar de las versiones gubernamentales sobre que las Farc habían perdido “comando y control” – es decir la habilidad de diferentes unidades de comunicarse y coordinar entre ellos-.
La época de lluvias había llegado al Meta y la “Compañía Marquetalia” avanzaba menos de dos kilómetros por hora.
En el camino, nadie tenía mucho ánimo para conversar.
Estaban fatigados bajo sus morrales de 30 kilos, con rifles de asalto y morteros. Sus botas de caucho estaban llenas, mitad con agua tibia de río y mitad con sudor. Enormes raíces formaban escalones naturales para bajar los filos embarrados. Mariposas de un azul eléctrico volaban entre la maleza. Los monos aulladores se columpiaban en las copas de los árboles, aventando ramas al piso de vez en cuando.
Con pocas excepciones las edades de los guerrilleros en esta compañía oscilaban entre los 20 y 30 años.
Eran jóvenes, en buen estado físico y de familias pobres – un perfil comparable a los soldados rasos de cualquier unidad de infantería que sea del ejército colombiano o tropas estadounidenses en Irak o Afganistán-.
Hospital ambulante
El destino para la “Compañía Marquetalia” después de dos días de marcha era una choza de madera oculta en la selva. En la pared se veía un afiche escrito a mano con las palabras “Brigada cívico-militar Jorge Briceño Suárez”.
Guerrilleros de una unidad hermana, la “Compañía Ismael Ayala”, habían instalado una clínica para ofrecer tratamiento odontológico y cirugías menores a los campesinos y sus familias. Ponchos camuflados hacían las veces de paredes alrededor de la sala de odontología. Otro poncho marcaba la entrada a otra sala donde médicos de las Farc estaban listos para operar utilizando anestesia local.
Una madre había traído sus tres niños. Su anterior intento de buscar tratamiento con un dentista civil en La Julia – a más o menos tres horas de camino – resultó ser un viaje perdido. “Fui con ellos, pero la enfermera que saca las muelas no estaba ese día así que los tuve que traer de vuelta a la casa”.
Ella, como otros esperando en la clínica de las Farc, dice que la atención en el pueblo es gratis pero de pobre calidad bajo el Sisben. Pero si algún paciente no está registrado en el programa un dentista le cobraría 25.000 pesos por sacar un diente. Aunque el costo mayor es pagar la movilización hacia el pueblo.
Mientras que las clínicas de la guerrilla como esta pueden considerarse una solución momentánea para campesinos, no representan una solución íntegra a largo plazo para las condiciones precarias de salud de estas comunidades aisladas.
Claramente es una campana de la guerrilla para ganar los “corazones y mentes” de los civiles. Yesid, uno de los médicos rebeldes, cuenta: “Lo que diariamente estamos buscando es ganar las masas. Porque el que gana las masas gana la guerra. También lo hacemos porque somos del pueblo y trabajamos para el pueblo”.
Es una táctica común de cualquier fuerza militar especialmente aquellas comprometidas en una guerra irregular. El ejército colombiano tiene sus propias brigadas cívico-militares al igual que el ejército norteamericano en Irak y Afganistán.
La clínica había estado funcionando tan solo una hora ese día y una docena de civiles se habían congregado. De repente llegó la noticia de que el ejército se estaba acercando. Las consultas deberían ser suspendidas inmediatamente.
El anunciado choque entre las dos fuerzas nunca se dio. Los guías de la guerrilla no tenían una idea clara de cuantos soldados había o cuál era su trayecto exacto.
Así que la “Compañía Marquetalia” optó por mover su campamento y maniobrar para evitar a sus oponentes. Jagwin explica: “En la guerra de guerrillas se elige el terreno de combate, decimos aquí podemos pelear o allí no, o allí los podemos esperar”.
Esa decisión fue un ejemplo de cómo unidades de combate de las Farc han asimilado las lecciones de sus últimas derrotas. Están reimplementando la guerra de guerrillas donde la movilidad se convierte en su ventaja principal. Es también otra señal de que esta guerra de baja intensidad podría prolongarse indefinidamente, por lo menos aquí en el campo.
Un día después, la clínica de la guerrilla estaba de vuelta y funcionando en otro lugar a varios kilómetros. Desde temprano 17 adultos y algunos niños se habían inscrito para recibir tratamiento. No hay electricidad en esta región. Sólo algunos con suerte tienen plantas o paneles solares. Por esta razón, observar una extracción de diente o un corte de bisturí sobre la piel sobre todo cuando se trata de un vecino crea un espectáculo mejor que un “show” de televisión.
Una niña observaba un hombre que ella conocía como “don Luis” mientras le operaban una hernia. Rayos de luz penetraban a través de las ranuras de las paredes de madera. Yesid, el médico, y sus tres asistentes trabajaban bajo la luz de linternas montadas sobre sus cabezas. La mesa de operaciones era una tabla de madera montada parcialmente sobre un tronco de árbol.
Una vez que la cirugía comenzó, los médicos dijeron que no tenían otra opción que continuar incluso si el ejército montaba un ataque sorpresa. “Si empiezan a caer bombas o a sonar plomo -anota Yesid- estamos en lo que estamos y no podemos dejar el paciente abierto”.
A pesar de intentos de parte de políticos de rechazar la guerra de guerrillas como una táctica desusada en el siglo XXI, el modelo claramente sigue vigente alrededor del planeta.
Pero una mirada a la Compañía Marquetalia demuestra que la guerra de guerrillas ha sobrevivido en Colombia también. Y una nueva generación de combatientes en sus veinte años ya tienen cerca de una década de experiencia en el campo de batalla.
“¿Las Farc están acabadas? De ninguna manera. Todos los presidentes desde 1964 están diciendo que acabamos con las Farc”, dijo Jagwin. “No hay que dudar de que vamos por el poder”, agrego Willinton 40. “Pero si el gobierno diera todo lo necesario al pueblo seguramente no habría guerrilla. No tendríamos un fin para luchar”
Fotografia del periodista chileno Carlos Villalón... 4 de abril de 2011: Guerrilleros de la "Compañía Marquetalia" disparan con ametralladora a soldados del Ejército.
Lea algunos aprtes de este reportaje y haga click sobre la palabra DOCUMENTAL para ver el video.
Las Farc desde adentro, modelo 2011
Por: Karl Penhaul * / Especial para El Espectador Selva del departamento del Meta
Dos periodistas convivieron una semana en los llanos Orientales con una de las columnas guerrilleras que dirigía alias 'Jorge Briceño' y muestran la supervivencia nómada a que las obligó las Fuerzas Armadas, aunque también cómo siguen entrenando, recibiendo armas, combatiendo y hasta haciendo brigadas cívicas en memoria de su comandante.
Fuego salpica del cañón de una ametralladora rusa. Fusiles de asalto se unen al combate. Guerrilleros de las FARC y soldados colombianos intercambian disparos de un lado a otro de una hondonada. En una planicie cercana, solo 100 metros de rastrojo separan a otras dos escuadras guerrilleras de sus adversarios. Granadas hacen eco al explotar.
"Es duro en todo este barro", dice un guerrillero apodado Adrián mientras abraza su ametralladora M-60. “Eso es para frenar el avance de ellos (el ejército). Dentro de dos o tres días toman nuevamente posiciones y vuelven y combaten”. El campo de batalla ese día fue un cerro insignificante en El Porvenir, una vereda cercana al pueblo La Julia. El hostigamiento duró casi una hora. Fue otra escaramuza en una serie de batallas anónimas que rara vez llegan a los titulares de la prensa.
en el terreno, ninguno de los 54 jóvenes combatientes de la Compañía Marquetalia – parte del Bloque Oriental – hablan de rendición.
“Llega a fallecer el Mono (Jojoy) y todo el mundo murió. Llega a fallecer el camarada Manuel (Marulanda) y todo el mundo murió. Eso es lo que piensan pero resulta que no”, dice Jagwin, comandante de la recién reformada “Compañía Marquetalia”. “Uno lo siente –añade- porque el Mono era prácticamente nuestro padre. Es como pasa en la casa cuando muere el papá, pero tiene que haber un hermano que trabaja en el desarrollo de la finca”.
Al igual que Jagwin, Willinton 40, el segundo al mando de la compañía, estuvo cerca al campamento de Briceño la noche que fue bombardeado. De igual manera niega que el ataque fuera el anuncio del deceso de las Farc:
“Para las fuerzas armadas y para el resto del mundo, las Farc están en el fin del fin después de la muerte del camarada Jorge (Mono Jojoy). Pero para nosotros no es así. Somos una organización con jerarquía y cuando uno ya no está otro lo reemplaza”.
La conversación se detiene abruptamente. El sonido de las aspas de un helicóptero artillado Blackhawk retumba por encima. Mientras persigue a esta columna móvil de la guerrilla descarga sus ametralladoras calibre .50. La “Compañía Marquetalia” está ya en su retirada táctica, combatientes de otras dos unidades también se retiran del filo.
En el momento en que salen de la selva el helicóptero Blackhawk, bautizado Arpía por los rebeldes, retorna a la vista. “Se quedan allí quieticos. Viene para acá, va a cohetear”, advierte Faiber, uno de los subcomandantes de la compañía. Un misil impacta un blanco invisible y una lluvia de balas cascabelea hacia la tierra. “Me siento normal. Uno le pierde el miedo”, dice Faiber, ordenando a sus compañeros seguir la marcha.
Esa noche el campamento se erigió en una platanera. Aviones de las fuerzas militares patrullaban constantemente. Comandantes rebeldes ordenaron un apagón total y confiscaron las linternas que pertenecían a los combatientes. Todas las conversaciones eran susurros.
Mientras escuchaban el zumbido sobre sus cabezas murmuraban “la exploradora”, refiriéndose a un avión de reconocimiento, o a “la Marrana”, un avión artillado y equipado con sofisticados sensores nocturnos. Sus vidas dependen de observar estos aviones a tiempo y evitar ser detectados.
Bajo el techo de zinc de una choza campesina abandonada, Jagwin explica como sobrevivió a un bombardeo.
“El último recurso que nos quedaba –recuerda-era la trinchera. Cuando viene el bombardeo uno se entierra allí. Y al momento que llega el ametrallamiento o el desembarco (de tropa) uno va saliendo”.
Willington 40 también ha sentido la furia de las misiones aéreas. Ofreció pocos detalles pero confesó que él y otros sobrevivientes tuvieron que abandonar los muertos y heridos – un tabú para cualquier fuerza militar-. “Es difícil tener que abandonar un terreno de combate o de bombardeo dejando compañeros heridos o muertos. Son compañeros y uno ha compartido la vida guerrillera con ellos. Ellos son los que han puesto el pecho a la brisa.
Por esa razón, esa noche como todas las noches, los comandantes instruyen a los guerrilleros sobre las rutas de evacuación en caso de bombardeo. Les ordenaron usar caños poco profundos y pequeñas trincheras cavadas al lado de sus caletas para protegerse de una eventual lluvia de esquirlas. Y finalmente, antes de acostarse, esbozaron planes de combate en caso de tener que enfrentar un asalto nocturno.
Los dos días siguientes fueron una serie de extenuantes marchas. Mientras la compañía avanzaba, integrantes de por lo menos otras dos columnas y otros tres frentes de las Farc aparecían para guiarlos o simplemente saludar. La red de comunicaciones de la guerrilla estaba funcionando eficazmente a pesar de las versiones gubernamentales sobre que las Farc habían perdido “comando y control” – es decir la habilidad de diferentes unidades de comunicarse y coordinar entre ellos-.
La época de lluvias había llegado al Meta y la “Compañía Marquetalia” avanzaba menos de dos kilómetros por hora.
En el camino, nadie tenía mucho ánimo para conversar.
Estaban fatigados bajo sus morrales de 30 kilos, con rifles de asalto y morteros. Sus botas de caucho estaban llenas, mitad con agua tibia de río y mitad con sudor. Enormes raíces formaban escalones naturales para bajar los filos embarrados. Mariposas de un azul eléctrico volaban entre la maleza. Los monos aulladores se columpiaban en las copas de los árboles, aventando ramas al piso de vez en cuando.
Con pocas excepciones las edades de los guerrilleros en esta compañía oscilaban entre los 20 y 30 años.
Eran jóvenes, en buen estado físico y de familias pobres – un perfil comparable a los soldados rasos de cualquier unidad de infantería que sea del ejército colombiano o tropas estadounidenses en Irak o Afganistán-.
Hospital ambulante
El destino para la “Compañía Marquetalia” después de dos días de marcha era una choza de madera oculta en la selva. En la pared se veía un afiche escrito a mano con las palabras “Brigada cívico-militar Jorge Briceño Suárez”.
Guerrilleros de una unidad hermana, la “Compañía Ismael Ayala”, habían instalado una clínica para ofrecer tratamiento odontológico y cirugías menores a los campesinos y sus familias. Ponchos camuflados hacían las veces de paredes alrededor de la sala de odontología. Otro poncho marcaba la entrada a otra sala donde médicos de las Farc estaban listos para operar utilizando anestesia local.
Una madre había traído sus tres niños. Su anterior intento de buscar tratamiento con un dentista civil en La Julia – a más o menos tres horas de camino – resultó ser un viaje perdido. “Fui con ellos, pero la enfermera que saca las muelas no estaba ese día así que los tuve que traer de vuelta a la casa”.
Ella, como otros esperando en la clínica de las Farc, dice que la atención en el pueblo es gratis pero de pobre calidad bajo el Sisben. Pero si algún paciente no está registrado en el programa un dentista le cobraría 25.000 pesos por sacar un diente. Aunque el costo mayor es pagar la movilización hacia el pueblo.
Mientras que las clínicas de la guerrilla como esta pueden considerarse una solución momentánea para campesinos, no representan una solución íntegra a largo plazo para las condiciones precarias de salud de estas comunidades aisladas.
Claramente es una campana de la guerrilla para ganar los “corazones y mentes” de los civiles. Yesid, uno de los médicos rebeldes, cuenta: “Lo que diariamente estamos buscando es ganar las masas. Porque el que gana las masas gana la guerra. También lo hacemos porque somos del pueblo y trabajamos para el pueblo”.
Es una táctica común de cualquier fuerza militar especialmente aquellas comprometidas en una guerra irregular. El ejército colombiano tiene sus propias brigadas cívico-militares al igual que el ejército norteamericano en Irak y Afganistán.
La clínica había estado funcionando tan solo una hora ese día y una docena de civiles se habían congregado. De repente llegó la noticia de que el ejército se estaba acercando. Las consultas deberían ser suspendidas inmediatamente.
El anunciado choque entre las dos fuerzas nunca se dio. Los guías de la guerrilla no tenían una idea clara de cuantos soldados había o cuál era su trayecto exacto.
Así que la “Compañía Marquetalia” optó por mover su campamento y maniobrar para evitar a sus oponentes. Jagwin explica: “En la guerra de guerrillas se elige el terreno de combate, decimos aquí podemos pelear o allí no, o allí los podemos esperar”.
Esa decisión fue un ejemplo de cómo unidades de combate de las Farc han asimilado las lecciones de sus últimas derrotas. Están reimplementando la guerra de guerrillas donde la movilidad se convierte en su ventaja principal. Es también otra señal de que esta guerra de baja intensidad podría prolongarse indefinidamente, por lo menos aquí en el campo.
Un día después, la clínica de la guerrilla estaba de vuelta y funcionando en otro lugar a varios kilómetros. Desde temprano 17 adultos y algunos niños se habían inscrito para recibir tratamiento. No hay electricidad en esta región. Sólo algunos con suerte tienen plantas o paneles solares. Por esta razón, observar una extracción de diente o un corte de bisturí sobre la piel sobre todo cuando se trata de un vecino crea un espectáculo mejor que un “show” de televisión.
Una niña observaba un hombre que ella conocía como “don Luis” mientras le operaban una hernia. Rayos de luz penetraban a través de las ranuras de las paredes de madera. Yesid, el médico, y sus tres asistentes trabajaban bajo la luz de linternas montadas sobre sus cabezas. La mesa de operaciones era una tabla de madera montada parcialmente sobre un tronco de árbol.
Una vez que la cirugía comenzó, los médicos dijeron que no tenían otra opción que continuar incluso si el ejército montaba un ataque sorpresa. “Si empiezan a caer bombas o a sonar plomo -anota Yesid- estamos en lo que estamos y no podemos dejar el paciente abierto”.
A pesar de intentos de parte de políticos de rechazar la guerra de guerrillas como una táctica desusada en el siglo XXI, el modelo claramente sigue vigente alrededor del planeta.
Pero una mirada a la Compañía Marquetalia demuestra que la guerra de guerrillas ha sobrevivido en Colombia también. Y una nueva generación de combatientes en sus veinte años ya tienen cerca de una década de experiencia en el campo de batalla.
“¿Las Farc están acabadas? De ninguna manera. Todos los presidentes desde 1964 están diciendo que acabamos con las Farc”, dijo Jagwin. “No hay que dudar de que vamos por el poder”, agrego Willinton 40. “Pero si el gobierno diera todo lo necesario al pueblo seguramente no habría guerrilla. No tendríamos un fin para luchar”
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